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cruz del sur

oeste

punto y aparte

Cuando era una soñadora… y me gustaba creer en las soluciones mágicas, me sumergía en mares de leyenda y conquistaba mitológicos rincones de verdes esperanzas.

“Un año y un día” era la fórmula vencedora de hechizos y maleficios, de gaesas y tabúes y con el significado pleno que eso representa, hoy decidí cumplir con la condena errática de mi cruz del sur.

Cumpleaños despedida, de éste blog que fue el regalo de alguien que supo encender largas noches de titilo y poesía… un amigo que se perdió en las redes mismas de ésta trama, tejida de púas, de mi única voz, que hoy dejo a la deriva. Para que alumbre o se apague, para que sea una botella con mensaje y el color humano de la rabia o el amor.

Pero…”¿por qué, mhel? ” me preguntaron… “ si es tan tuya…”
Es cierto. Es más mi casa que mi propia casa, pero si yo pudiera… elegiría esa aventura de volar. Y quizás, como me dijo alguien hace poco, “la vida es sumar causalidades” y ya van muchas más de las que quiero enumerar…

Las alas que no caben
y aprietan el capullo de crisálida

el deseo de perderme
en una nube
sin aviso, sin descenso, sin retorno

porque
los corazones fijos, se marchitan
y destiñe el titilo… rojo sangre
de cualquier constelación

hoy te dejo
guía sola,
salva y fuego, como un faro
del olvido…
cruz del sur

*

mheL

PS... Gracias enormes a los espectros que pasaron por acá

PS... Mañana despedida y misa vespertina

PS... Salut!
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entre nos...

Se coagularon las palabras
a tal punto
que sangran mis oídos
asolados; de presión

O depresión

Y
si estallara hoy mismo, ahora

un alfabeto anestesiado,
trenzaría el cielo
con sabor a argón

Fosforescente
cadena y nebulosa,
rompiente de astrolabios

el silencio
me carcome, indiferente

de tu voz

rojA

complicidades de gorrión

complicidades de gorrión Vinieron a buscarme. Era muy temprano y yo estrenaba el primer mate de la mañana.

- Mhel, vení… Te trajimos algo -
Salí de la cocina y los chicos de séptimo me acercaron las manos juntas y un secreto… - Se cayó de un árbol…¿lo cuidás en tu salón hasta que sea la hora de irnos?-

Claro. Saben que el aula de 5ºA es el rincón a donde ir a emparcharse las heridas, a donde recibimos a los “malos” y a donde se refugian los bichos perdidos del barrio, que no tienen cabida en el currículum de nadie.

El gorrión atrevido se acomodó en una casa mullida que alguna vez fue pecera y se cubrió de las plumas y pieles que sirvieron para algún disfraz de cualquier acto escolar. Y sin saberlo, desde sus ojos tiernos se convirtió en ejemplo y maestro de todo nuestro día de aprendizajes.

Los monstruos se vuelven hadas y príncipes cuando un pichón tiembla de frío y dolor y hambre y miedo. Entonces alguien le acercó unas migas de pan del desayuno y otro desgranó un muñeco de alpiste de la ventana para que comiera más “saludablemente”.

Le taparon el reflejo de la luz artificial, corrieron las cortinas para que el sol lo acunara y ensayaron la “voz baja” para que se atreviese a confiar…

- Profe…- dijo Iván el terrible en un momento de silencio. – Hoy leímos que un chico de 15 años entró con un arma a su clase y mató a sus compañeros –
Los demás lo miraron extrañados porque hacía rato ya, que cada grupo había leído su aporte y habíamos analizado los hechos con un debate de Asamblea. Pero les pedí que lo dejasen terminar…

- Yo creo, que a ese chico, nadie le dio oportunidad de saberse querido… Como al pajarito… Si no estuviera hoy acá, con nosotros… ya estaría muerto -

