Ella se apaga y sin saberlo, sus fuerzas se derraman en caricias, como lava ennegrecida por la lumbre que le entibia la sangre hasta el núcleo fértil de la vida
Ella se quedó desierta, como reflejo en ocre de sus campos norteños, cabalga el infinito de las horas imaginando un cielo en mil colores desplegados hasta ayer de sus paletas
Ella es un río de lana entre las hebras de la trama que nutre las cosechas, siembra y primavera despertando sola, a pesar y a través de las tormentas
Ella es la fuerza del silencio en un sol que espeja otros paisajes, lejos cerca del aquí o del ahora, abriga y destiñe fuego desde el Inti, un manto milagroso tejiendo la esperanza
Hacía años que yo no pasaba un domingo infantil. Casi no me acordaba cómo era eso de subir a una calesita y soñar un viaje al país de los espejos. Casi no supe cómo se sortea un arenero para atrapar la hamaca más brillosa o el tobogán más empinado.
Hacía mucho que yo no acudía a una plaza sin pancartas, para acomodarme en un banco a alimentar palomas. Casi se me escapan las horas en murmullos de siesta y sol. Casi descubro el mundo endulzado en un papel de golosina.
Hacía un siglo del final de mi hechizo. Cinco pasos. Un cesto. Puño entreabierto. Deseo. Malicia.
no sé cómo llegó a mis laberintos son palabras en voz alta que dijo ella antes de partir estaban escritas en rojo estridente para no sé quién me gusta que se acomoden aquí
gracias por el saqueo, Libélula. un beso sureño, desde allende la mar
¿Cuál hubiese sido nuestro destino si no nos adelantábamos antes a frenar lo esperablemente incierto? Pero no!! Teníamos que defendernos de la deliciosa amenaza del puñal de la felicidad antes de poder conocerla... Hoy creo haber entendido tu cínica jugada: sos tan sólo un esclavo de la cobardía, un súbdito más de nuestra Gran Señora. ¿Para qué levantarse si mañana vamos a caer? Yo ya no acepto ese triste consuelo de mediocridad. Me cansé de usar armaduras, porque al menos una vez quiero sentir que el fuego me consuma para poder renacer de mi ruina. Quiero juntar mis cenizas y así reconstruir mi historia muy lentamente, cuidando de cada minúsculo fragmento para ser plenamente consciente de todos los detalles que me conforman. Si lo prefieren, pueden confundirlo con una estúpida variante del optimismo; pero en realidad, es algo mucho menos superficial que el auto convencimiento. Tal vez ingenuidad... Aunque muy contradictorio, lo acepto. Porque, de alguna manera, la plena consciencia está atrapada en la locura de la cobardía. Y la cobardía es presa de la soledad. Y la soledad gobierna las vidas de los valientes. Y los valientes están destinados al sufrimiento. Y el sufrimiento vigila las lápidas de los que callan en silencio. Y hoy tu silencio me condenó.
Hay días en que estoy sin estar en todas partes. Cumplo con mis funciones vitales, mis rutinas, mis obligaciones, pero el alma permanece desdoblada y siente y palpita y vibra, en otra dimensión.
Creo que aprendí a hacer eso cuando era muy chica y me dejaban sin salir por alguna mala nota en la escuela, o me obligaban a asistir a algún evento insoportable. Después, fui extendiendo la flexibilidad de ese manto virtual a otros espectros, y me escapaba de los sermones aburridos, de las quejas permanentes, de las reuniones de trabajo, de las conversaciones en muchedumbre o de la nada.
Me acuerdo de haber sido un problema para mi madre y alguna vez vistiamos al psicólogo, que la dejó tranquila argumentando mi "normalidad".
Tal vez, lo que nunca dijeron los especialistas, es que la imaginación me salvó de mis fantasmas más crueles, me vio caminar al margen de la alucinación sin tambaleos y me arrojó fuera de las fauces del suicidio.
Seguramente la fantasía es otra cara de la realidad que se resiste a aceptar lo imposible como meta, o quizás es el antídoto que merma la rutina, para que el mundo se vuelva transitable y encontremos una razón palpable para permanecer...
Hay días como hoy, en que no estoy ni soy, en ningún lugar.
Volví a leer tus pocas líneas mil veces desde entonces. Sombras lánguidas de tu esencia de huracán, en montañas grises de letras que se pierden. Volví a buscar el espectro de las horas que compartimos un noviembre y otro, en pagano ritual de amor sin puerto, anuncio o despedida.
