dijo mi amigo Benedetti...
"Cuando el infierno son los otros,
el paraíso no es uno mismo"
y me pregunto y vuelvo a preguntar
si en éstos días o desde siempre
yo siento ser el infierno...
no pueden los otros
por piedad
ser un poco el paraíso?
(escríbase-léase un suspiro eterno, aquí)
mheL
Hoy hace no sé cuántos años que murió el General San Martín, libertador de Argentina, Chile y Perú, según la Historia que nos contaron por siglos. A las tres de la tarde, hora de su fallecimiento en el exilio, sonarán las campanas de alguna Catedral y se lanzarán los cañonazos de rigor
Algunos actuarán sus logros vestidos de granadero. Otros recordarán las enseñanzas que escribió para su hija y muy posiblemente a varios, nos venga a la mente aquella saga de un caballo blanco cruzando el filo cordillerano
Podría debatirse intensamente a favor o en contra de Don José, con argumentos múltiples y siempre interesantes, pero mi intención ahora se centra en un hecho puntual
. La reacción del senado mendocino al saberse que un grupo de cómicos de TV, estuvo filmando en esa provincia una parodia descollada sobre la epopeya de los Andes
***"La declaración del Senado aduce que a San Martín van a mostrarlo en situaciones insólitas que nunca pasaron, como los propios autores reconocen: además de ser una falacia, es mofarse del hombre y los soldados que ofrendaron sus vidas con el único fin de liberar a su patria. Todo esto nos parece agraviante, no sólo a la memoria de los héroes sino que además nos ofende como pueblo y como nación
Dicen que la imagen de un prócer se forma en años, y que un sketch puede destrozarlo en cinco minutos. ¿No será mucho?***
Diario Página 12
Desde el génesis
. nos hablaron de los héroes con el furor heredado del Olimpo. Héroes de lanza y corazón de mármol, incorruptibles como acero y nobles, hasta la eternidad.
Los superhombres nos rigieron siempre con vehemencia, trazaron nuestros destinos y delinearon nuestros horizontes. Vivieron nuestras miserias. Soñaron nuestras ilusiones. Ambicionaron nuestras felicidades y escribieron nuestras derrotas.
Como pueblo, nos es casi impensable competir con el pasado siempre atiborrado de una gloria sin vestigios- y se nos va la idea enredada a la sombra mezquina de los fugaces caudillos del después.
Somos la infancia permanente, demandando esa mano rigurosa que nos lleve sin preguntar dóndes ni explicar por qués. Y en ésta rutina de costa y marea,
algunos todavía rasgamos el bronce
algunos todavía desenterramos el barro
algunos todavía desciframos el polvo
y deseamos desesperadamente
humanidad
rojAmheL
Ganó Chávez. No ganó. Hubo fraude
La incertidumbre puede permanecer de pie por los siglos de los siglos o no.
Puede también romperse hoy mismo el hilo que anuda las paciencias. ¡Quién lo sabe!
Críticas y dudas existen siempre, pero me conmueve la fuerza de un pueblo que no claudica, que es capaz de veinte horas de fila para expresar una idea, más allá de cualquier falacia o tergiversación. Porque para el mudo, un gruñido es canto de sirenas. Y hemos sido silencio tantísimas veces
La democracia que aprendimos nos la enseñaron los lobos y no es otra cosa que el ejercicio maniobrado de todos los rostros, de un mismo poder.
Representantes que representan a pocos y pocos que se atreven a los desafíos. Pero a pesar de las manchas, me subyuga quien se atreve a retar cualquier orden, precepto, frontera o condición sin miramientos. Y aunque algunos lo llamen demagogia
no se puede negar lo innegable.
Ayer, el referéndum no fue venezolano.
Ayer, se abrió un pasaje inédito en las maquinarias agudas del sistema político
La posibilidad de revocar un mandato. La certidumbre de detener un período de gobierno, con el amparo de la ley
esa que sus férreos opositores descreyeron para luego bien aprovechar.