Detrás del guardapolvo blanco, hoy no dejé de preguntarme en todo el día… Cuántos pichones solitarios, mojados, solos, vacíos… podrían despertarse del barro en el suelo si alguien, un rato, sin tiempo… en vez de oír el murmullo en la marea, se concentrara humildemente … en ESCUCHAR.

mheL

de ciudad

de ciudad Si yo fuera una pared
de ésta ciudad
sombría

me vestiría de luna
plateado silencio
en aerosol

me vaciaría de penas
trepada el alma
en un verso

me entregaría desnuda
a esos nadies
callejeros

para sembrar
flores rojas
que incendiaran

el dolor

miel y hiel

la equilibrista

Se acercó a ver el mail que escribía y me dijo: -¿de quién es?-
-de un amigo-
-vos, ¿te das cuenta?- me dijo seria pero distendida – siempre amigos… y…¿para cuándo un novio?-

Fue raro. Una sacudida de risa y mirada cómplice con mis fantasmas cercanos. –No… no hay novios – contesté, pensando en voz alta que ese concepto del “novio”, extrañamente se me había cruzado por la imaginación desde hacía siglos.

-Qué raro…- me replicó – porque sos inteligente, joven y linda…- Demasiados cumplidos. Mi subconsciente incrédulo se reía a carcajadas.
Alguien que acababa de entrar a la sala, acotó un… - Justamente… por eso está sola. Es inteligente…-

Extraño. Las personas parecen ocuparse de las vidas ajenas con insistente fervor. Pero más allá de las palabras, esa conversación me dejó resaca, de espumante pensamiento.

¿Por qué tantos amigos y tan pocas amigas?

¿Por qué mi negación rabiosa a la estabilidad sentimental?

¿Por qué a los hombres más interesantes decido recluirlos en el fondo recóndito del corazón?

Una vez, alguien dijo que esto es MIEDO. Otro alguien sugirió que por el contrario, es el DESAFÍO de ser equilibrista y yo… que soy el nudo de mi andar encrucijada, únicamente intuyo la madeja y tejo o destejo, ninguna explicación…

rojA……… caminando en las cornisas

pensares

Charlábamos a medianoche y su colectivo interrumpió las confidencias. Me mandó un mail cerrando el diálogo y en vez de eso se abrió un puente a mi conciencia… Porque me aconseja: “no tengas miedo al tiempo libre y a tu libertad, no te ates a cosas solo por el hecho de no verte desatada, que estar desatado no siempre es malo”.

Y yo me pregunto, si acaso él sabe lo importante de regalarme esas palabras, cuando en días de anonimato, comprender que somos alguien en lugar de algo, se vuelve cuestión de vida o muerte.

Cuando nadie dice lo que piensa y pocos confían lo que sienten, la hipocresía avanza como un huracán… ¿Y qué sentido tiene la hipocresía…?

Hace poco, otro amigo hizo esa misma pregunta en un foro y me puse a pensar…

Supongo que se es hipócrita para intentar vencer al miedo

El primer gran miedo de la humanidad es el que se siente ante la muerte, el segundo (según yo) es la soledad

Por no quedar aislado, el ser humano hace cosas increíbles, comete atrocidades impensables y empeña muchas veces su vida entera

Es triste
El espíritu de manada aliena lo más valioso que podríamos vivir: LA LIBERTAD

Y cuando hay quien supera esos temores y se arriesga a ser lo que siente-sueña-desea....... el castigo es implacable:

locura
marginación
soledad
muerte



¿suena drástico?
es real, créanme
voy por la etapa 3: soledad

pero cuando llegue a la 4, mi epitafio no dirá: aquí yace mheL “la hipócrita”... sino simplemente nada, que es ese estar desatado desafiante y exactamente … lo que quiero ser.

rojA

PS: por “preocuparte por mi estado emocional” Gracias MMT

ser o no ser

Esta mañana, mi hermana Lu vino a verme. Prepara un viaje a Bolivia para la semana entrante y quiso que le prestara mis petates de campamento.
Hablamos sin tiempo un par de horas. Organizamos trabajo y compartimos proyectos. Recordamos. Escuchamos. Y espejamos en silencio la ilusión más cómplice de la hermandad… Hombres:
Tema inquebrantable entre treintañeras libres-libertarias-liberadas. ¿?

