cruz del sur

akí estoy... estacion desbrujulario

Existe
la transmutación del alma

y el canto peregrino
de las letras

en el vuelo libertario
del ahora.

Tal vez nada es lo que era
y más nada
a donde voy

pero voy

a otro horizonte
...

rojAmheL

nulidad
del pasado presente
escrito con sangre
y lágrimas mudas
todavía calientes

leyes
metálicas
como acero
carcomiendo los sueños
y las lunas
de cada amanecer

mentiras
vidriosas
como la sal
derramando el gusto
arena en la lengua y voz
de cada sombra

obediencia
torcida
indignidad punzante
recorriendo las culpas
y condenas
de los pasos secos

antes
después
ahora

la historia se resiste
a olvidar el olvido

la vida se rebela
a perdonar el perdón

la voz se levanta

en
un canto
una aureola
un resplandor

sin memoria...

no hay presente
no hay camino
no hay futuros
ni perdón

rojamhel

12 de Oktubre - Nada que Festejar

PS- Éste poema fue legado orgullosamente y estará circulando en Bariloche por pedido de los organizadores del Akampe y Kontra festejos frente al Monumento a Julio Asesino Roca

PU LAMIÉN KE PU PEÑÍ ...... MARI CI WEU !! MARI CI WEU !!!

Bueno…
Finalmente lo hicimos. Derrotando todos los demonios que iban saliéndonos del miedo y la desesperanza…. Y esquivando o afrontando las deserciones, las llegadas, las amenazas de partirnos en mil fragmentos irreconciliables y las rabias.

Cuando surgió éste proyecto: hacer una revista de perfil artístico/poético/político…. Sólo éramos raas y yo. Él con sus sueños a cuestas y yo con mis destiempos de reloj a contrapelo… Charlamos tanto y tantas veces que el entusiasmo se fue despertando en otros compañeros… y vinieron unos y otros y la cosa tomó color de encenderse con un calor especial, que se consigue únicamente cuando el viento y las llamas se complementan por encanto.

Pero somos ambiciosos de espíritu. No íbamos a despegar nuestra práctica y teoría para hacer el trabajo…. Si de verdad somos quienes decimos ser, era el mejor momento de comprobarlo.
Y el equipo de laburadores tenía que ser eso: un equipo. Viviendo la horizontalidad de las decisiones conjuntas, las asambleas de ocasión, los debates, las votaciones, fuimos haciendo cada página.

Fue duro y lo sigue siendo. Aceptar nuestros propios límites es siempre la primer lección….. Sin dinero, con lo poco que de los salarios de “supervivencia” se pudo ir ahorrando…. Llegamos a la primera edición.

Nunca creí que nos llevara tantos meses. Comprometernos. Comprometer a otros. Respetar los tiempos y espacios de quienes vinieron a ver, probar y seguir su camino…Definir el tinte político que teñiría las venas de esta niña de tinta…. Dosificar la bronca de la calle y el desencanto, para no sembrarle frustraciones desde antes de nacer…. Y….. principalmente ponernos a prueba como personas reales, que chocan, hacen chispas, se electrizan y vuelven a creer…

Yo volví a creer… en mis compañeros, más que en mí misma.
Me fui del frente de batalla cuando alguien decidió nombrarse “general al mando” y desde la nada más remota, alzó el índice para señalarnos un rumbo y articuló su pulgar para juzgar lo injuzgable.
¿Perdón…? La tolerancia que yo practico es generosa pero no estúpida. Las presiones de soldaditos de plomo esperando la mano que los guíe al combate….me volvieron desertor.
Me quedé observándolos a todos desde una trinchera…. Y esperando no sabía bien qué, hasta que sucedió… “ninguno de ellos es bueno acatando órdenes y todos son geniales trangrediéndolas”….. Somos milicianos, no soldaditos… por eso podemos crecer.

Volvimos a armarnos y a reconocer que cuando nadie presiona a nadie, los colores se vuelven más brillantes, los sonidos más intensos y los minutos más elásticos…………….

Diez meses.
Una marea inconstante de idas y vueltas, marchas y contramarchas, ahogos y respiros, pesadillas y sueños… no sé qué le signifique realmente a cada uno. A mí, que soy la más crítica de mis críticas… y reconociendo que ésta revista atesora varias luces que no comparto plenamente…. ME LLENA DE ORGULLO saber que lo hicimos! Arremetiendo todos los vientos y soportando todas las tormentas…!!! Estamos en la calle y en buenas manos…. Sencillamente porque creemos en algo… y más que nada…PORQUE SIIIIIIIII….!!!!!

Raas - killa - MMT - Fideo Acuático ... SE GANARON TODAS LAS MEDALLAS EN ÉSTA BATALLA

Mitogen-chinche-Lumpen-Alej Y Elsa-Diego Arbit- Shinazky- Mabigardi (el resto del equipo y colaboradores)

GRACIAS CON MAYÚSCULAS POR PERSISTIR Y RESISTIR

Salut e InSurGencia !

rojAmheL

Nunca en mi historial de trabajadora me había sentido tan mal por hacer un paro…. Por el contrario, estuve en las listas negras de otros tiempos, por huelguista. Pero, el río fluye y ya nada es como entonces.

En los días buenos, no era ético promover una jornada de protesta un viernes o un lunes. A ningún gremialista con atisbos de dignidad se le hubiese ocurrido además… anexar la lucha a un fin de semana largo.

Demasiado bien pensada la estrategia y la tentación balanceándose desnuda… Y es necesario jugar con astucia cuando el débil enfrenta a un coloso.
Valió las pena torcer el brazo a mi conciencia.

En un día como hoy, cualquier manual del buen obrero entendería la excepción al rigor de las reglas.

Anduve suelta por la ciudad, sin prisas yendo y viniendo. Hubo ratos de charlar con amigas, caminar despacio y ver cómo transcurre el paso del vecino, la plaza, el semáforo o el cielo.

Hubo reconciliaciones madre hijo, responder llamados, comulgar con mi espacio y degustar éste y aquel libro abandonado.
Hubo una brisa fría desactivando molotovs en mi cerebro y hubo bienvenidas a una noche, sin venganzas.

Descubrí en la llovizna del asfalto que a veces, sólo a veces… deber ser y actuar, se contraponen y se nutren, en un magnífico abrazo…

rojA

In these days you can get no rice
no razor blades but you can get knife
In these days see the people run
they have no food but the boy have gun
In these days they don’t throw the stone
nor use the voice they use the gun alone…

The Clash

Llueven piedras
sobre el pan
del refugiado

Sin techo
oculta el hambre…
un vagabundo

No hay sobras
en las calles
cuando truena

Papel plateado
y caramelo entre las manos

Cruje el estómago
aluminio alucinado
de una infancia acunada
en poxi-ran

Nievan balas
desde el cielo
y contraatacan
aliados bombarderos

una casa, un merendero
una escuela, un hospital

Vendados los ojos
de dios
en algún sueño

o ignorada la miseria
en otro irak

vivir
solo cuesta vida…
declaran las paredes
por acá.

"so...dear
take it easy

this is time
to play or die"


rojA

Cada vez que un chico
cuestione obediencias

Cada vez que pinte
su cabello
de verdes

Cada vez que espante
ante el gris del espejo,
soledad…

Culpemos a todos
de sospecha incipiente:

negros, vagos
raros, turbios
herméticos, apáticos
darks…

Cada vez que un chico
sueñe otro futuro

Cada vez que despierte
agudo
ante el estigma

Cada vez que ofenda
los valores sacros
de la sociedad…

Culpemos a todos
herederos nuevos, de satán

dementes, judíos
nativos, villeros
villanos, cumbieros
y punks…

rojA rabiosA

PS qué terriblemente enfermos estamos, para no ver los escombros de la propia humanidad…

PS por si acaso, culpemos a Manson…

PS en mi adolescencia, los demonios de turno se llamaron KISS…

PS por mucho que intenté, jamás logré escuchar ningún mensaje subliminal más peligroso que el de el cura en la iglesia o el político en un palco…

PS Viva la Santa Inquisición ¡!!

El insomnio me sofocó de luces y fue inútil intentar darle respuesta. Se oía en los techos el galope desbocado del tiempo y la constante seguridad de su acecho en ésta piel…

The night mare is soft but skillful
like a black wind upon my eyes.

Creí que nunca iba a volver. Habían pasado eternos años desde sus frecuentes visitas, sus bufidos helados en mi almohada y los cascos fuertes arañándome la sien.

Anoche fue diferente. No estaba Lu oyéndome de cama a cama. Y me acordé de esas mil madrugadas de llanto, ahogándome la cara. La angustia de una huída recurrente y la escucha atenta de mi hermana guardando otro secreto incorruptible, en el hueco tibio de ningún arcón…

“Otra vez el mismo sueño… Siempre corro en laberintos de roca que suben y bajan y regresan… Oigo voces y veo las antorchas…. Nunca sé qué he hecho ni quién soy, pero la cacería se repite intacta…. Sé que voy hacia la nada y sigo y cuando por fin alcanzo la cima… no respiro, ni dudo, ni tiemblo…. Salto y el viento me recibe… y no existe otra sensación más liberadora que esa, de empezar a caer despacio… y seguir cayendo en un abismo del que no conozco el fondo…”

Tenía no más de quince años cuando supuse que si descubría aquel lugar gris de mis pesadillas, rompería el hechizo para soltar mi alma de esa montura imposible… Busqué como un demonio exorcizando ángeles, busqué explicaciones, amuletos, sortilegios… y escribí para purgarme de cien modos, la historia sin historia de esa mujer… sin final.

Pero anoche no hubo testigos y nunca sabré cómo encontró ésta casa.
Imagino que en el cielo de sus crines sabe cómo dibujarse cualquier mapa.

Anoche no hubo sueño. Yo meditaba y ella simplemente vino a mí, a envolverme con sus mantos de carbón y diamante, fuego y escarcha de igual intensidad… Volví a sentir la fuerza de un galope seco en la garganta, el relincho rojizo amordazarme el corazón y me asomé al filo de aquel último peñasco, donde el llanto rompiente de las olas espera y acuna todavía, algún dolor.

El mismo dolor que eleva y me aletarga.
El dolor de una búsqueda infértil de rumbos.
Y el ansiado dolor de esa caída que se pierde en infinitos…
Y a pesar de todos los saltos no termina… jamás.

*

mheL

Para escuchar con aires de cliff of moher y acompañarme a llorar...

Tenía 17 millones de razones para no quedarme en casa hoy, pero hay algo que me incomoda de mí misma y si no lo resuelvo en éstos ratos de habitaciones vacías, creo que voy a enchastrar de ideas sin metáfora, los colores rabiosos de cada pared.

¿Y por dónde empiezo?

Podría… hacer un testamento de sueños inconclusos y heredarlos uno a uno a quienes les debo el haber hecho casi siempre “las cosas bien”

Podría… agitar blanca, una bandera, congraciarme con el mundo y disculparme por no rendirme a sus pies.

Podría… remarcar mi propio precio y celebrar el remate en temporada, de mi oscuro corazón.

Podría… treparme desnuda en una pira y encender en leños verdes, cada verso que sangré.

Podría… acelerarme la ceguera y abjurar como un día Galileo, de mi constelación.

Podría…
mil veces podría
enfrentar a mis fantasmas y vencerlos,
pero no sé cómo
y no puedo

intentar ser
lo que quieren que sea
y no soy

…

rojA

Federico escribió…

“Cuando viven los torturamos y cuando mueren los lloramos”.

Y para variar, me quedé pensando en los chicos de estos tiempos, por eso vuelvo al tema…
¿Cómo se nutre la esperanza cuando los poros del mundo chorrean ácidos letales de inhumanidad?

Cuando decimos paz
y una ráfaga de esquirlas
nos perfora los ojos

Cuando soñamos tolerancia
y el matón de turno
nos escupe sus pestes a la cara

Cuando pedimos justicia
y el sexo brutal del impune
nos corrompe el alma…

Somos un manojo de esperma
a la deriva,
brotes tibios
de un sol de carnaval

Somos la máscara astuta
del engaño,
hipócritas verdugos del mañana
en un puñal

¿Cómo se siembra la vida, si en el campo agudo de los sueños, nuestros hijos en lugar de tierra fértil… van arando nuestras huellas de egoísmo y vanidad…?

Todavía hay mil respuestas… que no sé si alguna vez… sabré…

rojA

Hay quienes acuden al humo, al vaso bien servido, a la química de un blister o al sillón y la libreta de un buen profesional. Y van montados de cara a la vida o recubiertos los ojos del más caro celofán. Todo vale, cuando el reloj aprieta y el impulso de sostener en alto la cabeza o erguir la condición humana, abrasa desde el callo a la raíz.

Anoche los veía a ellos, representantes de una especie que se extingue y se niega como puede a desaparecer… Artistas jóvenes, acérrimos, impulsivos, callejeros, urbanos del año del encuentro… y por qué no…de un renacer… (¿ mi vicio exclusivo, tal vez ?... o el cable a tierra que me nutre y sacia… alguna FE…)

Pensaba, cada vez que alguno de esos chicos se acercaba a saludarme con besos, abrazos y cariños de admiraciones mutuas o sueños compartidos…. Cada vez que otro se arrimaba a charlar con espíritu de filósofo y mirada de horizonte… Cuánto que se pierden los que compran el mundo empaquetado. Cuánto que no saben quienes ladran mandamientos y condenan el fuego, detrás de una pared…
Cuánto….cuánto que lastiman las verdades de vidriera y los espejos del dominio colgando entre los pies…

Pensaba también en esas voces de noche, que amenazan engrillarme a la cordura o pesadilla de la calma y segura: MADUREZ. Pensaba en los prejuicios o en los miedos, de querer tener respuestas de preguntas que no sé.


- Sábado a la noche… ¿Qué hacés con es@s chic@s, mheL?- volvió a susurrarme un ángel desde la nube empalagosa de la sensatez. Y ayer, de madrugada, cuando caminaba las calles templadas de septiembre, me colgué del viento de sus rondas y le dejé sin tregua una más de mis culpas, o dos, o tres .
- Los escucho… me escuchan.
Les creo… me creen.
Los aliento…. me alientan.
Es@s chic@s, que me hacen sentir joven y anciana al mismo tiempo…
son mis alas, los demonios alegres que no invento
y la esperanza de un poema…. o un mañana entero… por nacer…-

No me dio su bendición pero tampoco me hizo falta.
Sobredosis de miel y luna llena … bastan para sembrar el mundo de metáforas, con color azul, de amanecer…

rojA

PS... admitámoslo, ángel... una ración fresca de autoestima, no se le niega a nadie, ni siquiera a mí.

Ayer… mis bichitos de luz aparecieron en el Página 12. Y es raro el cómo me enteré del episodio pero entiendo, que en el reino de las máscaras, los nudistas lindamos la idiotez…

-“Ay chicos…Muy buenos días… Vengo a felicitarlos porque me llamaron de la secretaría de educación a darme esta maravillosa noticia…Están en las páginas del diario y éste trabajo merece ser reconocido… Vamos a ampliar el recorte y pegarlo en la puerta, para que todos los papás lo sepan… Estoy muy muy contenta con ustedes y la maestra”-

No dije nada. Ellos, que conocen las reglas de educación mejor que yo, pronunciaron el GRACIAS aunque saben, que esa misma figura estridente…

• no quiso que mandáramos la carta
• cuestionó nuestro trabajo de asamblea
• boicoteó toda intención de salir de la escuela para aprender sin muros
• criticó nuestra aventura de “cuenta cuentos” en grados de los nenes más pequeños
• y sugirió que suspendiésemos nuestro proyecto de ciencias porque no estamos capacitados para usar (aunque lo hicimos con éxito por años…) material de laboratorio…

A veces (muchas veces!) la desobediencia se convierte en un bumerang milagroso y equilibra las balanzas entre autoritarismo y ese riesgo apasionante de enfrentar la libertad.

