cruz del sur

Hace días que rondan horizontes,

anónimos mensajes de luciérnaga.

 

Sorprende

que habitando lo oscuro,

alguien se pare, todavía en éstas rocas,

y desvista de luna

Mis palabras.

 

Extraña

que detrás de los tiempos,

alguien cruce la nada y le arrebate,

a forajidos fantasmas

Mis entrañas.

 

Muerta

detrás de la mirada

no descansa la luz, se disemina,

en un vuelo, letra, alma…

cada vez que se posan en los versos,

 

y murmuran, sueñan, sangran…

nuevas alas

 

.

 

rojAmheL

 

 

PS. GRACIAS luciérnagas preciosas, por velar esta casa

 

akí estoy... estacion desbrujulario

Existe
la transmutación del alma

y el canto peregrino
de las letras

en el vuelo libertario
del ahora.

Tal vez nada es lo que era
y más nada
a donde voy

pero voy

a otro horizonte
...

rojAmheL

Cuando era una soñadora… y me gustaba creer en las soluciones mágicas, me sumergía en mares de leyenda y conquistaba mitológicos rincones de verdes esperanzas.

“Un año y un día” era la fórmula vencedora de hechizos y maleficios, de gaesas y tabúes y con el significado pleno que eso representa, hoy decidí cumplir con la condena errática de mi cruz del sur.

Cumpleaños despedida, de éste blog que fue el regalo de alguien que supo encender largas noches de titilo y poesía… un amigo que se perdió en las redes mismas de ésta trama, tejida de púas, de mi única voz, que hoy dejo a la deriva. Para que alumbre o se apague, para que sea una botella con mensaje y el color humano de la rabia o el amor.

Pero…”¿por qué, mhel? ” me preguntaron… “ si es tan tuya…”
Es cierto. Es más mi casa que mi propia casa, pero si yo pudiera… elegiría esa aventura de volar. Y quizás, como me dijo alguien hace poco, “la vida es sumar causalidades” y ya van muchas más de las que quiero enumerar…

Las alas que no caben
y aprietan el capullo de crisálida

el deseo de perderme
en una nube
sin aviso, sin descenso, sin retorno

porque
los corazones fijos, se marchitan
y destiñe el titilo… rojo sangre
de cualquier constelación

hoy te dejo
guía sola,
salva y fuego, como un faro
del olvido…
cruz del sur

*

mheL

PS... Gracias enormes a los espectros que pasaron por acá

PS... Mañana despedida y misa vespertina

PS... Salut!

nulidad
del pasado presente
escrito con sangre
y lágrimas mudas
todavía calientes

leyes
metálicas
como acero
carcomiendo los sueños
y las lunas
de cada amanecer

mentiras
vidriosas
como la sal
derramando el gusto
arena en la lengua y voz
de cada sombra

obediencia
torcida
indignidad punzante
recorriendo las culpas
y condenas
de los pasos secos

antes
después
ahora

la historia se resiste
a olvidar el olvido

la vida se rebela
a perdonar el perdón

la voz se levanta

en
un canto
una aureola
un resplandor

sin memoria...

no hay presente
no hay camino
no hay futuros
ni perdón

rojamhel

12 de Oktubre - Nada que Festejar

PS- Éste poema fue legado orgullosamente y estará circulando en Bariloche por pedido de los organizadores del Akampe y Kontra festejos frente al Monumento a Julio Asesino Roca

PU LAMIÉN KE PU PEÑÍ ...... MARI CI WEU !! MARI CI WEU !!!

Parece más de una vez… que lo imperceptible cobra vida y en ocasiones, hasta el mínimo gesto es sublime.

De no ser por su respuesta, esa firma que sella mis mensajes al pie de página, sería anónimamente un puñado de letras y “rojamhel… una gota de sal”… la leyenda cristalizada de esa imagen que soy, o que fui.

Pero...
mientras todas las salinas
se mueren de sed…
a mí
me nutren lluvias como éstas,

que inundan y apaciguan,
que sorprenden y que alientan…
a seguir destilando esencia,

para quien quiera beberme…
sorbo a sorbo como un sol…
de rojo…

anochecer.

r

VIERNES NOCHE -------------------------------

Del mar dulce, no salado

La gota de sal, siempre atenta,
viene a salvarme de este seco río de amargura.
En esta cárcel confina, no hay tiempo para sentirse vivo,
solo facturar y dar vueltos...
-Gracias señora, vuelva pronto,
comisión de dolor es todo lo que me deja.