-¿estás enamorada?
-acompañada ¿y vos?-
-sólo por hoy-
-¿de quién?-
-de algún imposible, como siempre-
-¿y qué hay de esos señores para llevarse a casa, cocinar juntos y acurrucar en la almohada?-
-dirás… de escuchar roncar, alimentar y entretener….-
-pan y cebolla, nena-
-me volví exquisita… sólo pan tierno y fresco en raciones tenues-
-cada quien es feliz a su modo-
-como quiere o como puede-
-yo nunca creí que el dolor me iba a despertar-
-el dolor es el antídoto, para no morir de pena…-

Serví el café y no tardó más de tres minutos en advertir sobre una silla, esa caja sorpresa con estampilla europea. La tomó y se le dibujó una maliciosa sonrisa de oreja a oreja

-sustantivo propio masculino: ¿quién es?-
-un amigo-
-quiero ver- dijo muerta de curiosidad metiendo manos a cada paquete, línea y detalle.

Mientras desentrañaba mis misterios, exclamaba los suyos en voz alta, acariciaba mis obsequios y maldecía serena la fortuna del vivir…

-ves…- exclamó con mi tesoro entre las palmas… -si existen tipos así no voy a conformarme con menos. Yo quiero uno… que diga lo que piensa, que haga lo que siente aunque todo el océano se le venga encima…!!!-

Es un lindo deseo. Pero me dejó la duda...
Cuántas veces yo misma habré roto las estructuras prolijas en la vida de alguien... Cuántas veces habré deseado que alguien rompa las mías... Y cuántas más dejamos en el camino el amor de amigos, familia, compañeros, amantes... por no arriesgarnos a ser, lo que en definitiva: SOMOS...

rojA

expediente "nxm"_ foja innumerada

Bueno… aquí vamos… expediente “nxm”. Y otro “Él” que declara en mi contra, o tal vez… a favor.

“Es una mina excelente, pero imposible”

Escríbanlo, rubríquenlo, séllenlo, propáguenlo, testifíquenlo, archívenlo… Pero cuidado al maniobrar ese fichero: “historial del desencuentro”, porque el infinito se abarrota en sentencias iguales, repetidas, ordenadas, simétricas. Y el karma podría convertirse en un instante en aluvión…

Ya no me afecta. Reconozco cada centígrado espumante del veneno y soy inmune, como la soledad que va vistiendo mis hojas otoñales, soplo a soplo y sin ninguna salvedad.

Si buscara el amor, sería el entierro desvelado de las noches… un solsticio tiñéndose de frío o el rubor, de la luna entristecida en una esquina. Pero… esto es la realidad y aquí el amor es otra cosa… Parodia de la lingüística, confundir vocabulario y entonces:
amar = querer,
querer = desear,
desear = poseer,
poseer = gozar,
gozar = tener,
tener = amar
¿¿¿¿????

Me rabia, conformistas!!! El amor sin alas es como un cañadón sin eco. Metáfora vacía hasta los huesos y el ocaso de un volcán en implosión.

No hay misterio en el sentir administrado a cuentagotas. No perfuman las flores detrás de los cristales ni se extiende el cielo al amparo calendario de un reloj…

“Imposible” es una palabra maravillosa. Habla de los sueños, de esos mismos que algunos pocos enhebramos en el viento libre y soberano, de otro sueño, “ESE”, llamado AMOR

rojA_hieL

Septiembre

Septiembre Es cierto que la primavera me deprime. Y soy un capullo de hielo desangrándose a gotas-lágrimas.
Reloj de agua que marca las horas del revés y cuando todos brotan yo me hundo, buceando en el fango algún temblor oxigenante.
Racimo de causalidades…hace días que la mano del sol quema a fuego lento mi herida desarraigo.