Volví a saberte abrazo y vendaval y ya no sé...
qué voy a hacer de mí cuando te crea cuando te toque cuando te escuche
qué voy a hacer de mí si ahora, en la distancia te hago materia si ahora, en la nada te necesito...
qué voy a hacer de mí cuando te quiera cuando te espere cuando te sienta...
Extraño el divague de un rincón que ya no existe. PoesiaSalvaje era el espacio más real de la virtualidad cibernética... y se destiñó en el universo o late todavía, cada vez que el oleaje me trae tu "hola" y se vuelve a ir.
La cruz del sur existe, Miguel y a veces... alumbra también en Valencia.
IDA
el aire (el rombo)
Como yo, Sujeta en el pomo en la estancia vacía
Apartada un segundo... planea tu cuaderno de guía
Palabras gruesas, juntas, separadas en el coral de un cuento
Bendiga la mañana el lastre de su semilla, rocíe descanse en las azoteas de Levante
Dedicar la tarde a ser un punto en el horizonte, donde estamos
Convivir en la granada la cuerda y la ropa tendida para el baile.
cERO
2007: Viva el ozono. 2008: Sí se que es próximo 2009: Dime tú hasta llegar aquí
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VUELTA
ser
un punto en una esquina... universo en blanco de mi cuaderno guía
la casa serena, estruendoso silencio de mis gélidas venas invierno en las pupilas
invento un deseo titila la noche en mi ventana abierta y escribo tu nombre debajo del mío...
bailan las letras, púrpura ,un río de tinta y luz mece el oleaje
me sumerjo a tientas voy
el cielo eleva y me acerca un poco... el horizonte
Quizás la vida sea un conjuro de los tiempos, persiguiéndonos . Quizás insatisfecha, reclame sus venganzas. Quizás nos ronden los fantasmas. Quizás velen nuestros muertos por el fruto, de antiguas siembras.
Quizás un dios nos alcanza con su mano eterna. Quizás sus demonios doloridos nos arrastran. Quizás somos espíritu , conjuro, historia, fantasma, viento, dios y demonio...
Y todo... revuelto, caprichoso y entramado en el río rojo de nuestros sacramentos .
A veces pienso que estamos hechos de pólvora, y al enfrentar la vida cada día de nuestro viaje, somos artífices de todas las muertes o la resurrección.
Hay una mano gigante que humedece con promesas nuestras ramas, un abrazo triunfal que nos aparta del fuego... Hay una barrera de neones evitándonos los roces, y una voz universal que alerta todos nuestros miedos, de estallar.
Pero algunas veces si miramos profundo, en la esencia de otros ojos ajenos pero propios, sabemos que en lo oscuro,las luces de artificio brillan más que todos los temores Entonces descubrimos estrellas fugaces, las ideas que surcan vientos desde la nada, el chispero de cruzarse por la calle con la llama fluorescente de algún otro amanecer ( y los hay, existen, yo lo sé..)
Esos días creo en los milagros, abro el corazón incandescente y sé que lo imposible se termina, cuando palpo las cenizas... escamándome la piel.
El camino hacia nosotros es siempre incinerante. Mientras dure este viaje, quiero ser yo la mecha y encender mil hogueras... que calienten...al sol.
rojA
PARA LOKURA... y gracias por la charla de anoche...!
Roja: esperamos que aparezcas cuánto antes, en qué galaxia estás volando en estos momentos? Y bueno, son los riesgos de hacer de sostén de cosas que no tienen sostén ...raas
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galaxia incertidumbre planeta desconcierto
no hay gravedad en ese mundo y sostengo lo que soy
conmovidos corazones de luz de encendedor exhalaron sus almas efímero olvido y a los anchos pies del vencedor
y desconfío...
Aúllan las sombras de un reclamo repetido discurso sin nombre sin gloria sin dolor
y no les creo... piden palos, rejas, muerte, botas,rabia otra vez
No aprendimos nada nunca todavía
Los que marchan hoy volverán mañana y ayer y después y siempre
sin descanso
hasta que sepamos vernos cara a cara hasta que sangre nuestra sangre de color humano hasta que sude y hieda nuestra memoria añeja hasta que escalde la conciencia de plena libertad
Porque no hay balas redimidas ni barrotes justicieros
no fui un encendedor en esa plaza
Porque el eco de la vida retumba en el mañana hoy
soy el NN que nadie recordó el vientre vacío en cada esquina el tren blanco de los sueños partidos y el bravo minero explotando enceguecido
Nadie patrocina a los nadies y yo siempre supe perder
La rueda sigue girando y no hay dioses que nos salven de este infame carrusell
Cómo te explico que soy mala consejera y que cuando te hablaba, me hablaba, en un diálogo con eco y espejos reflejantes...