Se escuchó un suspiro al quedarnos de nuevo solos. -“¿Qué jodidas son algunas personas, no…?”-
Abracé a esa voz del inconsciente Con Siente. Entre los dos cerramos la puerta y la vida, continuó.

rojA

Ésta era la

carta

Molesto,
porque duelo
en vacíos
de destiempo

porque quemo de palabras
racimadas
al pronunciar sin velos
mi verdad

…

en el tren del destierro
embarca este equipaje

silencios
que se cuajan de cielo,
agitan los pañuelos
al borde
del andén

humo y fuego
predestinan el viaje

estación fantasma:
algún final

ni silencio
ni palabras,
cabe
un calvario de consuelos
desde el brote nuevo
hasta el suelo,
terminal.

Molesto
duelo
quemo

sangro
…

si soy o si no soy
sigue la marcha, fogonero

que a este mundo,
le da igual.

rojA

Gracias por dejarme robar tu foto, Acefalis

Pocas personas conozco que descuelguen su ira quemando bombillas de luz. Me pasa seguido…dos, tres focos en horas de rabia, pero el de hoy fue un susto…Porque estalló con ruido y reventó. Volaron los vidrios a pocos centímetros de los dos en discusión…

Desde hace unos días, por no decir todo este año, mis nervios eclosionan con zumbido de pop corn, mucho más a menudo que antes. Y se nota, que algo en mis entrañas no acaba de encontrar nunca el lugar.

Tal vez debería llorar más y vaciarme el desencanto, o cerrar los ojos y entregarme a la nada. Pero no me sale. Estoy tensa, inquieta, molesta, apurada. Como quien quiere despertar de alguna pesadilla y corre…

-MheL…- me dijo, caminando entre escombros –Tu problema es que te preocupás demasiado por todo y todos….¿Para qué, si la vida sigue igual a tu alrededor?... Hacé lo que puedas y lo que quieras. Tenés todo el tiempo por delante-

Iba a decirle algo pero no había palabras suficientes. El monstruo de trece años supo que era momento de callar.
Los vidrios crujían en el piso. Después de aquel abrazo alguien enterraría más penas y ayudaría a limpiar.

rojA

-Ida :La Bogeria
--------------------

Les boges temptacions
porten
com el fred vent
a improbables rumbs
que precisament
els més valiosos
son…

Tiago

-Vuelta :Vianant
--------------------

Veritat tan gran
no es pot callar

als llavis, l’oreig
curi el temor…

Callar els vents
la mar
el bosc

Callar la font
no es pot

Deixa’t portar
pel fervent
bon cor

peró

aquest vent
si en saps…
altre fruit
comport :

la pluja
roent
i el enyor…

mheL

PS: No hablo catalán, mucho menos lo escribo. Pero el desafío abre campos del inconsciente que todo… y digo TODO, se vuelve posible.
Espero que éstos versos sean “gramaticalmente” aceptables y el contenido… tal vez compense mis errores lingüísticos.
Deseo-ruego las correcciones que le hagan falta.

Petons!

PS: Gracias Ohrmizd por las correcciones. Aquí en Poesia Urbana

Hace rato que me observa en impetuosa intriga. Sus labios entonados se enfrentan a los míos, sepulcrales como el viento. Y finalmente, venció la intriga pasmosa y se acercó a indagar…

-Vos nunca decís la oración a la bandera ni cantás los himnos en los actos…¿por qué?-
-Mi religión no me permite- contesté conteniendo una sonrisa.
-¿Sos testigo de Jehová?- quiso enterarse, presurosa.
-No- pronuncié a secas
-Entonces…- dudó impacientándose y ya con tono de autoridad compungida.

Podría haberle dado un alegato sobre mi opinión de las marchas patrióticas, mi idea de no nacionalismos, el motivo de involucrar a dios en asuntos de simbolismos fronterizos, o intentar tal vez… mencionar la palabra prohibida, enarbolando esa A en el pecho, que el bueno de Raas me regaló (cuando éramos amigos…)

-¿Cuál es tu religión?- insistió firme ante mí, su subalterna.
Y no me gustó el modo ni el gesto ni su confidencialidad.
Me guardé las conciliaciones, pero la miré a los ojos y le respondí…

-La libertad de pensamiento-

Fin del round.
Dicen los que oyeron que fue agresivo.
Digo yo, que fue distancia. Y creo, que en ciertos momentos y con algunas personas, es mejor así.

rojAmheL

Te odio
con la misma intensidad
de una tormenta
que desata sus vientos
a la vera remota del camino

como luz de luna
persiguiendo un sueño
y proscrito ramaje
sobre el anochecer

Te odio
con mi cauce revuelto
en profundas agonías
y el romper del oleaje
de cada pleamar

como un rayo dorado
calentando el suelo
que despierta el grito
del hambre y la sed...

Te odio
con el presentimiento
de odiar
por despecho
de odiar
sin quererlo
de odiar
por querer (te)
y no poder

mhieL

PS... Nunca he odiado, creo. Pero estoy segura de que la historia, podría ser real. Amar y odiar a veces.... se parecen tanto!

Aquí, los 11 de septiembre, los profesores celebramos nuestro día. Con más o menos pompa, fribolidad o hipocresía. Se hacen fiestas en escuelas y colegios, se organizan paseos, regalos y algún que otro ritual de compañía.

Cada oficio tiene su fecha en algún rojo calendario y si de algo sirve esa señal, es a mi gusto, para hacer memoria de nuestras luchas y conquistas como obreros. Pero el por qué de un día y un mes y un motivo, a veces disuelve aquel orgullo gregario y se convierte solamente en un dolor, tapa-agujeros...

Los maestros tenemos nuestro hombre, dios-prócer de la institución ungido.... Presidente, periodista, escritor, unitario, perfecto, soberano, exiliado, patriota, evolucionista, culto, racista, protector, pero siempre inmaculado y cumplidor... "ejemplo"

¿Ejemplar ejemplo de qué?
ejemplo de un modelo de país que negaba su historia
ejemplo de un puñado de exclusivos que soñaba en alemán, pensaba en inglés y copulaba en francés
ejemplo de un club de traidores que cimentó una nación, sobre la sangre de otra: auténtica
ejemplo de lo que nos hicieron ser
para que no fuésemos NADA

Y.... ¿a quién le importa? Otro 11 de septiembre en que los bronces y mármoles brillarán lustrosos, los bustos se colmarán de flores y el himno al gran padre de las aulas... volverá a sabotear las bocas de más generaciones...
"Al latir, tu corazón va repitiendo, honor y gratitud... al gran Sarmiento, honor y gratitud...y gratitud..."

Pero queda un eco de notas disonantes....siempre. Ese espacio, lo ocupa el silencio y ese silencio se llena con verdades.
La palabra es en sí misma salvación... o condena...

"Cuando decimos pueblo, entendemos los notables, activos, inteligentes: clase gobernante. Somos gentes decentes. Patricios a cuya clase pertenecemos nosotros, pues, no ha de verse en nuestra Cámara (Diputados y Senadores) ni gauchos, ni negros, ni pobres. Somos la gente decente, es decir, patriota" .

"Una Constitución pública no es una regla de conducta para todos los hombres. La Constitución de las masas populares son las leyes ordinarias, los jueces que las aplican y la policía de seguridad. No queremos exigir a la democracia más igualdad que la que consienten la diferencia de raza y posiciones sociales. Nuestra simpatía para la raza de ojos azules"

Domingo Faustino SARMIENTO

Vergüenza colectiva, gremio docente...
Des- eduquemos éste mundo
POR FAVORRRRRRRRRRRRRRRRR

Y QUE TENGAN FELIZ DÍA, PERO NO GRACIAS A ÉL !!!



rojAmheL

Hay una lucha despiadada amenazando marejadas. Y basta únicamente detenerse en un punto, para observar el curso de la masa urbana: zigzagueante, dudosa, frívola, apasionada, manejable…

Campanadas agudas a dos puntas del patíbulo; los que quieren todo, los que pueden nada y el choque visceral de la injusticia, amparada en los designios… del saber.

El sueño; controlar la mente humana.
La herramienta; hambre-olvido y fe.

Corrientes y contracorrientes. Erupciones o cataclismos. El temporal se robustece a cada palmo de la inercia omnipresente… Miro al mundo sin intrigas y recuerdo de los labios del poeta, aquella triste maldición

“La izquierda y la derecha, unidas… Jamás serán vencidas” _Nicanor Parra_

RRRRRRRRRIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIINNNNNNNNNNNNGGGGGGGGGGG

Wake up!!! Wake up!!! Wake up!!!

rojAmheL

es un nombre referido a las prácticas del don de los pueblos nativos del noroeste americano .

Potlacht, además fue una revista "letrista" que se autodescribía como "la publicación más comprometida del mundo". Circulaba de mano en mano, y se enviaba a gente escogida al azar en la guía de teléfonos. Se acompañaba de una noticia anti-copyright que decía: "Todos los textos publicados en Potlacht pueden ser reproducidos, adaptados o citados sin necesidad de citar la fuente." ... La madre-padre de los fanzines modernos.

hoy tuvimos nuestro festival del regalo en la ciudad. Las salas inmensas del IMPA (Fábrica cultural) recibieron a un número enorme de personas congregadas para lo básico: COMPARTIR.

poesía, teatro, cine, instalaciones, fotos, libros, grabados, títeres, dulces, zines, graffittis, serigrafías, música, debates, aerosol...

el arte alternativo florece en cada esquina
y tantas veces, es lo único que puede
sobreponerse ... al poder

rojA

Señor Editor:

En respuesta al artículo del domingo 8 de agosto "Médicos en la línea de fuego", nosotros queremos contar las conclusiones a las que llegamos después de leer el diario en clase y conversar mucho en grupos y en Asamblea de Grado. . .


“Sería bueno que todos dedicáramos un tiempo de nuestra vida, para ponernos en el lugar del otro.

Los doctores tienen sus motivos para no querer atender a algunos pacientes. Entendemos que tengan miedo a las amenazas y a la violencia. Pero a ninguno le gustaría estar en el lugar de esos enfermos, que a veces no tienen trabajo, ni casa o están presos de las drogas. No es lindo sentirse discriminado y eso provoca más odio.

Tendría que haber un sistema rápido de auxilio a los médicos en casos así, para que puedan cumplir con su tarea sin problemas. Si uno de esos pacientes agrede o mata, es un criminal pero si un doctor que juró salvar vidas no lo hace… ¿está bien?

Ninguna vida tiene precio y tenemos que encontrar espacio para los derechos de TODOS.
Así pensamos nosotros, los chicos de 5º A, Escuela 14”

PS- ¿Y si un día nuestros maestros deciden no aceptar en el salón al que molesta, al que insulta, al que grita, al que no entiende, al que……… etc etc etc?

* * * * * *

Bueno... si dicen que hay chicos que piensan. PIENSAN
Sólo espero que el tiempo y la marea, no los hagan cambiar de opinión.

rojA (por hoy: la deseducadora orgullosa)

Las mañanas suelen comenzar con un tornado…Ráfagas de viento congelante que oscilan entre el mal humor o el cansancio. Pero a medida que caen los minutos y su espíritu se le acomoda en el cuerpo, la calma del amanecer resplandece en las baldosas que caminamos a diario, juntos.

Él rumbo a su escuela, yo a la mía y entre esa rutina de niebla y despertares… la charla.

A veces repasamos la lección de Historia, discutimos la muerte de Héctor, los aprendizajes de César prisionero de los celtas o avanzamos en sacrificio hacia las torres de Baal.
Si el clima lo permite, nos detenemos en la plaza y dibujamos con los dedos hundidos de arena, el corte de relieve de una meseta, el abismo de una quebrada o medimos en el aire, empañados cruces angulosos de la Geometría.

Me gusta discutir sus argumentos, pero más me gustan las estocadas con las que se planta para hacerme tambalear. Y es increíble lo que puede acontecer en cada calle…

“Las personas tienen hijos con un solo objetivo”, me dijo no hace mucho antes de bifurcar el camino.
“Ah..¿si?”, quise saber “¿Y cuál es ese motivo?”
“La esperanza de generar una persona igual a ellos mismos”
“¿Y eso para qué?”
“Por lo mismo que se hace casi todo…”
“Trascender…”, arriesgué intuyendo su reciente lección de cultura griega
“EGOÍSMO”, sentenció sin lástimas.

Ahammmmm……
Si fuera mi madre, me hubiese encomendado al cielo protector en ese instante, habría dado un discurso profano del amor paterno y alguna que otra pataleta más…
pero como soy la suya,
le devolví un beso,
la complicidad de una sonrisa
y entre aturdida y orgullosa
lo dejé partir
*

mheL

“Fui a la marcha de anoche…Estoy re contenta porque a la primera no pude ir y me encantó ver tanta gente”
“Sí…había muchos nenes y familias o matrimonios mayores… Toda gente seria”
“Ah…¡y qué bien que habló el rabino!”

“Pero me pareció genial lo que se está reclamando”
“El tema de la inseguridad es terrible…¡Ya no se puede salir!”
“Yo de noche no voy a ningún lado”

“Es que no se sabe quién es quién… A mí los cartoneros me dan miedo”
“Por eso me pareció buenísimo que se baje la edad para imputar a los pibes”

“Claro… los negros los mandan a robar entonces, que paguen”
“Mirá…acá se necesita mano dura”

“Todos son vagos y piqueteros y secuestradores, total…después les dan un Plan Trabajar, lo mismo”
“Y, sí… como las gordas que tenemos todo el día acá en la puerta…”

- - - - - -

No pude resistir la humillación.
Esas que conversaban en una mesa de desayuno, se habían convertido en jueces, árbitros, sabias, dios…
Esas que estaban rodeadas de chicos corriendo en el recreo, eran capaces de romperse en dos.

Teoría y práctica de mundos paralelos.
Como la zanja amarga y delgada que se extiende…
entre el vacío
y la razón.

mheL

Qué confuso éste infierno

que huele a goma quemada
del presente
o a la sal coartando labios
del sediento

Qué triste el idilio
donde el humo mimetiza
la venganza
y ahorca una mentira
“sustanciosa”…
cualquier integridad

Qué confuso éste infierno

que sabe a cirio siniestro
del pasado
y a plomo en el pecho
del desnudo

Qué irónico mundo
donde el hambriento por pan
es sentenciado
y se trama de blanco
con auspicios
la des… humanidad

rojAmheL

Para quien tenga alguna duda, todo lo que escribo a continuación es ABSOLUTAMENTE REAL... y lo digo con lástima de estar de ese lado del mostrador de quienes supuestamente predican "que lo esencial va por dentro" y que "los valores", son lo que cuenta a la hora de ¿enseñar?

¿pero.........qué?