Estuve inquieta, molesta, expectante… pero al fin ésta mañana, vinieron por mí.
Alas azules de graznar perfecto; cielo en cenizas de mi ventana abierta.
Beben mi llanto. Surco sus vuelos. El ciclo vuelve a cerrarse y aquí nadie… va a morir…

rojA

cima y alud

cima y alud Me resisto a creer que nada importe, pero el camino es cuesta arriba y mi equipaje se remonta al infinito. Como esa vez , mi primera montaña, kilos imposibles de fierros en mi espalda (soga, arnés, escala, pico, clavos, grampones, mosquetón…)

Hundo los pies en el suelo, donde la picada se ensancha generosa hacia una trampa: cualquier lodazal.
Conozco el sendero, siempre el más difícil, la soledad pedregosa en espinillos y la sangre, pegada hasta los huesos.

Pero entonces… hubo quien me lavara el cansancio, el frío, la noche, la herida. Entonces, tenía más que mis manos y dos pies… Tenía el viento en el pecho y la ilusión en la cima… Tenía el sueño desnudo de creer por querer.

Por eso, me resisto
a esperar… mi terraplén…

rojA

¿...?

De todas las insufribles frases acuñadas por mi madre, hay una que hoy se atrincheró en mi mente…”El que calla, otorga”, decía ella cuando mis silencios trepanaban sus intrigas, provocantes.

Hoy no quise dejar espacios vacíos y aposté a abrir los labios aún sabiendo que mis sentencias de muerte seguirían por siempre siendo autoproclamas.

Las nueve mujeres dieron sus motivos y escuché. Hablaron. Me miraron. Esperaron. Y volví a decirles: NO.

…

r

para qué me sirve ser yo?
para nada, tal vez
y esa sea la respuesta
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claves de sol

Veíamos/escuchábamos el noticiero mientras preparábamos nuestra "tarea" escolar.

El informe había girado en torno a un profesor de música que, ofendido porque un chico escupiera en el piso, lo había empujado contra un mueble.

A menos de diez minutos de aquel flash... se presentaba otro boom informativo. Ésta vez referido a los beneficios que aporta el estudio y práctica de un instrumento en niños con dificultades de aprendizaje, advertidos los avances en tres puntos por sobre aquellos que no estudiaron música, jamás.

Él dejó de escribir, se rió maligno y me dijo...
"sí, claro ... muy beneficioso, mientras no te toque un maestro como el de recién...!"

mismo canal- mismo horario-
¿ironías de la vida quizás...?

rojA

arte corporal y fanatismos

arte corporal y fanatismos Las señoras ocupaban la pantalla discutiendo acerca de los “nefastos” motivos que los adolescentes y jóvenes tienen, para abocarse al culto de piercing y tatuajes.
Generalmente no miro TV y mucho menos esa clase de programación, pero me interesó la dinámica de esa particular conversación de mujeres de mi edad…

Aseguran mis amigos, que la cronología no condice con ninguna ecuación matemática y aunque es un modo bonito de llamarme “inmadura”, lo acepto cada vez más… de corazón.
Pero volvamos a las señoras que ya habían arribado a tajantes y categóricas conclusiones, a saber:

• las intervenciones punzantes en el cuerpo son agresiones
• éstas prácticas buscan acentuar el placer y el erotismo
• son auto-marginantes
• expresan la disconformidad con uno mismo
• generalmente denotan psico patías

El que no hayan investigado nada sobre el origen milenario de éstas costumbres, no me sorprende tanto como la frialdad con que las damas “bien”, trazan la franja-línea que separa y une su propia fribolidad…