El pueblo en la calle es un buen síntoma. Delata a una sociedad despierta y entonces, surge ese espejismo a la distancia, de parir alguna vez un nuevo espectro, donde la democracia sea justa, transparente, real y concienzudamente: DIRECTA
¿Por qué no?
No soy la única que sueña, créanme...
rojAmheL
Tal vez lo mejor que pueda hacer Chávez, es retirarse del poder, aún si sobrevive al referéndum
..
Los venezolanos han entrenado los músculos de la ciudadanía y será difícil que vuelvan a dormirse
Si él es lo suficientemente humilde para reconocer ésta realidad, verá también que su gobierno ha sembrado las semillas para una revolución más permanente. El siguiente paso del proceso no recaerá sobre el carisma de una sola persona sino en la memoria colectiva y la acción conjunta de quienes han despertado del sueño de la bayoneta, concientes de que pueden rescatar su país, de la arrogancia de sus elites
Michael Mac Caughan- The Battle of Venezuela LAB Edit-
Hay un mar de tormenta en el país del verde. El sí y el no se baten a muerte y debajo de sus aceros está latente un resplandor.
Es mala costumbre en ésta América, apostar a todo o nada un modelo, una guerrilla, un dictador
y quedarnos con las alas desgarradas, cada vez que equivocamos el fervor.
Si hoy gana el sí, los escuálidos habrán acuñado una victoria. Un galardón de sangre que adosarse al corazón.
Los exiliados de Miami habrán abierto un surco de regreso a sus dominios y los usureros del mundo darán brincos soberanos, sin temor.
Si hoy triunfa el no, las barracas del monte olerán a tambores, como si los tiempos condensados de memoria, proclamasen salvajes su candor.
Los miserables romperán de lleno por las calles, danzando algún ritmo que espante de risa al dolor.
Pero ésta batalla de un día o cinco siglos, no claudica en el fuelle de las urnas. Hay una bestia sedienta a cada margen del destino y las fauces abiertas rondando, en escuadrón.
Unos sí
Otros no
Unos todo
Otros nada
Unos siempre
Otros nunca
Unos norte
Otros
sur
El sí devolverá a los unos su grandeza. El no, liberará el fantasma del futuro.
Gane quien gane, muchos hoy pierden pero el germen fecundo de la idea, está sembrado y crece en esta tierra
de sol.
mheL
La imagen se la robé a El Libertario
La conversación se remontó al infierno, donde algunos fantasmas todavía esperan recompensas.
Yo soy nacionalista, me dijo en tono de convicción dudosa
porque me parece bien que primero se compre y se venda lo que producimos acá, para que haya más trabajo
Bien: pensé en primera instancia pre ataque de pánico. El argumento es válido y no quiero confundirlo. De acuerdo, contesté trepando en mi mente hacia alguna rama salvavidas. No está mal la idea, pero ponerte esa etiqueta es un riesgo.
Se sentó de piernas cruzadas y esperó el discurso que no fue. ¿Te acordás del capítulo de los Simpson de la Propuesta de Ley 24?
Era más que seguro ese asentimiento y antes de que pestañeara le dije: Contámelo
Llega un oso al pueblo y los vecinos van a pedirle al alcalde que tome medidas de seguridad. El alcalde los convence de que no hay presupuesto porque todo se va en ayuda a los extranjeros. Entonces, el pueblo va a moverse en una gran campaña anti extranjeros para echarlos a todos
Genial.
Si hay dos recursos yankys que me parecen maravillosos a la hora de des-educar
el primer premio se lo lleva El autobús mágico (me identifico con la señorita Rizos). Y el indiscutido galardón bumerang corresponde a Los Simpson, patrimonio universal del modelo vulgarmente idolatrado y no a imitar
Él resopló y me guiñó una sonrisa semi áspera. Puede parecerse al racismo, no?