---LAMENTABLE---LAMENTABLE---LAMENTABLE---LAMENTABLE---

Escuela uno

El mejor promedio de séptimo grado, Arturo, fue informado de que llevaría la bandera en un acto solemne … Todo estaba arreglado para el evento, pero, dos días antes estalló el Apocalipsis…
Había decidido hacerse los “claritos” en su renegrida melena.
La maestra le dijo que así no estaba presentable y le dio a elegir… “la bandera o el color de cabello”.
Respuesta contundente… del niño
“La bandera es importante, seño, pero mi personalidad no la cambio”

---

Escuela dos

La directora de una “prestigiosa institución educativa” constató el cambio de colegio de 30 alumnos durante éste año.
Cuando indagó los motivos a cada familia la respuesta fue idéntica…
“Es ridículo que no puedan concurrir l@s chic@s con aritos”

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Escuela tres

El maestro de sexto grado estaba preparando una obra teatral y de buenas a primeras, se encontró con que su “príncipe”, coqueteaba al resto del elenco femenino, con una reluciente cresta verdosa.
Aceptó que el personaje, tuviera esa clase de libertad acorde al cuento fantástico que se representaría… pero la ORDEN vino de “arriba”… “No es apropiado para la convivencia grupal”
El príncipe recurrió al sobrecito de tintura rápida y volvió a ser morocho… y peladón.

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Escuela cuatro

Discurso de una colega a cargo de adolescentes…..
“No pueden usar pulseras con tachas porque son elementos de violencia y símbolos de la drogadicción”

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Escuela cinco

La profesora escribió una nota a su alumno solicitando a la familia que no concurriese ni con arito en la nariz ni con cresta “parada” ya que el colegio tiene un reglamento de convivencia estipulado.
El chico pidió el reglamento en la librería, lo fotocopió y se lo llevó para leer. Al día siguiente, le dijo a la profesora que en ningún artículo se explicita su sugerencia y la mujer secante le respondió….
“Entonces, te lo exijo yo”

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¿alguien dijo....AutoritarismO?

rojA

Hoy hace no sé cuántos años que murió el General San Martín, libertador de Argentina, Chile y Perú, según la Historia que nos contaron por siglos. A las tres de la tarde, hora de su fallecimiento en el exilio, sonarán las campanas de alguna Catedral y se lanzarán los cañonazos de rigor… Algunos actuarán sus logros vestidos de granadero. Otros recordarán las enseñanzas que escribió para su hija y muy posiblemente a varios, nos venga a la mente aquella saga de un caballo blanco cruzando el filo cordillerano…

Podría debatirse intensamente a favor o en contra de Don José, con argumentos múltiples y siempre interesantes, pero mi intención ahora se centra en un hecho puntual…. La reacción del senado mendocino al saberse que un grupo de cómicos de TV, estuvo filmando en esa provincia una parodia descollada sobre la “epopeya de los Andes”

***"La declaración del Senado aduce que a San Martín van a mostrarlo “en situaciones insólitas que nunca pasaron, como los propios autores reconocen: además de ser una falacia, es mofarse del hombre y los soldados que ofrendaron sus vidas con el único fin de liberar a su patria. Todo esto nos parece agraviante, no sólo a la memoria de los héroes sino que además nos ofende como pueblo y como nación”…… “Dicen que la imagen de un prócer se forma en años, y que un sketch puede destrozarlo en cinco minutos. ¿No será mucho?”***
Diario Página 12

Desde el génesis…. nos hablaron de los héroes con el furor heredado del Olimpo. Héroes de lanza y corazón de mármol, incorruptibles como acero y nobles, hasta la eternidad.

Los superhombres nos rigieron siempre con vehemencia, trazaron nuestros destinos y delinearon nuestros horizontes. Vivieron nuestras miserias. Soñaron nuestras ilusiones. Ambicionaron nuestras felicidades y escribieron nuestras derrotas.

Como pueblo, nos es casi impensable competir con el pasado –siempre atiborrado de una gloria sin vestigios- y se nos va la idea enredada a la sombra mezquina de los fugaces caudillos del después.

Somos la infancia permanente, demandando esa mano rigurosa que nos lleve sin preguntar dóndes ni explicar por qués. Y en ésta rutina de costa y marea,

algunos todavía rasgamos el bronce
algunos todavía desenterramos el barro
algunos todavía desciframos el polvo

y deseamos desesperadamente
humanidad

rojAmheL

Ganó Chávez. No ganó. Hubo fraude…
La incertidumbre puede permanecer de pie por los siglos de los siglos o no.
Puede también romperse hoy mismo el hilo que anuda las paciencias. ¡Quién lo sabe!

Críticas y dudas existen siempre, pero me conmueve la fuerza de un pueblo que no claudica, que es capaz de veinte horas de fila para expresar una idea, más allá de cualquier falacia o tergiversación. Porque para el mudo, un gruñido es canto de sirenas. Y hemos sido silencio tantísimas veces…

La democracia que aprendimos nos la enseñaron los lobos y no es otra cosa que el ejercicio maniobrado de todos los rostros, de un mismo poder.
Representantes que representan a pocos y pocos que se atreven a los desafíos. Pero a pesar de las manchas, me subyuga quien se atreve a retar cualquier orden, precepto, frontera o condición sin miramientos. Y aunque algunos lo llamen demagogia… no se puede negar lo innegable.

Ayer, el referéndum no fue venezolano.
Ayer, se abrió un pasaje inédito en las maquinarias agudas del sistema político… La posibilidad de revocar un mandato. La certidumbre de detener un período de gobierno, con el amparo de la ley… esa que sus férreos opositores descreyeron para luego bien aprovechar.

El pueblo en la calle es un buen síntoma. Delata a una sociedad despierta y entonces, surge ese espejismo a la distancia, de parir alguna vez un nuevo espectro, donde la democracia sea justa, transparente, real y concienzudamente: DIRECTA

¿Por qué no?
No soy la única que sueña, créanme...

rojAmheL

“Tal vez lo mejor que pueda hacer Chávez, es retirarse del poder, aún si sobrevive al referéndum…..
Los venezolanos han entrenado los músculos de la ciudadanía y será difícil que vuelvan a dormirse……
Si él es lo suficientemente humilde para reconocer ésta realidad, verá también que su gobierno ha sembrado las semillas para una revolución más permanente. El siguiente paso del proceso no recaerá sobre el carisma de una sola persona sino en la memoria colectiva y la acción conjunta de quienes han despertado del sueño de la bayoneta, concientes de que pueden rescatar su país, de la arrogancia de sus elites”

Michael Mac Caughan- “The Battle of Venezuela” – LAB Edit-

Hay un mar de tormenta en el país del verde. El sí y el no se baten a muerte y debajo de sus aceros está latente un resplandor.

Es mala costumbre en ésta América, apostar a todo o nada un modelo, una guerrilla, un dictador… y quedarnos con las alas desgarradas, cada vez que equivocamos el fervor.

Si hoy gana el sí, los escuálidos habrán acuñado una victoria. Un galardón de sangre que adosarse al corazón.
Los exiliados de Miami habrán abierto un surco de regreso a sus dominios y los usureros del mundo darán brincos soberanos, sin temor.

Si hoy triunfa el no, las barracas del monte olerán a tambores, como si los tiempos condensados de memoria, proclamasen salvajes su candor.
Los miserables romperán de lleno por las calles, danzando algún ritmo que espante de risa al dolor.

Pero ésta batalla de un día o cinco siglos, no claudica en el fuelle de las urnas. Hay una bestia sedienta a cada margen del destino y las fauces abiertas rondando, en escuadrón.

Unos sí
Otros no

Unos todo
Otros nada

Unos siempre
Otros nunca

Unos norte
Otros… sur

El sí devolverá a los unos su grandeza. El no, liberará el fantasma del futuro.
Gane quien gane, muchos hoy pierden pero el germen fecundo de la idea, está sembrado y crece en esta tierra… de sol.

mheL

La imagen se la robé a El Libertario

La conversación se remontó al infierno, donde algunos fantasmas todavía esperan recompensas.
“Yo soy nacionalista”, me dijo en tono de convicción dudosa… “porque me parece bien que primero se compre y se venda lo que producimos acá, para que haya más trabajo”

Bien: pensé en primera instancia pre ataque de pánico. El argumento es válido y no quiero confundirlo. “De acuerdo”, contesté trepando en mi mente hacia alguna rama salvavidas. “No está mal la idea, pero ponerte esa etiqueta es un riesgo”.

Se sentó de piernas cruzadas y esperó el discurso que no fue. “¿Te acordás del capítulo de los Simpson de la Propuesta de Ley 24?”
Era más que seguro ese asentimiento y antes de que pestañeara le dije: “Contámelo…”

“Llega un oso al pueblo y los vecinos van a pedirle al alcalde que tome medidas de seguridad. El alcalde los convence de que no hay presupuesto porque todo se va en ayuda a los extranjeros. Entonces, el pueblo va a moverse en una gran campaña anti extranjeros para echarlos a todos”

Genial.
Si hay dos recursos yankys que me parecen maravillosos a la hora de des-educar… el primer premio se lo lleva “El autobús mágico” (me identifico con la señorita Rizos). Y el indiscutido galardón bumerang corresponde a “Los Simpson”, patrimonio universal del modelo vulgarmente idolatrado y no a imitar…

Él resopló y me guiñó una sonrisa semi áspera. “Puede parecerse al racismo, no?”
“Demasiadas coincidencias, generalmente”
“¿Entonces qué soy?”, se lamentó con calidad de jugador al que le falta alguna pieza clave del gran rompecabezas.
“Un chico que piensa, KeL… eso sos”

Y no es el qué, sino quién seas, lo que cada día hace la diferencia…

mheL

El Autobús Mágico

The Simpsons

Detesto las fechas comerciales. Los aniversarios fraudulentos y las conmemoraciones pre fabricadas. Por eso, generalmente no celebro días sino circunstancias.

La infancia, es una de esas circunstancias a considerar.
Por eso me da bronca el circo cotidiano y descreo de las cruzadas pro fondos solidarios que nacen del rojo puntual de los calendarios.

No hay un día para pensar en los chicos. Los chicos son todos nuestros días. La responsabilidad y el cuidado. Y en ese trajín no hay distinciones, ni colores, ni edades, ni creencias, ni idiomas, ni naciones, ni clases...O no debería haberlas.

Pero vivo en un lugar donde la teoría y la práctica son paralelos rieles de un tren que ya pasó...

Todas las horas del año hay quien muere desnutrido, quien padece hambre, frío, enfermedad. Hay quien no llegará jamás a un nombre, quien no conoce una vacuna o desiste del lápiz y el papel.

Todas las horas
Todos los días
Todos los instantes
y mientras tanto, hoy hubo colectas de golosinas y juguetes en los hospitales, hubo música y bailes en las plazas y hubo un ejército jugando a la muerte "de mentira", con familias felizmente patrias, en el cuartel.

Hoy alguien dijo que había algo que festejar
y alguien gastó un billete
y alguien compró un regalo
y alguien
tuvo un motivo más
para llorar

- - -

rojA

Me gusta Shelley por su poesía, por su irreverencia, por su lokura indómita y especialmente, por su crítica.
Creo que en todas las épocas el discurso es secuela de ningún tiempo ni lugar específico y hoy y ayer se entrelazan en éste simple pensamiento...

El hombre
de alma virtuosa, ni comanda ni obedece
el poder como una desolada pestilencia,
contamina lo que toca, y la obediencia
barrera de todo genio, virtud, libertad, verdad
hace esclavos a los hombres, y, del marco humano
un autómata mecanizado.

Percy B. Shelley

rojA

Hoy tengo la cabeza atestada de cifras. Números que salen de la galera nefasta de la hambruna y que decoran las alas vampirescas de mercaderes y políticos.

Huele a carnaval cuando se juntan a censarnos la miseria... y es chiste macabro de esta comedia mal hecha. Pero una vez que el aire se condensa de tinieblas, algunos pocos dejamos la estadística, para venir a nacer.

6 millones de indigentes
15 millones de pobres
47% el índice de pauperización

Y dicen...

que mi pueblo tiene hambre
pero no ven que con las manos tintas día a día
se siembra el pan que es para otros
que dueñan
y no saben de la sed...

No ven el desarraigo
el cansancio, la pena,
las calles inundadas de caritas tristes
de ropas raídas
y paredes de cartón.

No ven las esquinas
las plazas, las casillas
los puentes, la estación
las manos vacías extendiéndose
las estampitas,
el acordeón...

No ven la muerte a cada paso
ni el frío, ni el miedo, ni la rabia.

No ven la sangre porque está por dentro
no ven la muerte porque va en silencio.

No ven
Y mientras cuentan

se vuelven tumbas
las calles y campos...

rojAmheL

Dijo el papa Gregorio una vez hablando de sus vecinos bárbaros … “donde haya un altar construyan una iglesia y hagan de sus demonios, santos"

Buen truco. Genial estrategia... Casi...
pero existen excepciones a todas las reglas

Por éstos días se celebra a María en Salta y Jujuy, pero si bien la virgen y un sacerdote guían la ceremonia, el verdadero sentido del ritual es otro mucho más antiguo en éstas latitudes.
En la cultura quechua, la virginidad no era alabada, ya que por el contrario, se practicaba el “irpa-sirse” o casamiento a prueba
No se trata ésta, de una consagración de castidad sino del culto de la fecundidad

Hoy es el día de la Pacha Mama.

Momento de ofrecer a la madre tierra parte de sus frutos y de convidarle con comida cocida, coca, alcohol, vino, cigarros y chicha .

La memoria es salvaje y como una mata silvestre
busca la luz


También nosotros buscamos un lugar cerca de la casa donde llevar a cabo el ritual, pero no hubo.
Sugerí cruzar a la plaza y abrir la boca humífera para sencillamente dejar caer alguna dádiva y decir “gracias”. Pero él fue contundente. Me miró serio detrás del humo del café con leche y gruñó, todavía somnoliento.
”No tenemos ninguna bebida con alcohol, no hay tabaco en casa … menos coca y además de todo eso y por si nadie te lo dijo antes… hay CEMENTO debajo de la tierra y arena de la plaza.”

Bueno... pero ni el decreto medieval, ni la mentira, ni el silencio, ni la arquitectura urbana de ésta babilonia amnésica alcanzan.
Agarré mi puñado de yerba y maíz
hice un tajo en el vientre de la madre
y caprichosamente
le dí de comer

rojA

Pacha Mama

ida:
****

las gafas de ver

En el tercer paso nos veremos
te necesito

Ahora en el viento de la
muerte
Nada sujeta nuestras
manos

Las incansables fuerzas intentando derribar los pies:
telefónica, hidroeléctrica, aguas de valencia, el cartel retirado, las espalda, los ojos, comer algo, grúas
Ruido que sopla, que sopla

El saxofón
en la plaza, bajo la olivera

En el tercer paso nos veremos
aguante compañer+

CerO



vuelta:
*******

en el tercer paso nos veremos
cuando caiga el día
en pleno desconcierto

cuando los pies sean semilla
y tierra fértil nuestros cuerpos

cuando el rocío sude en madrugada
el color difuso de los sueños

nos veremos
antes de que el sol nos beba
combustible tierno
de un encuentro

y desencuentro

rojAmhieL para cero

arriba compañero !
abrazos

ver el post original en
el foro de poesiasalvaje

la foto es de rulo y se ve mucho mejor en indymedia

Diez cuadras de ciudad, son diez historias sin clemencia. Y a nosotros que nos gusta caminar, hay días que nos duele el frío de la sangre… hasta la médula.