Mientras puteaba bajito fui sacando cuentas.
Ninguna de ellas tenía el cabello de un tono original.
Algunas lucían rostros de catálogos de bisturí.
Otra se sometió a una operación para lucir más tetas.
Y de aquella se sabe… tenía ojos de otro color cuando se inició en el mundo de la moda

Pero claro… éstas sutiles patologías, son “socialmente chic…”

rojamheL

para ver más cultura maori

corte y quebrada... dolor

corte y quebrada... dolor me duele
confirmarme descartable
y que puedas congelarme en una celda
desgravitada
del alma

me duele
ser el baile perdido en el olvido
de un ayer amigo
que seguro
no existió

me duele
descubrir que el vuelo de tus ojos
me destiña
en cenicientos nubarrones
de ninguna situación

me duele
comprender que los rencores
son más fuertes y frugales
que cualquier tibia...
pasión

...

y tal vez, no llegue a acostumbrarme a ésto,
de cortes y quebradas
de olvidos y añoranzas
quejidos de espíritu
y el adiós rastrero

de un menguante... bandoneón .

rojAmhieL

balance de un retorno

Ésta semana regresé al trabajo después de quince días de vacaciones de invierno.
Hubo bienvenidas, reencuentros y alguna remota tranquilidad de saber que todo detrás de los muros sigue intacto y cautelosamente vigente.

Pero uno se hace cómplice de sus ideas y acciones cuando tiene tiempo de pensarse. Entonces, es cuando esa tranquilidad aparente se pega a la piel con el peso del plomo y hiede en los poros con la acidez de la cicuta.

Volver,a donde sea y de donde sea, en mi identidad nómade siempre duele inexplicable y debe traslucirse ese vaivén nostálgico en mis ojos que nunca disimulan, ni siquiera por piedad...

"Se te ve cansada..."
"¿Estás triste?"
"Vos no estás bien, Mhel"

Mis compañeros saben pero no comprenden.
Tal vez porque ya no quiero oir lo que tienen para decirme. Tal vez porque me sangra demasiado el discurso de la nada. Tal vez porque están dormidos. Tal vez porque estoy desierta. Tal vez porque ya sea hora, de dejar de soñar...

La escuela es un gran laberinto lleno de elementos testigo. Alguien pone el queso en una orilla y otros alguienes cubren el sendero de trampas.
Pocos muy pocos se atreven a transitar todo el trayecto. Muchos corren a la par sin miramientos y otros temerosos, esperan en los bordes del camino.
Pasadizos, esquinas, techos y el ojo de aumento del saber que observa sin descanso.

Y no estoy ahí, ni estaré.

Existe una salida de emergencia a la rutina, una compuerta que se activa cada día, cuando el último chico de la hilera, se acomoda en el salón...

No es tristeza por el trabajo sino por la hipocresía.
No es cansancio físico sino mental.
No es malestar sino vergüenza.

de que todo cambie y gire y siga
para que nada cambie, jamás.

rojA

sólo un indio y desierto

sólo un indio y desierto Hace poco, alguien me preguntó sobre éste lugar de la Patagonia y me acordé de aquella travesía que me llevó a lanzarme un verano sequísimo y caliente a ese centro lleno de nada y cielo y aire puro y paisaje y vida y...

Un paraje de estepa a mitad de lo remoto, que me llamó a descubrir únicamente a un fantasma en su lecho de muerte.

Así de incoherente es el deseo y quise ver el suelo del último lonkó. Porque sí, porque su historia de lucha contra los huinkas usurpadores me había subyugado casi tanto como el pedregoso traslado de su chusma a la prisión del Tigre o su encierro en La Plata a donde alguna vez fui a leerle el pasado.

Chakayal había sido un toki, un guerrero y había terminado sus días en una de las salas enormes y marmóreas de un museo. Lejos de su sierra. Ausente de sus soles y ajeno, al graznir del calkín.