Parece ser que en ningún lugar se está a salvo,
alguien me sigue por estas noches turbo negras,
el día se ha pasado, ¿y que hiciste?,
nada, eso: cobrar y dar vueltos,
pensar cuanto puedo llegar a sacar a fin de mes.

¿Dónde dejé mi juventud,
sino en el ocaso de aquellos días?
Me siento viejo sin haber tenido pasado,
y el karma de no saber que hacer,
pesa un segundo, porque al otro ya me quedo dormido.

La mañana también es lo mismo,
chequear mails, ver que el mundo
no cambia para mejor...
y me siento culpable por ser parte de eso.

Facturar, crecer siempre,
tener todo, pagar las cuentas,
comprar un telefonito que te saca fotos,
¿En que me he convertido?,
alguien me avisa: “tenés ojeras, estas rendido”
El reflejo no miente: soy uno mas de ellos.

Han ganado, yo he perdido.
Pero ella siempre atenta: revuelve los vacíos
de las palabras y me regala poemas.
Me saluda con The Clash,
¡Es tan groso leer a los Clash en la mañana!

Pero mejor es saber que alguien esta ahí,
acechando de la mejor manera,
con la mejor intención,
salvándome, siempre.
Con su gota de sal dulce,
de algún mar parecido al color de sus ojos.

Gracias Roja.

MMT

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PS/Con formato poético-herético-desnudo

Decir quién salva a quién
en éstos tiempos
de insensibles podredumbres…
no importa, señor MMT.

En tal caso…
NOS SALVAMOS MUTUAMENTE

trepados de las manos
o los abrazos de aquellos…
que después
de todas las caídas

reconocen el color
que otros miles…

jamás ven
…

rojAmheL… una gota de sal…

Bueno…
Finalmente lo hicimos. Derrotando todos los demonios que iban saliéndonos del miedo y la desesperanza…. Y esquivando o afrontando las deserciones, las llegadas, las amenazas de partirnos en mil fragmentos irreconciliables y las rabias.

Cuando surgió éste proyecto: hacer una revista de perfil artístico/poético/político…. Sólo éramos raas y yo. Él con sus sueños a cuestas y yo con mis destiempos de reloj a contrapelo… Charlamos tanto y tantas veces que el entusiasmo se fue despertando en otros compañeros… y vinieron unos y otros y la cosa tomó color de encenderse con un calor especial, que se consigue únicamente cuando el viento y las llamas se complementan por encanto.

Pero somos ambiciosos de espíritu. No íbamos a despegar nuestra práctica y teoría para hacer el trabajo…. Si de verdad somos quienes decimos ser, era el mejor momento de comprobarlo.
Y el equipo de laburadores tenía que ser eso: un equipo. Viviendo la horizontalidad de las decisiones conjuntas, las asambleas de ocasión, los debates, las votaciones, fuimos haciendo cada página.

Fue duro y lo sigue siendo. Aceptar nuestros propios límites es siempre la primer lección….. Sin dinero, con lo poco que de los salarios de “supervivencia” se pudo ir ahorrando…. Llegamos a la primera edición.

Nunca creí que nos llevara tantos meses. Comprometernos. Comprometer a otros. Respetar los tiempos y espacios de quienes vinieron a ver, probar y seguir su camino…Definir el tinte político que teñiría las venas de esta niña de tinta…. Dosificar la bronca de la calle y el desencanto, para no sembrarle frustraciones desde antes de nacer…. Y….. principalmente ponernos a prueba como personas reales, que chocan, hacen chispas, se electrizan y vuelven a creer…

Yo volví a creer… en mis compañeros, más que en mí misma.
Me fui del frente de batalla cuando alguien decidió nombrarse “general al mando” y desde la nada más remota, alzó el índice para señalarnos un rumbo y articuló su pulgar para juzgar lo injuzgable.
¿Perdón…? La tolerancia que yo practico es generosa pero no estúpida. Las presiones de soldaditos de plomo esperando la mano que los guíe al combate….me volvieron desertor.
Me quedé observándolos a todos desde una trinchera…. Y esperando no sabía bien qué, hasta que sucedió… “ninguno de ellos es bueno acatando órdenes y todos son geniales trangrediéndolas”….. Somos milicianos, no soldaditos… por eso podemos crecer.

Volvimos a armarnos y a reconocer que cuando nadie presiona a nadie, los colores se vuelven más brillantes, los sonidos más intensos y los minutos más elásticos…………….