Hoy íbamos al cine y el trayecto se pobló de puñales, cortando el cortinado brilloso del invierno. Porque brotan fértiles las manos del hambre o los pies del olvido. Porque huele a pegamento el calor alucinado… y se ahoga más hondo en un tetra, la razón…

Así de claro, el ver de frente a los ojos puede ser un don… o un defecto y él, por ahora se niega a los discursos pero sabe cómo no dolerme a indiferencia y entonces, me sigue los pasos con cautela minuciosa y silencioso vínculo, de observador.

La oscuridad de las butacas nos llevó bien cerca de la última fila y como siempre… desde abajo o desde atrás la condición humana se vuelve perceptible, lánguida, palpable…

Chicas y chicos ruidosos, kilos de pop-corn fosforescente, golosinas importadas y hasta exóticos platos de menú.
Hombres y mujeres de vivo plumaje, risas sin sonrisa y manos calientes irradiando rezos- neones al dios celular.

Él se recostó en su respaldo, me miró de reojo y bostezó… “Pobres o ricos es igual. Todos buscan llenarse de algo, que los haga olvidar la realidad….. no?”

De acuerdo. Estábamos en un cine, a eso fuimos. Pero la película a la que se estaba refiriendo era otra…. Sin principio definido, ni final…

rojAmheL

El razonamiento parecía lógico…En su mente de niño la lógica es así como suena: un ramillete frío de ideas ordenadas, que se suceden encadenadas una a consecuencia de la otra.

El informe hablaba del acto homenaje que se realizó en el centro de la ciudad, a diez años del atentado “terrorista” a la AMIA (Mutual israelita-argentina).

Se veía un escenario y miles de manifestantes escuchando los reclamos de los dirigentes y familiares de la entidad…

“Exigimos justicia y el derecho de vivir en paz…”, había dicho alguien con lágrimas en los ojos.

“Claro”, dijo él desde su rincón apoltronado. “¿Y por qué no empiezan ellos a dar ejemplo de paz y justicia en Palestina?”

Ay, chico! ¿Cómo te explico? que a veces… demasiadas veces, la lógica representa menos que un obstáculo en el camino turbio y sinuoso, del poder.

rojA

En el púlpito nubloso del recinto a veces beato, la hormiga sacerdote apretaba sus mandíbulas y con dos de sus patas, se sostenía el peso insalubre de la barriga hinchada pero siempre santificada...
Caín y Abel... cigarra y hormiga... domesticados o indómitos... sumisos o insurrectos... aceptados y rehuidos... gloriosos y proscriptos... Y otra vez el círculo inacabable y el periplo zigzagueante de la vida obediente o de la obediencia debida... de... vida.

Y no quiero ser una hormiga. Insecto himenóptero, prolija, social, orgánica, simétrica, estoica, persistente, laboriosa, engarzada... Ni soldado, ni obrera, ni larva, ni exploradora, ni reina. Ni siquiera hormiga voladora, alas de disfraz para engañar a otras, para engañarse a sí misma... Volar es otra cosa. Se puede volar sin alas y sin paracaídas y llegar mas alto...

La saciedad del hormiguero me empalaga.
El sendero marcado me estanca.
La contención de la muchedumbre me agota.
No soy bicho de colonia y entonces siempre al margen, me va como me va...

Por eso estaba pensando...

seguir así.

rojAmheL

weno... ésto iba a salir en una publicación de la que deserté antes de editarse. Si bien es una autocrítica para quienes estamos en el camino de la tiza y el guardapolvo, intenta plantear los para qués de la educación institucionalizada

y se aceptan toda clase de reclamos, divergencias o críticas.
ahi va...

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La Educación se confiesa y declara:
“Cadena perpetua a la imaginación”

El 8 de julio de 1884, la flamante ley 1420, en sus artículos 1 y 2 nos prometió “favorecer el desarrollo moral, intelectual y físico de todo niño entre 6 y 14 años, brindándole educación obligatoria, gratuita y gradual…”

Sin ahondar en los principios que le dieron vida, y mucho mas cerca del barro y ajena a las teorías, me gustaría intentar una reflexión del por qué y el para qué de este gran elefante blanco que suele llamarse ESCUELA.

Entonces… remitámonos a un marco de actualidad y supongamos que la función de la escuela es dual y concisa. Por un lado, responsable de la ALFABETIZACIÓN y por el otro, de la SOCIALIZACIÓN. Y en el mar revuelto de las hipótesis que gritan, yo afirmo que ninguna de estas premisas se concretan con éxito en nuestra escuela real del siglo XXI.

Si por alfabetización entendemos el proceso mecánico de la lecto-escritura, el uso adecuado de las palabras y la comunicación de ideas, basta con revisar los porcentajes deprimentes de exámenes de calidad educativa para cuestionar seriamente qué estamos mirando mientras el mundo se derrumba. Porque América Latina ocupa los últimos puestos en lectura, ciencias y matemática. Solamente un 19% de los jóvenes tiene libros en sus hogares y el 23.6% de los mayores de 24 años en Argentina, es analfabeto.

Si rescatáramos el concepto de la educación liberadora y re leyéramos o descubriéramos a Paulo Freire en esta era, la desilusión podría fracturarnos el alma sin retorno. Para la concepción liberadora, “Alfabetizar es brindar las herramientas para que cada sujeto lea y escriba su propia realidad y ejercite su capacidad de transformarla”.

Mejor no hacer cálculos. Los maestros concientes practicaríamos el suicidio en masa sin dudarlo. Si queremos buscar motivos culposos, busquemos pero no se cumple la primer premisa educativa … Será que estamos ocupados, concentrados, compungidos en el otro cuadrante del tablero: la socialización. Porque la escuela es el primer paso hacia el modelo en bruto de la sociedad institucionalizada donde ejercitar las pautas, normas y valores adquiridos en la familia, donde revisar actitudes y sembrar posibilidades de reaprendernos y reconstrui rnos desde la heterogeneidad.

Interacción es una palabra propicia. Un inter-juego entre pares y con adultos que implica el reconocimiento del otro como un igual, una mirada a los ojos y un encuentro. El sociólogo Edgard Morín asegura que para un futuro sostenible, “La comprensión mutua entre humanos, tanto próximos como extraños, es vital para que las relaciones humanas salgan de su estado bárbaro de incomprensión”

¿Y cuántas oportunidades de diálogo y descubrimiento brinda la escuela? ¿Cómo favorecemos la comunicación? ¿Cómo integramos? ¿Desde dónde…? En los papeles, las palabras hermosas pecan de exceso. Existen cientos de proyectos, marcos teóricos y planificaciones que inspiran la democratización del aula y el conocimiento, que ahondan sobre solidaridad, cooperativismo y formación del pensamiento crítico……BLA BLA BLA BLA BLA …..

Recorro los salones y no hace falta una varita encantada de ningún niño mago para saber que detrás de las puertas la mayoría sigue viviendo en la buhardilla, silencioso, debajo de la escalera prohibida del pensamiento propio.

Chicos quietos. Sentados. Sobrios. De cara al pizarrón repleto…. El bueno, la burra, el malo, la mentirosa, el sucio, la insoportable, el genio….. Y no quiero acordarme de los otros, de los que cargan apelativos como cruces sin fronteras, de los que jamás nadie intentará explicar nada porque: ¿para qué?

Socialización será aprender los mandatos de nuestro sistema alienante. Será repetir preconceptos establecidos por la ignorancia hasta el cansancio. O será suponer que hemos crecido porque admitimos chicos sin DNI, publicitamos campañas de deserción cero, multiplicamos los panes que subsidian el hambre o nos topamos con alguna rampa para silla de ruedas atravesando un umbral…………APLAUSOS……

La lista de explicaciones excusantes sería del grosor de la firma de cualquier ministro del área. A los maestros nos gusta creer que la culpa de nuestros males está en habernos hecho cargo de años de decadencia social, económica, humana…. Y no está tan mal la coartada considerando que padecemos un trabajo insalubre, que 8 de cada 10 docentes concurren a trabajar enfermos, que el 24% ha perdido embarazos y que el 40% sufre de angustias, insomnio y desconcentración.

Se nos exige ser dioses en el campo del infierno…La escuela de hoy cuenta con escasísimos recursos, contiene extendidos focos de pobreza, sufre el asistencialismo de campaña que fomenta la cultura del facilismo y padece la burocratización de las funciones docentes y directivas. Nuestra escuela es un comedor con biblioteca, donde miles de chicos esperan ser escuchados, atendidos, alimentados, vacunados, entretenidos, curados…… y si acaso cabe algún resquicio…. alguien recordará ese atril de dos patas tambaleantes sobre el que deberíamos estar pintando un presente de dignidades despiertas …….

ALFABETIZACIÓN + SOCIALIZACIÓN. Patas que no se sostienen, son estancas: el vacío.Sólo sé de una forma de vencer el vacío y es la imaginación. Y la imaginación camina de la mano de la autonomía y la libertad, todavía inalcanzables. Una institución verticalista está condenada a la infertilidad porque la idea surge del movimiento. La parálisis de idea es la parálisis de la acción. La inacción es la nada. El absolutismo del poder y nuestra escuela, es la alumna estrella de su propia educación.

Porque los pueblos ignorantes, siempre serán mansos…Porque se puede revertir la historia de la Historia…es tiempo de colores nuevos y esta vez… DES-educar.
_________________
rOjAmheL

Hoy hubo un gran acto en la escuela. Chic@s de varios cursos participando de un tradicional fogón criollo, ropas gauchescas, comidas típicas, madres y padres con orgullo de tierra adentro. Y un discurso sencillo, con olor a dignidad…

¿Dije dignidad? Porque me gustaría que el deseo fuese más que una metáfora, pero no.

Resulta asombrosa, esa capacidad que tenemos de columpiarnos en el trapecio de los supuestos. Como expertos equilibristas aprendemos de memoria un mundo ficticio, nos adentramos en los jugosos laberintos de la inercia y apostamos a saltar al vacío de las más ingratas falacias de la Historia.

Afortunadamente, “ell@s” entienden mejor que nosotros. Por eso rescaté el reclamo cuando subimos al salón y dijeron… “Profe, ¿por qué si somos libres, tenemos que hacer todo lo que dice Estados Unidos?”

¡Qué genialmente estúpida la directora! ( y qué estandarte más dictatorial blandió de la educación ) al decir hoy cuando cerraba la fiesta… “Esto lo debemos a que maestros “que saben”, enseñan con esfuerzo a chic@s que “no saben”

NO. NO. NO….Y cien mil veces NO.
Ést@s son l@s niñ@s que intuyen, que viven, que observan, que conocen, que leen el mundo tal cual es, para que nosotros… sus padres, sus maestros, sus pobres adultos circundantes… aprendamos algo, alguna remota vez.

Feliz día de la independencia ¿?

rojAmhieL

Hoy recibí unas líneas del Salvaje. Era un pedido formal de apoyo, aunque su formalidad destiña en profunda tristeza o espeje la rabia.

Otro proyecto que alguien le arrebata, o le quema o le congela.

Ni primera ni última vez… porque hay mil ojos observando y los corazones que encienden corazones, siempre han sido y serán carne… de cañón. Pero, la ventaja es entender de antemano que el fuego está ahí. Y el miedo deja de ser miedo, pierde sus halos de fantasma y se vuelve combustible…

Hay quien siembra
racimos de esperanzas,
uno a uno
acariciados
por el sol

Quien amaina
con el canto
una tormenta
y quien construye
de mil manos
el color

Hay quien sueña
desde el barro
huella a huella
un resplandor,

Quien escucha
el silencio
de los nadie
y quien camina
en el latido
de ese amor

…

y hay otros
espectadores eternos
del “nosotros”
que sucumben al vacío
en esa trama-trampa
del oscuro laberinto,
del poder…

…

un abrazo sin fronteras para los que seguirán resistiendo, porque sí.

rojAmheL

PS

El 20 de Septiembre del pasado 2003 se realizaron en calle Alta y entornos del
Barrio del Carmen de Valencia una suma de acciones simples como jugar,
embellecer, transformar y crear.
Con el epígrafe PINTAMOS ALGO? se desarrollo el Mur de la Resistencia,
Graffitis, Música, Radical Lliure, Animación, etc.
Este proceso (con una preparación de 4 meses) se realizó de forma asamblearia y
horizontal. Un proceso nuevo y que tenía su base fundamental en la poética del
no-dinero, que se construyó con la acción desinteresada de cientos de personas.

Poesiasalvaje.com y barriodelcarmen.net fueron parte fundamental del proceso,
por lo que sufrimos presiones y amenazas de todo tipo y sin ningún apoyo de
organizaciones políticas que ahora quieren sumarse a capitalizarlo.
Para ver mas de la armadura consultar aquí:



El Mur

“Hace tanto que llueve...y nosotros sin leña....” C Oliveira


En mi tierra, ha llovido siempre. Anegada está de tantas lágrimas que no secan.
En síntesis terrible,en menos de noventa años de historia bien entre comillas ”democrática”, hemos sobrevivido a catorce golpes militares y a los sucesivos gobiernos de cotillón, de dos partidos políticos, amorosamente acomodados a los condicionamientos del norte

Y es que el norte ha sido siempre nuestra obligada brújula, manejando los hilos de todo el eje universal.

La discusión está en pie, pero mas allá de que la inmigración sembró una idiosincrasia heterogénea de este lado del mar, hay un resabio de no aceptación en las mayorías latinoamericanas.

Siglos de lavado cerebral, de veneno drenando hasta la médula de una esencia desmoronada y oprimida... Y ese sabor a derrota que se fue mezclando a la hiel del hambre.

Hambruna que provoca el debilitamiento “mental” y la amnesia de “identidad”. Generaciones de oligarcas idolatrados como emblemas nacionales... señores feudales de esta maltratada y mal parida república sin fronteras...

rojA

-Vieja…..¿Te acordás del conde Lucanor?-
-Si, KeL, me acuerdo-
-¿Viste que escribió una historia de lo que le sucedió a un hombre por pobreza…?.-
-Mmmmm… si-
-Bueno, acá escribí una versión del 2004 para la profe de Lengua…-

Tarea de ayer:

José Fulaneti era un chico adinerado de Malvonia. Un día cerró la fábrica de su papá. La situación de su familia cambió y tuvieron que vender muchas de las cosas que tenían y cambiar de vida. Él empezó a quedarse a comer en la escuela.

Todos los días se quejaba del almuerzo. Que no estaba la carne cocida, que siempre lo mismo, no dan servilletas y más. Los compañeros lo miraban sorprendidos hasta que se acostumbraron a sus quejas.

Todo lo que José no comía, otro chico de su mesa se lo pedía. Él se lo daba pero no entendía cómo le podía gustar lo que a él le parecía una asquerosidad.

Sin embargo, un día al salir del colegio lo supo.
En una esquina, un revuelo de guardapolvos y mochilas conocidas le llamaron la atención. Cuando José llegó al lugar, vio a su compañero de mesa revolviendo bolsas de basura y juntando los restos de comida que se podían llevar.

Ninguno dijo nada. José siguió por la calle pensando: Aunque parezca el fin del mundo siempre hay alguien, en peor situación.

KeL González (13 años de K*os)

PS….. da igual, en el Medioevo o el siglo XXI. La historia es la misma. La miseria un espejo. La esperanza un espejismo y los ojos del futuro… una punzante observación.

rojAorgullosa

todas las alas
son poco

para el viaje
azul

de atravezar
el frío

indiferente,
de tu mar.

mhieL

Cuando una mujer de cierta tribu de África sabe que está embarazada, se interna en la selva con otras mujeres y juntas rezan y meditan hasta que aparece la canción del niño. Saben que cada alma tiene su propia vibración que expresa su particularidad, unicidad y propósito.