Chakayal dejó de ser el "compadre" respetado de Francisco Moreno seguramente antes de enfriarse en el suelo de la cristiandad... pero desde ese instante, se convirtió en material de laboratorio como todos los demás.

Medido, catalogado, clasificado, pesado, dibujado, olido, cortado, hervido, disecado, desangrado, y etiquetado entre los restos de su civilización.

Hasta que se acordaron algunos. Hasta que fue conveniente. Hasta que se pudo. Hasta que sucedió... y fue devuelto a la mapu en una ceremonia honrosa... y hay un punto en la roca donde dejarle un ruego

aunque no haga falta
porque el alhue...
hace tanto y nada
que voló

rojA

derivas

derivas Ayer me puse nostálgica y seguramente por eso colgué aquel poema de otros días y otras ilusiones, buscando en las astillas de los recuerdos, algún tizón que amainara el hielo, de mi alma.

Es raro el sentir, que puede observarse al trasluz sin sedimentos, como un fluido cristalino al que no le cabe la etiqueta, de ningún paladar ni catador.

Así es esa nostalgia: liberada de dueños. Es añorar las alas del poeta, el vuelo, sus misterios y jamás, el corazón… Una ansiedad remota de rescatar el sueño, la ilusión o la itinerante deriva… del deseo.

Querer
desear
amar
extrañar

a veces son matices rutilantes, de la necesidad

mhiel rojA

cuentas claras...

cuentas claras... Entró diciendo únicamente tres palabras y fue todo lo que hizo falta para saber que no estaba dispuesto a retroceder, ni a dudar, ni a arrepentirse.

Fue inútil querer sembrar algún reparo. Las distancias se volvieron nulas y la escasa luz, sus ojos de niebla en una aureola.

Traía el guante del reto en cada orilla y sigilosa la sombra, desplomando una reacción.
“Te necesito conmigo”

Golpe bajo, pensé, pero sincero como amerita ser en cualquier tormenta después de la escasez. Y yo, que respiro el desafío, recogí mi mejilla, la prenda y el duelo

de morir … o morir

rojAmhieL

“I love you‘cause I need to,
not because I need you”…
U2

ya lo cantaron ellos, y cuántas veces tenían-tienen razón…!
GGgggggrrrrrrrrrrrr

filosofía a coro

La consigna era difícil. Expliqué lo que pretendía y los dejé que conversaran entre ellos. Como eruditos lanzaron al aire sus respuestas.

"La libertad es una forma de vivir tranquilos y evitar las cosas malas", dijo Betsabel.
"Es salir con mis amigos", simplificó Claudia.

"Es hacer lo que quiero", argumentó Ernesto.
"Pero sin molestar a los demás", corrigió Laurita.

"Ser libre es actuar por vos mismo", enfatizó Romina.
"Es jugar en la plaza con amigos", aseguró Iván.

"La libertad es no sufrir, que no te roben, que nadie mate a otro", opinó Rod.
"Es no tener problemas con nadie, ser sano, ser bueno y verdadero", resumió Mariano.

Escribieron sus ideas en papeles de colores. Las llenaron de flores, de soles, de cielos, de estrellas y antes de que me diera cuenta....... me habían dado otra mágica lección.

¿Se expresaron como eruditos dije?
No, claro que no.
Como niñ@s.
Niñ@s que actúan, que sienten
desde el corazón
a la acción.

Amén

rojAmheL
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así era

así era Borrarán mil veces
los colores
hasta que el gris
se extienda en aguacero

cemento y sangre
conjunción de siglos

la ciudad desnuda
serena su voz

Negarán mil veces
nuestros nombres
hasta que el viento
enmudezca su canto

gota y cielo
pariendo madrugadas

del chubasco
renace, nuestro hoy

rojAmhieL

PS
Nadie puede desterrar al arco iris
Nadie puede matar un sueño
Nadie puede poseer al sol

PoesiaSalvaje Denuncia
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