Es complicado ser uno mismo cuando el mundo nos prepara para obedecer mandatos y es confuso ser auténtico y es arriesgado ser verídico...Y ya sé lo que te pasa, se hace jodido ver al costado y atrás y encontrar sólo una sombra tantas veces...
En la era del sí fácil, es inoportuno ser un no, pero si el no te da la rebelión, la independencia, el espíritu, la esencia de ser quien sos... es un no irrenunciable... No estamos solos, hay otros. Locos maravillosos y maravillantes... Existen. Los he visto, tocado, oído, saboreado, olfateado. Pero el bosque humano es un abismo del que solo se sale por amor... que como el viento, brisa o tornado, no se muestra fácilmente pero te acaricia o te aporrea, te entibia o te hiela, te eleva o te sumerge... Sólo es cuestión de saber mirar.
Igualmente y por si acaso, no me tomes muy en cuenta. Con frecuencia veo lo que no es y añoro lo que no existe. Y si descubrís que estoy equivocada, no me lo digas hoy. Quiero morirme en la orilla de soñar... la libertad.
Degustar la vida paso a paso es cada mañana salir y hacerle frente dejando en un rincón la espada y la coraza, vestirme de nada y caminar de sonrisa posible y mirada entreabierta.
Aceptar el sol, el agua, una estrella, una mano tibia cruzándose a penas y soñar sin miedo a descubrirme amante, a la vera de un cuerpo sin mapa ni adiós.
Degustar la vida es hacerte presente después del silencio o la resignación, es hacer un alto frente al precipicio y saltar sin cuerda hasta el fondo turbio del odio y dolor.
Recorrer la luz, la voz, la mirada, un recuerdo, el vacío, la ilusión de estar como nunca, despierta saboreando un abrazo, bebiéndome el cielo de rabia y amor.
Degustar la vida en mis labios de viento es tu beso de vino en mi sed... de hoy.
Mother do you think they'll drop the bomb? Mother do you think they'll like this song? Mother do you think they'll try to break my balls? Mother should I build the wall? Mother should I run for president? Mother should I trust the government? Mother will they put me in the firing line? Mother am I really dying?
Hush now baby, baby, dont you cry. Mother's gonna make all your nightmares come true. Mother's gonna put all her fears into you. Mother's gonna keep you right here under her wing. She wont let you fly, but she might let you sing. Mama will keep baby cozy and warm. Ooooh baby ooooh baby oooooh baby, Of course mama'll help to build the wall.
Mother do you think she's good enough -- to me? Mother do you think she's dangerous -- to me? Mother will she tear your little boy apart? Mother will she break my heart?
Hush now baby, baby dont you cry. Mama's gonna check out all your girlfriends for you. Mama wont let anyone dirty get through. Mama's gonna wait up until you get in. Mama will always find out where you've been. Mama's gonna keep baby healthy and clean. Ooooh baby oooh baby oooh baby, You'll always be baby to me.
Mother, did it need to be so high?
No quiero traducir a Walters, pero necesitaba traerlo a la luz otra vez, cada vez, todos los instantes. Hace rato que estoy pensando en todo eso...
Hasta qué punto una palabra, un gesto, una actitud, nos cambian para siempre la vida.
Ojalá no me pareciera en nada a esas letras, nunca.
Ella se apaga y sin saberlo,
Hacía años que yo no pasaba un domingo infantil. Casi no me acordaba cómo era eso de subir a una calesita y soñar un viaje al país de los espejos. Casi no supe cómo se sortea un arenero para atrapar la hamaca más brillosa o el tobogán más empinado.
Extraño el divague de un rincón que ya no existe. PoesiaSalvaje era el espacio más real de la virtualidad cibernética... y se destiñó en el universo o late todavía, cada vez que el oleaje me trae tu "hola" y se vuelve a ir.
A veces pienso que estamos hechos de pólvora, y al enfrentar la vida cada día de nuestro viaje, somos artífices de todas las muertes o la resurrección..jpg)
Cien mil cuerpos
Un charco
(perdón por robarte la foto vendimiador...)