Las mujeres entonan la canción y la cantan en voz alta. Luego retornan a la tribu y se la enseñan a todos los demás. Cuando nace el niño, la comunidad se junta y le cantan su canción.

Luego, cuando el niño comienza su educación, el pueblo se junta y le canta su canción.
Cuando se inicia como adulto, la gente se junta nuevamente y canta.
Cuando llega el momento de su casamiento, la persona escucha su canción.

Finalmente, cuando el alma va a irse de este mundo, la familia y amigos se acercan a su cama e igual que para su nacimiento, le cantan su canción para acompañarlo en la transición.

En esta tribu de África hay otra ocasión en la cual los pobladores cantan la canción. Si en algún momento durante su vida la persona comete un crimen o un acto social aberrante, se lo lleva al centro del poblado y la gente de la comunidad forma un círculo a su alrededor. Entonces le cantan su canción. La tribu reconoce que la corrección para las conductas antisociales no es el castigo; es el amor y el recuerdo de su verdadera identidad.

Cuando reconocemos nuestra propia canción ya no tenemos deseos ni necesidad de hacer nada que pudiera dañar a otros. Tus amigos conocen tu canción y te la cantan cuando la olvidaste. Aquellos que te aman no pueden ser engañados por los errores que cometes o las oscuras imágenes que muestras a los demás.

Ellos recuerdan tu belleza cuando te sientes feo; tu totalidad cuando estás quebrado; tu inocencia cuando te sentís culpable y tu propósito cuando estás confundido.

Tolba Phanen, poeta africana y luchadora por los derechos civiles de las mujeres.

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Me quedo pensando

que en esta tarea de vivir,

los que al castigo anteponemos el abrazo
somos condenados

los que a la mentira vestimos transparente
somos sentenciados

los que a la violencia le aromamos soles
somos exiliados

y aún así
la fuerza de la canción nos hace libres
la sangre se conjuga en cada idea
y el amor, que no sabe de egoísmos
basta y sobra

para aprender
a cantar

mhieL

PS. Hoy, convencida de que esas notas en boca de algunos, jamás tuvieron ningún valor.

Cuando Lu me dibujó ésta imagen, pensé en la responsabilidad de enfrentar cada día un horizonte.

Porque no quiero un mundo de niñ@s enfilados, y pienso en eso todas las mañanas, cuando vamos subiendo despacio la escalera.Lo pienso y resuena en mi conciencia esa música remota del genio permanente, de Pink Floyd...

La pared es cada vez más gris y monótona. El aire es menos nítido. La idea perseguida y marginada, la emoción.

Ojos que sueñan crear, no debieran jamás ser enlutados.
La maza y el martillo están exaustos. Que duerman su derrota.
Hoy la lucha es de semilla, de cielo y de color.

rojA

IMAGINAR cómo todo ésto empezó, sería como intentar asegurar que el huevo precedió a la gallina en su creación, o al revés. Lo que sé y puedo decir es lo que escuché a mis mayores, lo que me contaron, o lo que yo misma descubrí y confirmé alguna vez. Así que, para darle un inicio a esta red interminable, quiero viajar a aquel pueblo, y adentrarme en el tiempo a las primeras décadas del siglo.

Quiero imaginar el hambre, palpar la miseria e intuir la marginación. Pueblo sobre pueblo. Idea sobre idea. Impunidad sobre impunidad. Y prendiendo como semilla sedienta...la violencia .

Violencia de las armas, de la sangre, la desesperación, siempre condenada...siempre siniestra. Siempre hija de la injusticia, el autoritarismo, la intolerancia o la corrupción, que disimulada u orgánicamente son el cachetazo desencadenante...Madres y padres de toda violencia.

En todos los mapas. En todos los calendarios. Siempre igual, como un estigma innato de la humanidad. Siempre recurrente e inaprendible.

En un mundo polarizado, entre explotados y explotadores, repartido entre ricos y producido por pobres, algún joven aprendió a defender su supervivencia.

Como la inmensa mayoría, su familia trabajaba una tierra que había dejado de pertenecerle hacía siglos. Pagaban impuestos y una elevada renta para labrar el campo que los había visto venir a la vida. Y cuando ya no hubo con qué pagar, sus animales les fueron expropiados y los hermanos desmembrados para poder subsistir...

El hambre trajo sublevación.
La sublevación trajo muerte.
La muerte trajo venganza.
La venganza trajo más violencia.
Y el círculo volvió a completarse desde entonces, como en el principio de los tiempos...una y mil veces.

fragmento de "Rojo Sacramento"

rojAmheL

"Porque NEGRO no es más que una especie de vacío, un agujero en la textura de las cosas y una historia puede llenar ese agujero tan bien como cualquier otra"

Paul Auster

Cuando el sol se pone en el oeste cada 20 de junio, los Andes resurgen de la oscuridad de su noche larga y el vuelo del cóndor se renueva en el tiempo, hasta alcanzar el origen mismo de su esencia en el Tahuanti Suyu.

La vigilia se hace ruego y los fieles piden a Inti, el sol, su regreso. Para que comience a iluminar los días que son su reino. Para que fecunde a la Pacha Mama nuevamente y la vida se abra curso a través de su vientre de generosa fecundidad.

En el sur del sur, la fiesta se conoce con el nombre de Hué Tripanto, y es un período en que la nación mapuche agradece, se purifica y hace rogativas de sanación en las gélidas aguas de sus ríos y lagos de deshielo, bregando por un buen año en el que Antú sol, la tierra Mapu y el padre del cielo Huenu Chao, se acordarán de sus hijos patagónicos.

Los antiguos sabían leer el firmamento y conocían los efectos de la rotación terrestre. Tenían registro de los solsticios de invierno y verano y eran concientes de que a partir de mediados de diciembre, las horas de luz de cada jornada se iban acortando lentamente, hasta llegar al día más breve del ciclo, en junio. Esta fecha marcaba el inicio del año nuevo agrícola, en el marco de un calendario solar muy bien desarrollado.

El dominio español en América, prohibió ésta, entre tantas otras celebraciones. El Inti Raymi y el Hué Tripanto, se convirtieron en Corpus Christi y en San Juan el Bautista, aspirando a desterrar a los demonios paganos. Pero la memoria colectiva es insurgente. El amor a la naturaleza es salvaje. La identidad es una huella imborrable… en el brillo de éste cielo clandestino

Feliz año nuevo

rojAmhieL

cerrar una puerta
puede significar el inicio
de cualquier travesía interior

puede ser el final
de una historia
irreparable

o el silencio
de encontrarse frente a frente
con la más austera... deserción

y tantas veces
los recursos de la vida
nos son incomprensibles...!

sinportazosenclaustrada rojAmheL

Hoy éste espacio es para él. Porque guardo sus pensamientos conmigo. Porque conserva intacta la ironía. Porque me escribió sin reproches. Porque lo quiero. Porque sí...

rojA presentando al MutAntE y va...............................

Matando el tiempo sin ayuda de alguna droga ilegal,
el culo quieto, cabeza dura y un letargo sensorial inexplicable,
aqui estoy de nuevo mirando el cruel monitor
que consume mi retina y fomenta esta reflexion.

este nuevo mundo quieto que dice hacerte pensar
te mantiene en un eterno estado de incubacion
creyendo estar conectado hasta con el mas alla,

tal vez sea todo una farsa que nos quieren implantar,
hoy lees este mensaje que carece de sentido
mañana quizas lo entiendas mientras sigas confundido

la comunicacion que aisla, es como un gallinero, cada cual en su
casilla,
uno a uno y ordenados generando y consumiendo,
engañandose y creyendo, como siempre en verdad fue, como todavia
es

tenemos fe en algo incierto y desconfiamos de lo bueno,
desconfiamos de lo nuevo
el capitalismo mental tal vez, no es paranoia que alguien nos
espie,

es realidad y costumbre, es natural de la especie
a eso le dicen mercado, a eso le dicen consumo,
a eso le dicen tendencia-moda, al manejo de algo inmundo

a la manipulacion indiscriminada de la mente de aquellos
que no se encuentran por temor a dejar de pertenecer
a un comercial entorno
socialmente aceptado por la ciega

mayoria.com.ar

JuaN el MutAntE

Lejos de teorizaciones políticas, mi respuesta a esa pregunta, sería algo más o menos así ...

Insurgente
es el hombre común,
ese sin nombre conocido,
el que es aplastado cada día
con el pulgar de los mediocres poderosos
e igual se levanta y sale peregrino... a su camino

Insurgente
es la mujer del pueblo,
que espera pero no se calla,
esa que bien entiende de alimentar miserias
y no se persigna ante el invierno
porque aprendió del dolor germinando primaveras

Insurgente
es una lágrima reseca
en la cara redonda de la infancia,
es un sueño compartido sin propósitos
y una mano tibia escribiendo una palabra

Insurgente
es el espíritu del viejo,
resistiendo a la luz... la hipocresía,
la experiencia, el imprevisto o el milagro

de una flor
renaciendo

de las ruinas...


rojAmhieL

¿Qué se dice en esa situación?. Si el enemigo detectó cada punto de defensa y es hábil para desactivar los radares... ¿Qué se hace?... No quería rendirme sino resistir,aunque la voz de Bono desde los parlantes me gritara sabia... “I love you cause I need to, not because I need you..."

Me quedé vacía. Él se apoderó de mí y una parte anhelaba negar ese deseo repentino, pero la otra mitad me cuestionaba la cobardía. Me hormigueaba el vacío, como si algún huracán me hubiese volado el interior.
Busqué una silla donde desmoronarme y desde allí oí el murmullo de las voces fiesteras, las risas, la música. Observé los galanteos, los chismes y el ritmo atemporal de esos pueblerinos amigables.
Perdí la noción horaria y espacial. Mi fibra se recuperaba lento, pidiéndome clemencia, porque estaba furiosa de ser vulnerable.

Entonces tuve que reconocer que si había llegado al punto de necesitar involucrarme con cualquier individuo de la especie que me demostrara interés... estaba bien frita... Mas me valía retomar unas sesiones de psicoanálisis urgente y anoté eso en mi archivo mental, para los primeros días en Buenos Aires, porque mis treinta y pico me estaban devolviendo una imagen mas vulgar de mi persona, de la que yo quería.
Me aterraba sospechar que pudiese una noche verme al espejo y transformarme, para salir de cacería... Yo no era así. Me había dicho mil veces que el amor existe y simplemente, encuentra.

Ahora estaba descascarándome y una gama de colores nuevos me brotaba en pinceladas imprevistas, que amenazaban difundirse...
Como una olla a presión mi otro yo quería estallar. Mi cuerpo joven de mujer necesitaba calor y alimento y cobijo.
Mi sangre brotaba, erizándome, exudándome con la persistencia de un caudal acorralado...
Victoria me lo había dicho con voces menos crudas. Yo lloraba sal y quería ser labrada. Como un animal hambriento que primero teme y después engulle salvaje, que cuando está saciado observa el plato vacío, saborea los mendrugos en su hocico y se atreve a mirarle los ojos al que le dio de comer... así era yo.

Y él, el que se acercaba con el halago, la palmada en el lomo y el manjar de carnes frescas, los músculos hábiles y la piel tersa...
Y el hambre o la sed no discriminan ni teorizan, antes deben satisfacerse.

de la novela "Menta y quebracho"

rojAmheL

descifrando la naturaleza humana

si es un enojo, lo entiendo
pero no puedo no decir
lo que estoy pensando-sintiendo
en éste tiempo de agonía

si es un reproche, lo acepto
pero no puedo negar
la verdad que me circunda,
asfixia y desgañita

si es una herida, lo lamento
pero no puedo ignorar
el dolor que se derrama
en la impotencia

porque el cariño no es jamás
parámetro o reparo
de la teoría, el análisis
o la justificación

y levantás en estandarte esa palabra:
hipocresía
una palabra delicada...

tanto
que puede romperse y destruir
de sólo
pronunciarla

por eso
me la quedo
la guardo bajo llave
y le cierro la puerta

gracias por enviarla
a esta casa

sin embargo y como siempre
no comparto en absoluto
esa intención...

hipocresía hubiese sido no quererte
hipocresía hubiese sido olvidarte
hipocresía hubiese sido mi silencio

hipocresía ahora sería...

no aceptar
que a cada quien a su turno
nos mueve
y nos doblega
triste y humanamente...

la necesidad

rojA encriptada

PS hoy se completa el círculo.
el inicio del fin casi a pleno.
hoy es más sencillo empezar a olvidar.

A veces,
los laberintos se trepan por el alma
como enredadera salvaje
apegándose a la piel.

Mis pensamientos,
que son también mis sentimientos
sin límite traicionan el instinto
de la más mínima y fugaz supervivencia

Y por nombrar el deseo
resulto caprichosa

Por actuar como vivo
parezco indiferente

Por pensar en voz alta
hoy soy la soledad

Y tal vez…
sólo de esto se trata.

Saber que no hay lugar,
tiempo, modo ni estío
de sembrar una batalla
donde el campo yace ahogado
por el impulso…
del mar

Y tal vez…
sea el destino que no existe

La dicha o la condena
de vestir ese enjambre de paredes
ser
piedra y soga
de mi horca sin verdugo

ojos abiertos
y el instante preciso
de saltar

mheL

Espero jamás caer en la tentación de decir: “son todos iguales”, porque fervientemente deseo que la diversidad recoja frutos, en alguna parte de la Historia. Pero de corazón les digo, machos de la especie, que más que masivamente hacen añicos mi ilusión.

No voy a hablar de mis amigos, que por algún triunfo de la genética… todavía saben ver el fondo del alma o despojarse de los karmas simbióticos de la masculinidad. Estoy pensando en los otros, en esos individuos “alfa” prototipo, en esos que a esta altura más me provocan náuseas que lástima.

HOMBRE ESTEREOTIPO PROMEDIO
• De 30 para arriba (se agudiza y añeja el perfil con la edad)
• Profesión: cualquiera que implique horas extras
• Atributos: la mentira
• Fisonomía: pequeño burgués con tendencia al egocentrismo
• Estado civil: sellado, rubricado, jurado y traicionado… porque siempre “fue un error de juventud”

Ahora bien… Si la ficha de identificación no fuera suficiente, cabe la posibilidad generosa de la justificación. Hay tramas difíciles de destejer, es cierto. Pero más cierto es que la carga de la hipocresía corroe hasta el infierno.

Y no hablo de cargas moralistas sino de amor, que siempre queda en lo más turbio del lodazal, atado al carro triunfal de cualquier verdugo de turno y paso…
Entonces…

¿Por qué permanecer engrillado a alguien que dejó de merecer la verdad?
¿Por qué enredarse en promesas incumplibles?
¿Por qué sostener una imagen falsa frente al espejo cada día?
¿Por qué fingir?
¿Por qué no vivir y dejar vivir?

Cada vez que pregunté, obtuve mil respuestas y ninguna afirmación.
Las variables se multiplican lastimeramente constantes…

Imagen impecable, casa en orden, hijos atendidos, ropa limpia, comida resuelta, cama tibia (en caso de desesperación). Descubrir que dios no existe, que los errores ya son irreversibles, que la soledad acecha, que el fracaso se hace sombra y ronda los orgullos hasta… la virilidad.