Diez meses.
Una marea inconstante de idas y vueltas, marchas y contramarchas, ahogos y respiros, pesadillas y sueños… no sé qué le signifique realmente a cada uno. A mí, que soy la más crítica de mis críticas… y reconociendo que ésta revista atesora varias luces que no comparto plenamente…. ME LLENA DE ORGULLO saber que lo hicimos! Arremetiendo todos los vientos y soportando todas las tormentas…!!! Estamos en la calle y en buenas manos…. Sencillamente porque creemos en algo… y más que nada…PORQUE SIIIIIIIII….!!!!!

Raas - killa - MMT - Fideo Acuático ... SE GANARON TODAS LAS MEDALLAS EN ÉSTA BATALLA

Mitogen-chinche-Lumpen-Alej Y Elsa-Diego Arbit- Shinazky- Mabigardi (el resto del equipo y colaboradores)

GRACIAS CON MAYÚSCULAS POR PERSISTIR Y RESISTIR

Salut e InSurGencia !

rojAmheL

Nunca en mi historial de trabajadora me había sentido tan mal por hacer un paro…. Por el contrario, estuve en las listas negras de otros tiempos, por huelguista. Pero, el río fluye y ya nada es como entonces.

En los días buenos, no era ético promover una jornada de protesta un viernes o un lunes. A ningún gremialista con atisbos de dignidad se le hubiese ocurrido además… anexar la lucha a un fin de semana largo.

Demasiado bien pensada la estrategia y la tentación balanceándose desnuda… Y es necesario jugar con astucia cuando el débil enfrenta a un coloso.
Valió las pena torcer el brazo a mi conciencia.

En un día como hoy, cualquier manual del buen obrero entendería la excepción al rigor de las reglas.

Anduve suelta por la ciudad, sin prisas yendo y viniendo. Hubo ratos de charlar con amigas, caminar despacio y ver cómo transcurre el paso del vecino, la plaza, el semáforo o el cielo.

Hubo reconciliaciones madre hijo, responder llamados, comulgar con mi espacio y degustar éste y aquel libro abandonado.
Hubo una brisa fría desactivando molotovs en mi cerebro y hubo bienvenidas a una noche, sin venganzas.

Descubrí en la llovizna del asfalto que a veces, sólo a veces… deber ser y actuar, se contraponen y se nutren, en un magnífico abrazo…

rojA

In these days you can get no rice
no razor blades but you can get knife
In these days see the people run
they have no food but the boy have gun
In these days they don’t throw the stone
nor use the voice they use the gun alone…

The Clash

Llueven piedras
sobre el pan
del refugiado

Sin techo
oculta el hambre…
un vagabundo

No hay sobras
en las calles
cuando truena

Papel plateado
y caramelo entre las manos

Cruje el estómago
aluminio alucinado
de una infancia acunada
en poxi-ran

Nievan balas
desde el cielo
y contraatacan
aliados bombarderos

una casa, un merendero
una escuela, un hospital

Vendados los ojos
de dios
en algún sueño

o ignorada la miseria
en otro irak

vivir
solo cuesta vida…
declaran las paredes
por acá.

"so...dear
take it easy

this is time
to play or die"


rojA

Se coagularon las palabras
a tal punto
que sangran mis oídos
asolados; de presión

O depresión

Y
si estallara hoy mismo, ahora

un alfabeto anestesiado,
trenzaría el cielo
con sabor a argón

Fosforescente
cadena y nebulosa,
rompiente de astrolabios

el silencio
me carcome, indiferente

de tu voz

rojA

Cada vez que un chico
cuestione obediencias

Cada vez que pinte
su cabello
de verdes

Cada vez que espante
ante el gris del espejo,
soledad…

Culpemos a todos
de sospecha incipiente:

negros, vagos
raros, turbios
herméticos, apáticos
darks…

Cada vez que un chico
sueñe otro futuro

Cada vez que despierte
agudo
ante el estigma

Cada vez que ofenda
los valores sacros
de la sociedad…

Culpemos a todos
herederos nuevos, de satán

dementes, judíos
nativos, villeros
villanos, cumbieros
y punks…

rojA rabiosA

PS qué terriblemente enfermos estamos, para no ver los escombros de la propia humanidad…

PS por si acaso, culpemos a Manson…

PS en mi adolescencia, los demonios de turno se llamaron KISS…

PS por mucho que intenté, jamás logré escuchar ningún mensaje subliminal más peligroso que el de el cura en la iglesia o el político en un palco…

PS Viva la Santa Inquisición ¡!!