Demasiadas coincidencias, generalmente
¿Entonces qué soy?, se lamentó con calidad de jugador al que le falta alguna pieza clave del gran rompecabezas.
Un chico que piensa, KeL
eso sos
Y no es el qué, sino quién seas, lo que cada día hace la diferencia
mheL
El Autobús Mágico
The Simpsons
me duele
confirmarme descartable
y que puedas congelarme en una celda
desgravitada
del alma
me duele
ser el baile perdido en el olvido
de un ayer amigo
que seguro
no existió
me duele
descubrir que el vuelo de tus ojos
me destiña
en cenicientos nubarrones
de ninguna situación
me duele
comprender que los rencores
son más fuertes y frugales
que cualquier tibia...
pasión
...
y tal vez, no llegue a acostumbrarme a ésto,
de cortes y quebradas
de olvidos y añoranzas
quejidos de espíritu
y el adiós rastrero
de un menguante... bandoneón .
rojAmhieL
No puedo contestarte.
Hoy
no hay nada que decir
y el silencio
que amo tanto
me venció.
rojA
si pudiera verte
después del parpadeo
si pudiera verte
después de la ilusión
si pudiera
ver
hoy, ahora, ayer, antes, mañana
si pudiera
recordaría
quién soy
rojA
Existen noches como ésta, en que me pregunto para quién escribo... y aunque la respuesta sea "para nadie", trato de imaginar alguna sombra, del otro lado de ésta caja de fantasía.
Sé que si éste blog no hubiera sido un regalo de él, La cruz del Sur no existiría. Yo jamás la hubiese abierto Y es extraño. Quien creó éste rincón para leerme, fue herido y devorado por esas palabras que amable, cobijó.
Hoy escribir es un reto. Camino por una cuerda floja cada vez que estampo una sílaba y no soy dueña de ningún eco, no tengo excusas, ni fronteras, ni perdón.
A esta altura de la historia, puedo confesar que escribir es patológico, al menos en mi caso. Una terrible adicción al elixir que refleja cada letra después de ser trazada. Y una necesidad suprema de despojarme de éste lastre de ideas, para no naufragar en mis corrientes.
Suena a egoísmo intransigente.
Nada de "escribo para compartir lo que siento" o "escribo para brindarme a... quien sea".
No.
Escribo para no desangrarme, para evitar que me estalle el cerebro en mil esquirlas. Escribo para recordar, para amar, para creer, para soñar, para olvidar...
Y muy seguramente, escribo para imaginar que vivir todavía guarda algún sentido. Aunque ninguna hoguera relumbre en ésta playa
desde que ... me perdí
mheL
y entre ese horizonte
de reflejos y bemoles
la magia tenue
de permanecer en vilo
y el misterioso desafío
de vivir...
mhieL
Detesto las fechas comerciales. Los aniversarios fraudulentos y las conmemoraciones pre fabricadas. Por eso, generalmente no celebro días sino circunstancias.
La infancia, es una de esas circunstancias a considerar.
Por eso me da bronca el circo cotidiano y descreo de las cruzadas pro fondos solidarios que nacen del rojo puntual de los calendarios.
No hay un día para pensar en los chicos. Los chicos son todos nuestros días. La responsabilidad y el cuidado. Y en ese trajín no hay distinciones, ni colores, ni edades, ni creencias, ni idiomas, ni naciones, ni clases...O no debería haberlas.
Pero vivo en un lugar donde la teoría y la práctica son paralelos rieles de un tren que ya pasó...
Todas las horas del año hay quien muere desnutrido, quien padece hambre, frío, enfermedad. Hay quien no llegará jamás a un nombre, quien no conoce una vacuna o desiste del lápiz y el papel.
Todas las horas
Todos los días
Todos los instantes
y mientras tanto, hoy hubo colectas de golosinas y juguetes en los hospitales, hubo música y bailes en las plazas y hubo un ejército jugando a la muerte "de mentira", con familias felizmente patrias, en el cuartel.