COMODIDAD-CULPA-MIEDO
Y el mundo sigue su curso, porque sí…
pero

Sería tan sencillo cambiar algo
Sería tan tierno aceptar una derrota
Sería tan generoso compartir la libertad
Sería tan humano amar con la verdad
Sería…
seguramente el principio del ahora o el final
de ésta imbécil, obsoleta, conservadora, plástica, estereotipada, machista, y enferma
SOCIEDAD

rojAmhel

PS… No es discurso sexista, es experiencia directa
La queja va igual para ambos géneros porque la mentira no tiene vergüenzas ni fronteras

estoy en uno de esos momentos, en que la vida me ataca como ráfaga enceguecida… Momentos de raudal sin concesiones y mis dos pies en equilibrio dudoso, sobre el filo agudo de un efímero alfiler.

Cuando esto sucede, el mundo se me apaga en torbellino, me invade la ansiedad y un deseo letal de deshacerme del presente y del pasado. Me hiede la sed de olvidarme de todo y de todos. Me urge la ilusión de recortar la historia y perderla en un descuido… y me sangra la idea de encontrar ningún reflejo, que nutra de sombras mis pupilas.

Cuando esto sucede, las letras se me escapan de las manos, forman eternos ejércitos sin mando y piadosas me apuñalan… para salvarme
el corazón

rojA

Leíamos La Ilíada para un examen y se me quedó grabada la voz de Aquiles y el consejo que le dio a Patroclo... "No desperdicies tu vida peleando para un imbécil"

Aún el guerrero se enfrenta a sus NO, pero a veces me pregunto...¿por qué tantos?. Y creo que yo tendría el ejército más poderoso reclutándolos a todos. Sin embargo los dejo ir después de pronunciados.

El NO puede liberarnos, puede apartarnos de esa lucha perdida, del tiempo inútil y del poder en manos del idiota.

Cada NO, sabe distinto, pero el mismo sabor penetrante se pega a la piel de quien lo invoca.

El NO se ha convertido en un aliado demasiadas veces y en un tirano... que me acota el territorio y me va dejando sola, en un mundo aglomerado.

No sé si hubiese sido buen guerrero. No lo creo. Mis batallas no son mármol sino arena y la victoria, lleva el áspero color de las cenizas en el viento ... que se va.

mhiel rojA

La Plaza de ayer y la historia, convergen en círculos inmunes al paso de los siglos. Todos los colores políticos transitaron esas calles, todas las derrotas se lloraron sobre ese suelo y alguna victoria, habrá quedado vibrando en el eco de esas sendas.

Los que alguna vez acudimos a sus citas, sabemos a flor de piel lo que está escrito en cada piedra y cada baldosa. Y ese sentimiento no puede ser diferente al de los ciudadanos de ayer, ese mayo de 1810. Porque hoy, nuestra Historia nos devuelve un reflejo casi idéntico....

Las monarquías se llaman bancos mundiales
Las colonias, somos los países endeudados
Los monopolios son multinacionales
Nuestros políticos simulan ser cabildantes

Y en la calle y en la plaza... el pueblo sigue siendo pueblo y seguimos siendo los mismos. Los que hacemos girar la rueda de la vida, los que regamos el campo, los que aramos los surcos... con la pala, el cucharón o la tiza... Los que estamos afuera viendo... detrás de las arcadas y galerías coloniales, o detrás de los vallados metálicos y cordones policiales en el siglo XXI...

Si la Historia es circular, en algún punto debiéramos corrernos y observarla de lejos, para sentir de cerca, para no repetir, para no reincidir, para no caernos mareados ni enceguecidos. Y si hay algo que sí vale la pena aprender, con ojos y corazón de enamorado, de aquel día 25... es el espíritu, la idea, la acción, de no esperar las soluciones servidas, de decidirse y hacer, de ensayar y equivocarse y levantarse, para volver a hacer.

La revolución que necesitamos está en cada uno de nosotros, en cada propuesta y cada solución, en cada gesto autónomo y solidario, en cada decidir y caminar... Porque somos el mayo de nuestra historia viva, y esta vida nos reclama todavía... las manos unidas para dibujarle el camino
De JUSTICIA, DEMOCRACIA y LIBERTAD....

rojAmhel
sin escarapela

Si quisiera…

tengo tantos motivos para profesar el fundamentalismo, que hasta mi yo más libertario me eximiría de culpas. Sin embargo, hasta hoy me había escapado de la infancia, de los mensajes sin palabras que se graban a fuego en la conciencia.

Hasta hoy me había olvidado del nacionalismo de Kamel
de la rabia de Merched
del miedo ancestral en los ojos de Rosalba
de la lucha diplomática de Cristina en la OLP

Y había simulado que el mundo no es bipolar, que se puede construir sin buenos y malos, que las personas pueden construirse a sí mismas sin venganzas.
Pero hoy hay tantas nubes en mi cielo, que necesito detenerme a re pensar…

Rawan
era una refugiada
porque ya no le quedaban paredes
ni techo
ni casa

Rawan
era unos ojos negros
porque la vida
se los había teñido
de muerte

Rawan
era palestina
porque las fronteras parcelan el hambre
alentando
el exterminio

Rawan
era dos balazos
porque sus pies en la mira
caminaron la calle
del verdugo

Rawan
era una golosina en el puño
porque la ilusión
puede más
que la sangre

Rawan Abu Zeid
tenía tres años

Jamás supo lo que era un misíl
ni abrió fuego contra nadie

Hamas o Likud
Palestina o Israel
Árabes o Judíos
Y entre los dos la bestia
siempre insatisfecha
del Imperio

Hoy vuelve a hablar la voz del abuelo y dice:
“ALA AKBAR”
y si existe….
no está ni con los unos
ni con los otros

porque
es otro charco rojo
en el suelo

de nadie
...

mhel

el límite
entre la derrota y la desidia

es
un murallón desierto

sin promesas
ni horizontes

flameando indiferentes

al adiós

...

rojA

Las brasas de un fuego grande me consumían la noción de tiempo y espacio. El chisporroteo de las llamas se mezclaba al murmullo de unas voces melódicas conversando en lo alto de la trasnochada. Alguien me había cubierto con un poncho y estaba reclinada y cómoda en unos fardos. Me incorporé. Busqué con la mirada un parámetro y recordé que eso era la ruta, el piquete, las personas con las que había compartido el día entero y ahora, la noche vacía del camino.

Cerca de mí había chicos dormidos y mujeres conversando en secreto. Una anciana me palmeó la espalda. No habló pero me acercó un jarro tibio con mate cocido que acepté y agradecí... Hacía frío ahí, al amparo de la nada y las estrellas. El no estaba. Salí a buscarlo envuelta y soñolienta.

Muchos dormitaban. Unos pocos alimentaban la vigilia y me veían pasar como a un fantasma, sin palabras. Una mano amiga me señaló la colina, adivinándome el deseo. Le sonreí y sus ojos desgastados de miseria, se complacieron.

Estaba arriba, refugiado en un dintel de roca, perdido en su cielo de sueños inconclusos y estrellas fugaces, como el tiempo.
“Descubriste mi escondite...”susurró como una sombra que percibe y despierta.
“Perdón...”
“Vení. Hace frío...”. Me aceptó en su espacio, dejando lugar para que me escondiera a su lado. Ahí no se filtraba el viento. Era un sillón de piedra hacia la pantalla de todo el universo. “Es el dormitorio ideal...”
“Si es tu cama... no debería compartirla... Van a hablar de nosotros...”
“¿Quiénes... las lechuzas... o las estrellas?”

de Menta y quebracho (fragmento)

rojA

es el arma mortal de los tiranos.
Cortar los vínculos de un hombre consigo mismo.
Coartar la historia de un núcleo con su simiente.
Es lo que busca una picana.
Es lo que anhela una golpiza.
Es lo que insiste una amenaza...

Pero siempre hay un punto en que la flexibilidad del junco se vuelve intransigente.
Es la última gota que decide derramarse y fluir, o detener la travesía para conservar su equilibrio de líquido en suspenso.

El maniatado, en su invalidez sueña que es pulpo.
El amordazado, imagina en su silencio que es el trueno embravecido.
Y el artista, así sale a la vida remontando sus derrotas, desafiando barricadas, desdibujando las fronteras... y resiste

con el alma en una copa
de ambrosía
de sicuta
o hidromhiel...

(de mis reflexiones sobre el taller Arte, Política y Pensamiento crítico)
mamarracho en un cuaderno gris

El frío del sur comenzaba a sentirse y las horas de la tarde ya desteñían el sol. Aunque apenas mediaba marzo, algo en el aire y en el tiempo, adivinaba que iba a ser un año tan crudo como esas frases con las que los políticos llenaban los noticieros de todo el país.

La Patagonia estaba, como siempre, muy lejos de Buenos Aires y sus pretensiones de gran señora feudal, pero esta vez, los caprichosos designios de su egoísmo, habían estirado sus garras con tanta insistencia, que nada a su alrededor quedaría intacto. Las puertas de las oficinas se cerraban imprudentes ante los ojos de los trabajadores que veían caer las cortinas de sus reclamos una a una, sellando sus posibilidades de futuro como un cataclismo sin fronteras.

Gente de todas partes había hecho posible el sueño del progreso dejando atrás sus raíces, para sembrar su semilla en el fin del mundo, y la Tierra del Fuego, esa que se había levantado para ejemplo, ahora ardía de rabia y desesperación, temiendo volver a quedarse sola, como un fantasma viviente. Pero algunos que habían aprendido a amarla, que se habían aferrado a su cielo y a sus aguas, se resistían a perder lo poco que tenían, y luchaban; todavía luchaban para defender su vida encarnada, en cada uno de los puestos de trabajo...

Porque esa mañana, cientos de telegramas de despido, se habían enviado a todos los operarios de una importante planta industrial, que como otras, iba a ceder al avance de los “importados libres de impuesto”. Y aún no rendidos ante el dios global, hombres y mujeres se habían concentrado para tomar servicio, como cada puntual amanecer, pero éste, con la novedad del acceso denegado. Entonces había surgido la organización desesperada y el campamento, hasta una explicación veraz o una respuesta, pero nadie en todo el día salió a dar la cara ni a justificarse.

Pasaban las horas. Familias enteras preparaban fogones, toldos y alimentos para soportar aquella guardia sin relevos ni plazos conocidos. Adentro, los que quedaban intactos, debatían sus justicias y sus paraqués del asunto. García entre ellos, como encargado de personal, él mismo había escrito cada nombre, condenando al desastre a cientos y como Judas, sentía que cumplía con su deber.

Era un hombre impecable, de esos que son todo deber y responsabilidades, siempre fieles a Dios, el trabajo y la familia; tan prolijo en todo que costaba creer que existiera algo o alguien capaz de brindarle alguna satisfacción. Su vida se debatía entre el hogar y la oficina, cumpliendo siempre encargos y órdenes de sus superiores, supervisando que todo marche sobre sus carriles, controlando que nada haga peligrar esa tranquilidad.

Jamás había conocido la calidez de una charla entre compañeros y mucho menos escuchado las necesidades o las opiniones de sus empleados. Él sólo recibía recados que hacía cumplir al pie de la letra, como el de ese día crucial, que iba a ser el peor de toda su existencia.

Cuando regresó de almorzar, García se sentó en su sillón reclinable y le pidió a su secretaria una taza de té. Mientras la esperaba, cerró los ojos para relajarse un poco antes de retomar su tarea. Sabía que tarde o temprano le tendría que hacer frente a la jauría del portón de acceso, y lo que era peor... a la prensa. Y por algún motivo repentino, recordó su llegada de esa mañana. Se vio en el asiento trasero de su coche ultra moderno, siguiendo los datos del tiempo que le auguraba el chofer. Enseguida aparecieron los rostros amuchados de los despedidos, haciendo gestos y dando gritos que casi no se oían detrás de la coraza blindada de García. Pero no pudo evitar reconocer a los de siempre, entre la multitud...

Pedro Sosa, siempre con su camisa de grafa y la gorra renegrida, encabezaba los cantos de la rebelión. Como delegado sindical, no le había faltado ocasión de visitar un rosario de veces al “perfecto”, como ese indio de mierda había querido bautizarlo, pero así, a la distancia de los vidrios tornasolados y perdido tras las rejas del portón, no le pareció mas peligroso que un tábano. Era obvio que ese plantel de insaciables no pudiese comprender que el mundo había cambiado, que no supieran de capitales y de ganancias en el mercado mundial, y que no se imaginaran cómo fluctuaban los movimientos de la bolsa en la economía, y que no intuyeran la gravedad del índice del riesgo país por el que circulaban... No eran más que obreros.

Adelante, en ese avance lentísimo hacia el estacionamiento de gerencia, otro hombre pareció implorar una palabra cuando quedó prácticamente colgado del parabrisas delantero del auto. Sus ojos almendrados se clavaron en los de García pidiendo piedad, con un brillo que únicamente marca el vidrioso de las lágrimas.

Don Rosario, el sereno, que tantas noches de frío y ventisca había pasado en vilo cuidando la que llamaba su casa, balbuceaba como un chico. Porque toda su historia estaba ahí, todas sus penas y alegrías, y ahora le estaban matando los recuerdos, el pasado y el futuro. Pero tampoco esa mirada vacía de esperanza, pudo conmover al señor perfecto. Sólo había mirado el reloj, para contar en su mente los minutos que quedaban para llegar puntual a su escritorio.

Ya sobre el umbral de hierro, una mujer, ni joven ni vieja, de esas que la nieve marca como sin tiempo, sostenía un crío entre los brazos y arrastraba otros tantos de su pollera larga. El cabello raído y los rasgos secos, la rebelaron como, la a veces dama de noche y hasta ayer cocinera, Jimena, sin mas nombre. Y tal vez por la imagen de los chicos rodeándola, o por su estampa, o por las ganas prohibidas del deseo, algo se movió en el interior pétreo de García, muy adentro, pero al atravesar la garita de control, todo quedó atrás...detenido, como un borrón en una pintura y como un zumbido en una grabación ya vieja y gastada.

La secuencia de recuerdos se detuvo cuando la secretaria entró con la taza en la mano, y le informó a su jefe que tenía una reunión urgente en la gerencia. De un sorbo se bebió el té y se apuró para llegar al salón de juntas. Se arregló la corbata y se abotonó el saco

Siempre azul. Impecable, García llegó y saludó a los que esperaban. Se acomodó en su sitio de costumbre y se dispuso a escuchar. Era lógico que se acordara qué decir, cuando la prensa los atormentara de un momento a otro.

El ejecutivo principal fue el único orador. Felicitó a su subalterno por su actuación mas reciente en la empresa y le agradeció su excelente desempeño desde siempre. Además informó al grupo, que el estado real de cuentas era alarmante y que se había decidido por unanimidad anunciar la quiebra definitiva. Sin respirar, García no se atrevió a hacer ni un movimiento. Sentía que la adrenalina viajaba por su cuerpo a miles de revoluciones por segundo y pensó que el corazón le iba a estallar, pero siempre inmutable, recibió el sobre que le ofrecían y que iba a cambiar su destino para siempre...

El mismo telegrama elegante que él había confeccionado, que había destruido la ilusión de todos los que pedían clemencia desde hacía horas, días o siglos...Otra vez vio aparecer en su mente a cada uno de esos seres sin nombre que gritaban, pero sin voz, porque nadie quería oírlos. Y pensó que en un rato, apenas cuando juntara sus pertenencias del escritorio, él iba a ser uno más de esos desconocidos.