El día se despertó triste,
no quería afilar las puntas
de rutina,
ni escribir el curso
pautado
del reloj

El día se refugió
en mi hombro,
los ojos salinos todavía
y la expresión viscosa
de fijar al horizonte
algún color

El día se pintó de fuego
y amaneció fría
una estela sulfurosa,
a rayarme (y rallarme)
de rojo y titilante…
tentación
…

mhieL

El insomnio me sofocó de luces y fue inútil intentar darle respuesta. Se oía en los techos el galope desbocado del tiempo y la constante seguridad de su acecho en ésta piel…

The night mare is soft but skillful
like a black wind upon my eyes.

Creí que nunca iba a volver. Habían pasado eternos años desde sus frecuentes visitas, sus bufidos helados en mi almohada y los cascos fuertes arañándome la sien.

Anoche fue diferente. No estaba Lu oyéndome de cama a cama. Y me acordé de esas mil madrugadas de llanto, ahogándome la cara. La angustia de una huída recurrente y la escucha atenta de mi hermana guardando otro secreto incorruptible, en el hueco tibio de ningún arcón…

“Otra vez el mismo sueño… Siempre corro en laberintos de roca que suben y bajan y regresan… Oigo voces y veo las antorchas…. Nunca sé qué he hecho ni quién soy, pero la cacería se repite intacta…. Sé que voy hacia la nada y sigo y cuando por fin alcanzo la cima… no respiro, ni dudo, ni tiemblo…. Salto y el viento me recibe… y no existe otra sensación más liberadora que esa, de empezar a caer despacio… y seguir cayendo en un abismo del que no conozco el fondo…”

Tenía no más de quince años cuando supuse que si descubría aquel lugar gris de mis pesadillas, rompería el hechizo para soltar mi alma de esa montura imposible… Busqué como un demonio exorcizando ángeles, busqué explicaciones, amuletos, sortilegios… y escribí para purgarme de cien modos, la historia sin historia de esa mujer… sin final.

Pero anoche no hubo testigos y nunca sabré cómo encontró ésta casa.
Imagino que en el cielo de sus crines sabe cómo dibujarse cualquier mapa.

Anoche no hubo sueño. Yo meditaba y ella simplemente vino a mí, a envolverme con sus mantos de carbón y diamante, fuego y escarcha de igual intensidad… Volví a sentir la fuerza de un galope seco en la garganta, el relincho rojizo amordazarme el corazón y me asomé al filo de aquel último peñasco, donde el llanto rompiente de las olas espera y acuna todavía, algún dolor.

El mismo dolor que eleva y me aletarga.
El dolor de una búsqueda infértil de rumbos.
Y el ansiado dolor de esa caída que se pierde en infinitos…
Y a pesar de todos los saltos no termina… jamás.

*

mheL

Para escuchar con aires de cliff of moher y acompañarme a llorar...

Tenía 17 millones de razones para no quedarme en casa hoy, pero hay algo que me incomoda de mí misma y si no lo resuelvo en éstos ratos de habitaciones vacías, creo que voy a enchastrar de ideas sin metáfora, los colores rabiosos de cada pared.

¿Y por dónde empiezo?

Podría… hacer un testamento de sueños inconclusos y heredarlos uno a uno a quienes les debo el haber hecho casi siempre “las cosas bien”

Podría… agitar blanca, una bandera, congraciarme con el mundo y disculparme por no rendirme a sus pies.

Podría… remarcar mi propio precio y celebrar el remate en temporada, de mi oscuro corazón.

Podría… treparme desnuda en una pira y encender en leños verdes, cada verso que sangré.

Podría… acelerarme la ceguera y abjurar como un día Galileo, de mi constelación.

Podría…
mil veces podría
enfrentar a mis fantasmas y vencerlos,
pero no sé cómo
y no puedo

intentar ser
lo que quieren que sea
y no soy

…

rojA

Federico escribió…

“Cuando viven los torturamos y cuando mueren los lloramos”.

Y para variar, me quedé pensando en los chicos de estos tiempos, por eso vuelvo al tema…
¿Cómo se nutre la esperanza cuando los poros del mundo chorrean ácidos letales de inhumanidad?

Cuando decimos paz
y una ráfaga de esquirlas
nos perfora los ojos

Cuando soñamos tolerancia
y el matón de turno
nos escupe sus pestes a la cara

Cuando pedimos justicia
y el sexo brutal del impune
nos corrompe el alma…

Somos un manojo de esperma
a la deriva,
brotes tibios
de un sol de carnaval

Somos la máscara astuta
del engaño,
hipócritas verdugos del mañana
en un puñal

¿Cómo se siembra la vida, si en el campo agudo de los sueños, nuestros hijos en lugar de tierra fértil… van arando nuestras huellas de egoísmo y vanidad…?

Todavía hay mil respuestas… que no sé si alguna vez… sabré…

rojA