Hoy alguien dijo que había algo que festejar
y alguien gastó un billete
y alguien compró un regalo
y alguien
tuvo un motivo más
para llorar
- - -
rojA
Nos esmeramos hasta el límite para cumplir nuestros deseos y en eso nos jugamos enteros tantas veces...
Ya lo dijo Bernard hace tiempo... "Es el deseo lo que mueve al mundo" y el deseo casi siempre suele ser irracional.
Hoy escuchaba un informe científico, acerca de la posibilidad tangible de alterar el ritmo de la evolución celular en seres humanos. Ese estudio ya ha logrado prolongar la división de la célula, de 100 veces a 400, con grandes probabilidades de que el ciclo sea permanente.
¿Qué quiere decir? Concretamente... que los seres vivos envejecemos porque nuestros tejidos celulares tienen un tope máximo de posibilidades de regeneración y, alterando ese límite o corriendo la barrera unos pasos, pues, podríamos ser Highlander.
Mientras oía a esos científicos maravillados con su hallazgo, sentí un vértigo instantáneo que me arrastró al epicentro de mil vientos proféticos...
HAMBRE
SUPERPOBLACIÓN
POBREZA
MISERIA
DESESPERACIÓN
GUERRAS
CONTAMINACIÓN
EXTERMINIO
VIOLENCIA
EXTINCIÓN
Son sólo algunos de los fantasmas que cabalgaron mi mente en esa ventolera apocalíptica.
Desde hace siglos, jugamos a ser dioses o demonios. Nos aventuramos en cruzadas mesiánicas, añoramos Griales santos, tenemos sed de manantiales de juventudes eternas y creamos paraísos paralelos en tierras donde el tiempo se detiene.
¿Cómo sería vivir para siempre?... Se preguntaba el locutor de ese informativo.
Y no necesité pensarlo.
Hay otra pregunta poderosa que me carcome el alma...
¿Para qué la eternidad, cuando todavía después de cuatro millones de años, no hemos aprendido a ser libremente HUMANOS?
Atrapar los sueños no es retenerlos cautivos
es sencillamente, gozarlos
y dejarlos ir
Como a la vida, un sueño más (Calderón dixit)
en el ciclo
del fin
*
rojA
Ésta semana regresé al trabajo después de quince días de vacaciones de invierno.
Hubo bienvenidas, reencuentros y alguna remota tranquilidad de saber que todo detrás de los muros sigue intacto y cautelosamente vigente.
Pero uno se hace cómplice de sus ideas y acciones cuando tiene tiempo de pensarse. Entonces, es cuando esa tranquilidad aparente se pega a la piel con el peso del plomo y hiede en los poros con la acidez de la cicuta.
Volver,a donde sea y de donde sea, en mi identidad nómade siempre duele inexplicable y debe traslucirse ese vaivén nostálgico en mis ojos que nunca disimulan, ni siquiera por piedad...
"Se te ve cansada..."
"¿Estás triste?"
"Vos no estás bien, Mhel"
Mis compañeros saben pero no comprenden.
Tal vez porque ya no quiero oir lo que tienen para decirme. Tal vez porque me sangra demasiado el discurso de la nada. Tal vez porque están dormidos. Tal vez porque estoy desierta. Tal vez porque ya sea hora, de dejar de soñar...
La escuela es un gran laberinto lleno de elementos testigo. Alguien pone el queso en una orilla y otros alguienes cubren el sendero de trampas.
Pocos muy pocos se atreven a transitar todo el trayecto. Muchos corren a la par sin miramientos y otros temerosos, esperan en los bordes del camino.
Pasadizos, esquinas, techos y el ojo de aumento del saber que observa sin descanso.
Y no estoy ahí, ni estaré.