Entonces creyó entender los reclamos de Sosa, y los recuerdos de don Rosario, y la no vergüenza de Jimena y tantas, tantas otras cosas más. Imaginó a su esposa y a sus hijos, a sus vecinos, a sus amigos y enemigos, y se sintió humillado en lo más hondo, y culpable, y fracasado y solo. Estaba miserablemente solo, con una angustia que iba subiendo desde la raíz, para clavarse en su pecho y su conciencia.

Se dio cuenta de que todo lo había dado por su trabajo leal, su prestigio, y ahora le devolvían nada y no tenía armas para blandir sus reclamos, porque tampoco tenía trinchera donde guarecerse. Él era un hombre de números. A él sí le habían explicado economía y política y administración empresarial y recursos y balances y... palabras, palabras, palabras sofisticadas y en exacto equilibrio racional. Entonces sí supo cómo sentían esos del piquete y la olla popular. Y descubrió que hasta en la desgracia eran diferentes, afortunadamente ignorantes, fuertes, convocantes, lastimeros, se tenían unos a otros mientras que él estaba hueco y a la deriva, como un tronco...

El sol caía sobre el horizonte montañoso como cualquier tarde del año austral, pero esa tarde fue distinta a todas las demás. Esa tarde de marzo García descubrió que nadie ni nada, es perfecto...



rojamhel
DEDICADO especialmente a mi amigo Fernando Mut,y su tema: "el señor García", dondequiera que la vida te haya arrastrado

y de qué se sorprenden
esos que hoy aprietan
sus párpados,
al horror televisado
de las verdades
más cruentas...

de qué se lamentan
esos que llenaron
sus copas,
y brindaron con sangre
esta triunfal
derrota...

muerte
más muerte
y nada satisface a la bestia
sebada de carroña
en selecta
in.....humanidad

rojAmhel

“EL LOBO ES ENEMIGO DEL PASTOR
O EL PASTOR ES ENEMIGO DEL LOBO:::

EL LOBO NECESITA CORDEROS.
EL PASTOR TAMBIÉN.

EL LOBO Y EL PASTOR SON ENEMIGOS DEL CORDERO “

cuántas veces soy, fui y seré cada uno de ellos.... y cuántas vidas yacen en la lucha diaria del sobrevivir
en un mundo de competencias despiadadas, las fauces relucen detrás del más manso vellón

rojA

Desde hacía una semana, K esperaba un rato juntos para ver esas vidrieras y elegir la ropa que le hacía falta. "Hoy es sábado", me dijo temprano, como siempre en esta casa donde el sol no sabe de relojes ni efemérides.

Mientras desayunábamos, le recordé que era 1º de mayo, el día de los Trabajadores, pero me sugirió que fuésemos igual, porque le pareció nada verídico que los comercios se mantuvieran cerrados. Entonces le contesté que aunque todos los negocios estuviesen de rebaja esa mañana, el 1º de mayo, según mi modo de ver las cosas, no era día de ser consumista...

Y en un relato repetido y cada año diferente, hablamos de los mártires de Chicago, de las películas que alguna vez compartimos.... Germinal, Tierra y Libertad... Sacco y Vanzetti.... rememoramos a nuestra Patagonia Trágica y acordamos dejar las compras para otro momento cualquiera.

Su papá lo llamó por teléfono, diciendo que lo esperaba en su casa, así que armamos la mochila y bajamos juntos a la calle para nuestra acostumbrada ceremonia de despedida en la parada del 44.

Doblamos la esquina y el paisaje se llenó de gente. Caminamos esquivando vecinos de caras alegres y caravanas de bolsas cargadas en ambas manos. Yo no dije nada. Él sonreía en complicidad de alguna picardía...

Pocas veces había visto tantas personas así de felices con sus mandados y me vino a la mente un revuelo de hormiguero alimentado de obreras, antes de cualquier tormenta...Obreras mansas, obreras adormiladas, obreras sebadas, obreras esclavas, sin conciencia de reclamo y derechos y dignidades...¿pero y las personas.........? ¿y las conquistas? ¿y la memoria...?

Cuando alcanzamos la segunda cuadra, la risa ya era carcajada.
Tuvo tiempo de un abrazo y antes de trepar al colectivo, me dijo en un beso compasivo..."Vieja, si fueras normal... nos aburriríamos tanto! ¡Feliz día del Trabajador!"

rojAmhiel

Te leo y me leo
y vuelve a encenderme las retinas
esa pintada callejera
a la vuelta
de nuestra última esquina

"MIRA DE LEJOS, LA MASA, MOVERSE
Y NADA ES TAN PERSPICAZ
COMO NO SER PARTE DE ELLA" (Roma)

mhiel

Ida

"En días como hoy, la verdadera dificultad estriba en levantarse de la cama.
Desayunar, ducharse, fumar un último cigarillo, recibir la visita de un cura desconocido, dejarse conducir mansamente hasta el patíbulo, apenas son protocolos insignificantes".

Sergio Borao LLop

***********************************************

Vuelta

Ser
es casi un suicidio cotidiano,
un caminar por la cuerda inexistente

es saborear la estampida de los vientos,
sin oleaje
navegar hacia alta mar.

y algunas noches sin grillos
y constelaciones segadas,
ensayo en silencio las respuestas
que jamás vas a escuchar

porque intento explicarme
en secreto, un motivo
que no cabe en mis manos
y no sé... si lo hay.

soy un grano de sal
en cada boca sedienta

la grieta entre los poros
yagados, de la piel

y una gota bermeja
sangrando solitaria
como iluso atardecer...


mhiel

Es difícil sintonizar sin ruidos en éste mundo globalizado y aglutinante... y pienso en voz alta para contrarrestar la nada, porque cada noche al acostarme, me llevo más dudas a mi infierno y porque todavía me duele el desaliento y la inhumanidad...

La identidad es la base donde se construye nuestra personalidad, encierra los valores mas remotos y la historia oculta de donde bebió la semilla antes de ser fruto.

Somos tierra conquistada, somos aculturación, somos olvido, somos nada.

El nombre de las cosas nos fue borrado y el gusto de lo propio se nos hizo rancio a fuerza de la espada. Aquí hay miles que todavía sufren la vergüenza del mito despojado y hay más, que aprendimos a ser... en el remolino colorido de todas las carnes, de todas las letras, de todos los credos amasados.

Sé, que es imposiblemente frustrante, montar el andamiaje del conocimiento, sin la base de un ser... concreto, real, histórico, social, temporal y determinado.

Siglos de imposición cultural nos devolvieron la bofetada de la amnesia colectiva y la propia negación, a buscar en otro cielo lo que siempre estuvo en éste.

¿La maldición de Malinche, por amar a Cortés...?. No, el amor es siempre amor... Lo nuestro fue y es, la rabia, la sed de dominio y por sobre todo, la desunión. Una identidad soberana no se construye en el aislamiento, se renueva y se confirma en la confrontación de la heterogeneidad, en el respeto mutuo y en la tolerancia.

Educar no es la repetición inquebrantable de lo obtuso, sino la transformación... sin cuchillas desangrantes ni universos divididos... diga lo que diga, la política educativa de turno, siempre y hoy.

rojA sudaka

hoy tengo la sangre
recortada en jirones,

el gris se me pega
y ahoga el relój,

un lodazal me envuelve
las promesas del despecho,

tus traiciones eternas
de ciudadela en llamas
hacen eco

rabiando en estertores
la desidia
de tus amos sin nombre,

culpa de otro
las sonrisas mediocres,
ramilletes rancios
y aplausos

a las puertas cerradas
del mas grande burdel...

mhiel

Ps me acuerdo de un político que se pensaba distinto y decía del resto... "todos son lo mismo" y hoy, no me sorprende de la mano juntos, ver a los mascarones nuevos acoplados a los viejos y a los ocasionales y a los eternos....

salut a los blumberg y a los castells..!!!

siga el baile

amén

Kaufman, cientícifo de yankylandia...estudió la incidencia de enfermedades mentales entre los poetas.

"Lo que encontré fue muy consistente. Las poetas tenían más tendencia a las enfermedades mentales que cualquier otro tipo de escritor o cualquier otro tipo de mujer eminente," informó."He bautizado esto como el Efecto Sylvia Plath," dijo.

Syvia Plath fue una poeta y novelista que se suicidó en 1963 cuando tenía 30 años.

********** *********** ************

es casi como mirarme al espejo,
entonces...
la locura no sabe de fronteras
estoy todavía a destiempo
de fingir que no lo sé
pero

no hay ruidos
que interrumpan
el bullicio de esta vida
a deshora

sin bemoles
la angustia del minuto
se deshace en cenizas
cuando la cordura
de tus ritmos pálidos

me ahoga

y enciende sigilosa...
la luz

rojAmhel

Es siempre una bomba
tras otra bomba,
una explosión
que derrite integridades
una bala
que desgrana la inocencia
una picana
que estalla la quietud

la indignidad
de una bandera sobre otra
de un color
diluyendo otros contornos,

el aroma de la pólvora
en la idea
y la sangre torbellina,
hambreando los estómagos

Es nunca un reclamo
concedido,
una flor jamás
perfumando latitudes,
un libro seco
de conciencias apagadas,
una mano
cerrada en agonía

es siempre y es nunca
es todo y es nada
es hoy

el futuro
que se va
....

rojA

Me desperté inquieta. Todavía tu calor besaba mi mañana y releí esos versos, como lánguido fantasma que acecha eternidades. Un reflejo gris en la mirada, me acusó siniestro y mudo y solo, sin pronunciar siquiera una palabra.

No hizo falta nada más. Respiré profundo y en una mano abierta estreché las culpas del verdugo, las exprimí, las astillé y toda la sangre se anegó de humo. Comulgué en ese segundo con la vida y me restregué en tu muerte, embadurnándome de idea. Sin promesas, prometí quererte y ya no sé… si acaso pueda.

Hoy vuelvo a ser nadie en esta orilla. Hoy no tengo nombre. Hoy se extinguió mi sed y vuelvo a las calles de la noche larga, donde mis pies se pierden de miserias y el corazón se desvanece en estandartes de neblina.

Gira tu presencia azotándome las hojas…. El viento de otoño me hiela el olvido y necesito arrancarte la luz de mis espejos, para hacer de cuenta que puedo conmigo…. Y sigo imaginando que vivo y que lucho y que existo y que sé no querer… (te) cuando digo…

Quiero el abrigo vacío de un abrazo y la errante desnudez del vagabundo.
Quiero perder el vuelo en la batalla y derrumbarme exhausta en un abismo.
Quiero estallar mi amor en mil esquirlas que asesinen el hambre del deseo.
Quiero saber, que mi piel como carnada, es indeleble en las fauces del destino…

aunque sea solo, por esta única vez……….

mhiel silvestre

Revolvía el arcón de los recuerdos y además de un profundo precipicio de distancias, asomó el cariño impregnado de las horas, que compartí en tu búsqueda… desentrañándome.

Me quedé pensando en el deseo, como el motor que activa el Universo. Y cuántas tempestades embestimos sin reparo, con el único afán de llegar hasta la meta.

Aquel día no fue diferente entre nosotros. Encontrarte y encontrarme … fue el inicio y el final de otra partida y el regreso, a la rutina sigilosa del camino… satisfechos (¿?)Yo de besar la arena de tu orilla, y de plasmar en tus ojos la esperanza… de saber que existe el reflejo de la noche…..nítida y serena… sin fantasmas.

mhiel

Siempre me quedará la duda de dos o tres por qués
Siempre tendré que acostumbrarme a ser pasado
Siempre digo que no existe el siempre y esa foto, prueba que es verdad

imagino que imaginas
que la flama es tu vida
que hay lumbre en tus ojos
que encienden llamaradas

imagino que sueñas
que el fuego se derrama
que el calor te salpica
y se despierta voraz...
tu alma

en algún lugar, siempre cabe una esperanza
o una mano amiga, con vocación incendiaria...

rojA piromaníak

“Hombres necios que acusáis a la mujer sin razón ..." Salut Inés, Décima Musa



Siglo XXI, cualquier día de éstos

Congéneres de especie:

Hace muy poco, leí un informe donde se asegura que la vida en pareja aumenta las expectativas de longevidad y hasta se le pone precio a cada año compartido, como convalidación económica estimable…..Con una sonrisa pensé en voz alta: Me moriré joven y pobre.

No estoy en pie de guerra contra la felicidad, ni en una cruzada anti estabilidad conyugal, pero creo haber descubierto que las riendas de mi plenitud, conducen a otros caminos menos transitados, siempre.
Si no quiero la eternidad, eso me convierte en una loca.
Si actúo como siento, paso a ser una hereje.
Si recojo los despojos que otras maltratan… con todas las letras desfilo el escarlata de la promiscuidad…

Son las reglas del juego de los que transgredimos las reglas. Porque existe el sexismo de cara al futuro. Existe el prejuicio. Existe la mentira y existe todo lo que existe para hacer factible la expansión de la más severa hipocresía.

Quien pueda prometer un sentimiento, miente. El sentimiento no es un dogma absolutista sino el ciclo fecundo de una flor que brota, aroma, se deshoja y marchita. No está en la naturaleza humana la estabilidad. Nuestros ancestros seguían su sentido común cuando defendían el espíritu del clan… el socialismo primitivo… las garantías comunitarias… la libertad de ser auténticos. Pero todo fue negado y nos volvimos exclusivistas. Individualistas. Obedientes. Monógamos. Temerosos. Estructurados. Capitalistas. Institucionales……

Conservar y heredar bienes es el rito fundacional de la fe y el amor civilizados. Mi única fe es la libertad y el amor que profeso, es la vida misma. Yo no tengo más que mis dos manos. Mi promesa es el instante y mi fortuna el deseo, que me mantiene alerta como imán de lo imposible.

Jamás te seré fiel, Evolución. Mi espíritu de piedra me condena a tu hoguera y desde el dolor más fecundo de las llamas, seguiré muriendo….. loca….. pobre….. promiscua…… joven…… y salvajemente libre….. para volver a nacer.

mhiel silvestre

PS/ESTE….. A mis viejos: apaguen la vela porque no se vuelve de donde yo estoy
PS/OESTE…..A mis amigos: sepan que jamás fue contagioso
PS/NORTE…..A mis hombres posibles e imposibles: todo fue es y será siempre verdadero
PS/SUR... A mi hijo: no hay pasos mas seguros, que los que das por amor

Sí, ya sé. No digas nada más. Es lo usual. Si anduviera a la búsqueda del amor eterno, habría exiliado mis últimos suspiros a algún bosque siberiano o hacia el filo de un volcán.

No necesito escucharte ninguna proclama incumplible, ni siquiera me ilusiona el bosquejo de un "te quiero". Es tan mezquino el deseo, que inventa al acecho los mas turbios juegos y vencida, a la vera del día apuesto mis fichas ......... a otro corazón.

¿cuántas vidas me quedan...?

rojamhel

Hoy me perdí en medio del cemento. Estaba tan vacía que los sonidos de la calle hacían eco y retumbaban dentro de mí, con tanta fuerza y tanta insistencia, que debí sentarme en un umbral y esperar a que amainara el tráfico.

Al ras del suelo, la ciudad se ve imprecisa. Los tacones son siempre tajantes. Las rodillas flexionan los relojes, a toda máquina sin desvíos ni vaivén.

Al ras del suelo, se vuelve imperceptible la mentira. Las lenguas se confunden y no hay ojos que intercepten el dolor.

