créeme...

no hay dioses
al filo del ocaso,
el rojo
bermejo de la sangre
destiñó los cielos
de luto y de memoria

huyeron...
las voces augustas
dolidas de muerte,
envilecido un sueño

del crujido hambriento
del frío desnudo
del llanto harapiento.

no hay ruegos
al borde del destino,
desgajados pies
secan sus marcas,
mártires y soles
desterrando el olvido.

Mmmmm hiel