Existe una salida de emergencia a la rutina, una compuerta que se activa cada día, cuando el último chico de la hilera, se acomoda en el salón...
No es tristeza por el trabajo sino por la hipocresía.
No es cansancio físico sino mental.
No es malestar sino vergüenza.
de que todo cambie y gire y siga
para que nada cambie, jamás.
rojA
Rosa Mamani era una mujer joven que como muchos, había llegado de lejos
buscando una luz de porvenir en la capital, que su pueblo no podía darle. Había casi
olvidado su lengua materna y sepultaba cuidadosa todos sus recuerdos para hacer menos dolorosa la distancia e intentar sobrevivir aquí, en este monte de quejidos y cemento.
Como tantos, ella también caminó calles y plazas, soñando con la calidez de un lugar donde quedarse y echar raíces, por fin. Pero la realidad, tan oscura como su pelo trenzado, la encontró una noche envolviéndose en cartón, junto a las vías del tren. Allí donde se levanta una multitud de casillas improvisadas, donde converge un puñado de familias, en su mayoría paraguayas y litoraleñas.
Desde el primer sueño de vigilia, Rosa sintió que otros la acompañaban, porque sus lágrimas no eran las únicas que brillaban al rocío, y poco a poco se fue acostumbrando a ese nuevo mundo, tan distinto a lo que había soñado. Así, su silencio se volvió menos triste y el tono de su voz, un canto, que aliviaba el corazón de muchos hombres que se le acercaban como a un refugio donde ampararse de tanta miseria.
Nadie supo bien cómo ni cuando, pero Rosa dejó de ser una sombra en aquel
laberinto plateado y resurgió como un fénix, iluminándolo todo y a todos. Su dominio se extendió a ambas márgenes de la vía, llegando a cubrir un amplio espacio, lindando con el vecino asentamiento del bajo puente. Ella era para muchos, la dama, la mujer, la hembra que los cobijaba del fantasma de la soledad y a pesar de que no era bien vista por algunas señoras, nadie la molestaba jamás.
...
rojA
fragmento de mi cuento "El Gualicho"
Me gusta Shelley por su poesía, por su irreverencia, por su lokura indómita y especialmente, por su crítica.
Creo que en todas las épocas el discurso es secuela de ningún tiempo ni lugar específico y hoy y ayer se entrelazan en éste simple pensamiento...
El hombre
de alma virtuosa, ni comanda ni obedece
el poder como una desolada pestilencia,
contamina lo que toca, y la obediencia
barrera de todo genio, virtud, libertad, verdad
hace esclavos a los hombres, y, del marco humano
un autómata mecanizado.
Percy B. Shelley
rojA
Hace poco, alguien me preguntó sobre éste lugar de la Patagonia y me acordé de aquella travesía que me llevó a lanzarme un verano sequísimo y caliente a ese centro lleno de nada y cielo y aire puro y paisaje y vida y...
Un paraje de estepa a mitad de lo remoto, que me llamó a descubrir únicamente a un fantasma en su lecho de muerte.
Así de incoherente es el deseo y quise ver el suelo del último lonkó. Porque sí, porque su historia de lucha contra los huinkas usurpadores me había subyugado casi tanto como el pedregoso traslado de su chusma a la prisión del Tigre o su encierro en La Plata a donde alguna vez fui a leerle el pasado.
Chakayal había sido un toki, un guerrero y había terminado sus días en una de las salas enormes y marmóreas de un museo. Lejos de su sierra. Ausente de sus soles y ajeno, al graznir del calkín.
Chakayal dejó de ser el "compadre" respetado de Francisco Moreno seguramente antes de enfriarse en el suelo de la cristiandad... pero desde ese instante, se convirtió en material de laboratorio como todos los demás.
Medido, catalogado, clasificado, pesado, dibujado, olido, cortado, hervido, disecado, desangrado, y etiquetado entre los restos de su civilización.
Hasta que se acordaron algunos. Hasta que fue conveniente. Hasta que se pudo. Hasta que sucedió... y fue devuelto a la mapu en una ceremonia honrosa... y hay un punto en la roca donde dejarle un ruego
aunque no haga falta
porque el alhue...
hace tanto y nada
que voló
rojA
Hoy tengo la cabeza atestada de cifras. Números que salen de la galera nefasta de la hambruna y que decoran las alas vampirescas de mercaderes y políticos.
Huele a carnaval cuando se juntan a censarnos la miseria... y es chiste macabro de esta comedia mal hecha. Pero una vez que el aire se condensa de tinieblas, algunos pocos dejamos la estadística, para venir a nacer.
6 millones de indigentes
15 millones de pobres
47% el índice de pauperización
Y dicen...
que mi pueblo tiene hambre
pero no ven que con las manos tintas día a día
se siembra el pan que es para otros
que dueñan
y no saben de la sed...
No ven el desarraigo
el cansancio, la pena,
las calles inundadas de caritas tristes
de ropas raídas
y paredes de cartón.
No ven las esquinas
las plazas, las casillas
los puentes, la estación
las manos vacías extendiéndose
las estampitas,
el acordeón...
No ven la muerte a cada paso
ni el frío, ni el miedo, ni la rabia.
No ven la sangre porque está por dentro
no ven la muerte porque va en silencio.
No ven
Y mientras cuentan
se vuelven tumbas
las calles y campos...
rojAmheL
Dijo el papa Gregorio una vez hablando de sus vecinos bárbaros
donde haya un altar construyan una iglesia y hagan de sus demonios, santos"
Buen truco. Genial estrategia... Casi...
pero existen excepciones a todas las reglas
Por éstos días se celebra a María en Salta y Jujuy, pero si bien la virgen y un sacerdote guían la ceremonia, el verdadero sentido del ritual es otro mucho más antiguo en éstas latitudes.
En la cultura quechua, la virginidad no era alabada, ya que por el contrario, se practicaba el irpa-sirse o casamiento a prueba
No se trata ésta, de una consagración de castidad sino del culto de la fecundidad
Hoy es el día de la Pacha Mama.
Momento de ofrecer a la madre tierra parte de sus frutos y de convidarle con comida cocida, coca, alcohol, vino, cigarros y chicha .
La memoria es salvaje y como una mata silvestre
busca la luz
También nosotros buscamos un lugar cerca de la casa donde llevar a cabo el ritual, pero no hubo.
Sugerí cruzar a la plaza y abrir la boca humífera para sencillamente dejar caer alguna dádiva y decir gracias. Pero él fue contundente. Me miró serio detrás del humo del café con leche y gruñó, todavía somnoliento.
No tenemos ninguna bebida con alcohol, no hay tabaco en casa
menos coca y además de todo eso y por si nadie te lo dijo antes
hay CEMENTO debajo de la tierra y arena de la plaza.
Bueno... pero ni el decreto medieval, ni la mentira, ni el silencio, ni la arquitectura urbana de ésta babilonia amnésica alcanzan.
Agarré mi puñado de yerba y maíz
hice un tajo en el vientre de la madre
y caprichosamente
le dí de comer
rojA
Pacha Mama
cumplí mis tiempos
para saber lo que ya sabía
irse y quedarse
son solo las dos puntas
de un mismo camino
la distancia
es un puente colgante
en la imaginación
de cualquier
equilibrista
mhieL
Voy a imponerme un desafío, que es el único truco que sé para vencerme.
Voy a desatar mis velas para hundirme en las letras más remotas del silencio.
Tres días, lejos de la ciudad cemento.
Tres días, del rosario eterno del río y sus vientos.
Y tal vez regrese
para volver
a partir.
rojA
PS
Dejarse vencer por uno mismo es gris y cálido a la vez.
Podría ser un tango.
Como éste, de Piazzolla... invierno porteño