Al ras del suelo, una hormiga es todo el universo.

Al ras del suelo ...
hoy no supe, quien soy.

mhiel

Se sentía mal y tenía algo de fiebre, momento de debilidad en que todavía quiere que lo mime como a un gato, porque en cualquier revés sabe sacar las uñas sin aviso.
Le conté que cuando era muy chiquito, le gustaba un juego para pasar las horas interminables en la cama, y removí la historia repetitiva en la memoria.

"Este encontró un huevito.... Éste lo cocinó.... Éste lo peló... Éste lo saló..."

Cada dedo de su pie pasó por mis manos frías sin cosquillas. Sus ojos vidriosos y su seño espectante de un final mas que conocido, olvidado y ahora recuperado.

"Y este gordo pícaro... se lo comióooooo..."

Antes de que dejara de pronunciar la última O, me interrumpió serio y contundente.

"¿Te das cuenta del trasfondo económico que tiene ese cuentito?...Los pobres cuatro flacuchos laburaron tanto para que ese gordo burgués venga a aprovecharse..."

Nos reímos mucho a pesar de los dolores y las fiebres. Como siempre, me dejó pensando y ahora empiezo a sospechar que tal vez, solo tal vez..... no hicimos las cosas tan mal entre nosotros.

o si?

rojA

en fugaz estampida
socavando el surco
de mi revolución más ardiente

remueve los escombros
de cualquier sepulcro
y desata la idea
como asesina voraz

me consume
brasa y leño
un espectro devoto
de sombras y soy
muerta en vida
la ofrenda

del sacrílego ritual...

hidromiel

( un cuento de K3L, hoy al cumplir los 13)

En Buenos Aires sucede la historia.
Un chico fue raptado por unos sujetos, que revisaron su casa muy ansiosamente.
En ese momento solo estaba su abuela con él, pero no la vieron (había salido hasta lo de la vecina de al lado)
Se hizo la denuncia a la comisaría, sin obtener resultados.

Pasaron los años. El niño había sido educado en escuelas privadas muy complejas.
Hoy tiene 26 y trabaja en una inmobiliaria.

Una tarde lo mandaron a hacer una guardia a una casa. Durante muchos días había tenido una imagen en sus sueños, de un chico sentado en una cuna admirando una cajita musical con un aguamarina adentro.
Al llegar a la casa y atravesar el zaguán, comenzó a recorrer las habitaciones. Se detuvo junto a una cuna que le pareció muy familiar.
Impactado, como acto reflejo, corrió hasta un mueble donde encontró la cajita, como si siempre hubiera sabido que estaba allí.

En ese momento entró la señora dueña de la casa; una anciana. Emocionada, siguió la música, se puso a llorar y se quitó su pañuelo blanco de la cabeza………

K3L

un día
la historia
se hizo añicos
como el cristal
delgado de un invierno

los pájaros
de fuego
abandonaron sus nidos
y en su canto
la lucha
a borbotones
entreveró la muerte
aleteando
en cada esquina

el dolor
del olvido sin responso
y la condena
del perdón
en sacrificio.

un día
los verdugos de etiqueta
le pusieron precio
a sus sueños
más mezquinos

se vistió
de luto, el futuro
postergado
y brindaron con sangre
a cada lado
de la mesa

y fuimos pan
en la boca de los lobos

vino
cuerpo
luz
misterio

hasta la hora precisa
de nuestra...
resurrección

rojA

otro aniversario sin respuestas
Ni olvido- Ni Perdón
1976

Brilla el sol
del otoño
naciente

el sur
se espesa
de amaneceres
muertos

Brilla la luz
de un cielo
encapotado

hoy
se enlutan
todos
los recuerdos...

mhiel rojA

REPUDIO A LOS SOBERBIOS
Y A TODOS SUS CÓMPLICES
DE GUANTE BLANCO-

hay quienes quieren que sea...
un modelo para armar
plástico,
una cara bonita
plástica,
un discurso de arena
plástico,
una imagen comprada
plástica,
un cerebro compacto
plástico,
una fe calculada
plástica,
una bestia de carga
plástica,
un hambriento a contrato
plástico,
una bomba de tiempo
plástica...

y trotil

rojA

Ibas lleno de miedos e ilusiones, con la mochila espectante y los pies sudorosos. El ritmo mecánico te guiaba sin prisa a seguir los pasos de todos los demás.

Fila. Voz de mando. Banderas… a falta de una, tres. Ojos de sueño y algún vaho somnoliento a prueba de discursos y marchas fúnebres-patrias.

Media vuelta. Escaleras. Salones. Pasillos sombríos y una puerta entreabierta por donde se escurre el día a cuenta gotas.

Caras nuevas. Voces sordas. Mandamientos y esa sumisión que no conocías.

Adultos repletos de verdades absolutas que no reconocen ninguna sutileza. Que no escucharon nunca el perfume de la palabra TOLERANCIA, ni entendieron el abismo más allá de algún PREJUICIO.

Te toca pesar en tu balanza los riesgos, las penas, los motivos. Porque ser quien sos es viajar en una tabla. La marea está al acecho, revuelto el brillo de la mediocridad.

Un madero es poca cosa o lo es todo; no estás a la deriva sabiendo a dónde vas… Pero van a sacudirte siempre. Querrán extirparte cualquier lucha.

La idea, sin embargo…. es felizmente corrosiva, ácida, sagaz y pestilente. No te canses todavía. Es muy pronto para decir adiós.

Bienvenido al mundo de los espejos vacíos, compañero. Vibra el cristal enmohecido. De este lado de la niebla………. Hoy somos dos.

mhiel silvestre

La sangre
suda
culposa

siempre
las víctimas
son inocentes

siempre
las muertes
son NN

los asesinos
brindan
el triunfo

desde
cada esquina...
del poder

rojAmhel

Cómo desato éste nudo
de angustia infinita,
ahogándome la luz
el aire
la voz
el latir...

hechizo imposible
aún para tus manos

no hay caldero
ni elixir
ni vara
que lo rompa o lo disuelva

nudo de ahorcado
que corre entre mis venas
si me muevo
me voy

si me quedo
me hundo

maleficio imposible
éste nudo enmarañado

doliente
incontrolable
amor

que resiste y resiste y resiste...
y amenaza

resistir...

hidromhiel

negro...
un capullo
de seda
y lava
envuelve el contorno
de mi espíritu
inquieto

angosta el suspiro
la trama
en sus brazos,
tórrido núcleo
esperando
a nacer

otra vez
ser luna
dilatada en un vaso

un río
de vertiente
labio a labio
y caer

del abismo a la nada
de la nada a algún cielo

encendido aleteo
rabia
celo
rojo
fuego

sentir
y volver...

a ser
mhiel

"EXISTIR, humanamente, es pronunciar el mundo, es transformarlo"

dijo Paulo Freire

Pronunciar el mundo... lo bello y lo que no...

Transformar para existir...

Y mil veces me pregunto y seguiré preguntándome, y ha sido tema de debate con amigos músicos y plásticos y escritores... qué función tiene el arte en ésto de transformar, de cambiar, de sostener, de abolir o de contemplar el mundo en que vivimos...

Pregunta con múltiples respuestas, de acuerdo al ojo observador de quien mire y a los labios parlantes de cada orador.

Personalmente, si bien escribo en distintos momentos de mi estado da ánimo y juego en tonalidades difusas o fosforescentes, creo que el eje central es la pasión. Y cuando digo pasión puedo referirme a erotismo, rabia, amor del alma o bomba incendiaria.

De todas formas... el cambio, ya es haber grabado la tinta sobre el papel...



_________________
rojamhel

Todos los días
se escriben con D
y nuestras manos,voces, pies, llagas, corazones,
pintan la historia de la Historia
desde todos los rincones
de cada tempestad.
La luna silvestre
aletea en un verso
y a cada viento, soplo, paso,
damos la vida
desbocada
del tiempo, todo y nada,
en rebelde encrucijada y libertad
de ser...

salvaje
poesía


y seguimos...

mhiel

si intento dejar de morir
una estela de nada
empañaría mi cielo

la muerte
es el único amparo
que a veces
parece hasta cierto.

si intento dejar de vivir
un grito de sombra
rompería el desierto

la vida
es la única lucha
que hasta ahora
entrego

con el alma abierta

rojA

hoy

apenas a un halo de distancia
donde el rugido del trueno
se aferra intrépido al llanto,

donde el fuego del rayo
ilumina a tientas
tus ojos, de remanso,

hoy

apenas a un siglo de silencio
cuando el susurro de un beso
estalla implacable de tus labios,

cuando la memoria desfila
en la cornisa azul
de algún sol y un ocaso...

todavía se que aunque lo niego y me creas

te espero

y no olvido ese abrazo...

mhiel roja

Un dìa, el Mago le dijo al aprendiz

"el don de vivir la vida
es una jaula abierta.

de tì depende
que el viento en tus alas

te convierta en prisionero
o en dragòn"

Desde entonces....
se oyen mas rugidos en el cielo y menos tintineos de candados traicioneros

cuento zen

mhelroja

es raro
saber que alguna vez
fuimos un rayo
de universo

capaces de crear
de creer
de soñar
de imaginar
de amar...

es raro
suponer que alguna vez
seremos mas
que un seco pedazo
de carbòn

rojamhel

Voy a hacer un alto. Hoy necesito escribir y leerme despacio. La poesía se me atragantó amarga en el badajo ingrato de algún relój y todos...
Cuando el amor no alcanza, la vida se resume en un grano blanco, blanquísimo, de sal secándonos la boca, la piel y el alma almidonada de la luna, brillanto en el llanto, de una sábana.
Cuando la explicación se quiebra,es menos arduo el silbido de la noche...porque la mente, okupada de fantasmas, se viste de rojo y se desnuda de máscaras. Pero cuando ni uno ni otro camino parecen aguardarnos... todo es nada y el aire se envenena después de cada rabia. Porque la cordura estalla, como alambre de púas cercando el corazón, y el amor escupe arena, provocando todas las tormentas.
Quizás siempre me quede el recurso de la nada, pero es tan fácil el paisaje, que pierdo mis huellas antes de pisarlas. Cada marco de la nada espeja el tiempo...vacío y consecuente de lo que no soy ni seré nunca.
Entonces....qué?
Esperar y destruir el tiempo. Aprender a ver con ojos de rocío. Sostener la ilusión en la vigilia tibia de ser y estar sin ser ni estar...como un vaho de lo que solíamos crear, creer alguna vez.
Hoy...
un amigo mas quedó atrapado en la tela de la normalidad. Un laberinto pegajoso que envuelve la sed hasta hacerla cadáver, carcazas grises de Universos corrompidos, por siglos y siglos de deshumana civilización. Los ejércitos de guardapolvo le vacían sus vicios meticulosamente, gota a gota... va drenando sus fuerzas como un pájaro que aprende, por la presión de los barrotes, que sus alas son accesorios inmóviles de otros tiempos.
Y si todos están equivocados?
Y si el ave muerta es mas feliz en su instante de despegue que en toda una vida de acumular sabidurías, riquezas y seguridades?
Y si la única opción de decidir se nos presenta en lo oscuro, como un rayo silencioso...?
Y si.... la dejamos ir? Y si esa luz furtiva era todo lo que nos hacía ser...?
Verla apagarse, es entrar en el fin, serntir cada filamento de la tela ajustado a la carne, calor y frío, aridés y filo, de un territorio sin sentido....
Me da miedo.
Sé que el sin sentido es un carril sin retorno.
Me da miedo.
Porque estoy segura que, de estar en su lugar, yo no sobreviría.
Me da miedo.
Porque intuyo que ante la fuerza del poder, yo, en su lugar, apostaría al amor desgarrado de la vida.
Me da miedo.
Porque siento, que detrás de las rejas de la hipocresía, yo, en su lugar....cantaría sin notas, el único grito posible, hacia la libertad...
sin sangre
sin barrotes
sin sedantes
sin chalecos de fuerza
sin excusas
sin patrias
sin leyes
sin dios

chico.... ojalá puedas encontrar otro modo y regreses y te salves y nos salves
porque yo
no sé.

rojAmhiel

estoy cansada

mis molinos agitan sus brazos
y sacuden
sin prisa

sobre estos hombros...
la rabia

estoy vacía

la lucha es eterna
y mi alma
consumió la lumbre

hace tanto.... tanto... tanto...

que no puedo casi
recordar
quien soy

rojA

no tengo afanes conquistadores,
mi territorio
no conoce de alambradas,
el cerco de púas
desangra la esperanza
y los postes linderos
remachan la ilusión.

no quiero papeles
que certifiquen presencia,
no sé de contratos
que me extingan la voz,

el verdor de mis campos
derrota latifundios
con el canto pleno
del amor...

no tengo parcelas
dividiendo horizontes,
ni sé de mojones,
limítrofes mudos,
paralelo yermo
cortajeando al sol

no quiero promesas
de un plazo a mañana,
no cuento las horas
que vomitan condenas

nada más anhelo... tu instante
difuso
en la brisa calma
de hoy...

rojA mhiel

nunca...
aprendí a esperar

que mis alas
tocaran el cielo

torbellino,
mi vuelo remonta arco iris,
racimo centrífugo
de dulces colores

despierta la vida
del gris sobre gris.

nunca...
aprendí a esperar

que mis alas
se hundieran de arena

zigzagueante,

mi camino deshace
las huellas,
sísmicas entrañas
de magma y marea...

nunca aprendí...
a esperar

que la muerte
me encuentre,
pendiente

de amar.

rojA mhieL

una tormenta
de rayos y olvidos
se derrumba
entre mis manos
destellando luceros

chips y neones
que acercan lo etéreo
y alejan el ruedo
de este ser sin tiempo

sin tic tac
campanas
rings
arena
o
sereno

las horas se derriten
sobre el asfalto nuevo

la marea desgrana
el querer
de este encierro

y no hay nada más

afuera sol
adentro

mhiel... rojiza

como la sed, de ese cielo

hoy me parece
que solo somos
un triste número
a la vera
del relój...

mhiel

Soñé la libertad
en el fondo tierra
de tus ojos nuevos

con tanta sed
que me quedé yerma
acunándote el vuelo

quería un jardín,
verdor a esperanza
silvestre y luceros

tus pies sin pisada
caminando el tiempo
de aprender a amar

Soñé la libertad
en la piel caliente
del sol encendido

todo fue luz
fulgor
chispero
fuego
incendio
brasas
cenizas

se murieron mis ramas
de cielo acarbonado

y huyó la libertad
sin tregua
gloria
pena

al amparo remoto
de algún soñador

despierto...

rojA

El corazón humeante
del enemigo, en las manos.
los labios temblorosos
coronando el grito seco
de la voz enceguecida.

Instinto febril
de sanguinaria fechoría,
sed incestuosa y lágrima blanca
en la sangre del caído.

Orgiástica ronda
sobre el cuerpo desnudo,
baile desenfrenado
rituales sanguinarios
de discursos solemnes
frente a multitudes vacías.

Pies de carroña
saboteando arenales,
marchas de la hiel
en desolados vientres
hambres resignadas
especiadas de vergüenza,
sombra, llanto, temporal...

Nada alcanza
Todo sobra
cuando el latido desganado
se cuela entre los dedos
y el filo de la guerra se prende,
insensato-insensible
dentellada asesina,
al inocente corazón...

rojamhel

TAL VEZ mañana algo cambie
y tenga sentido
querer ver el sol........

Pies descalzos en el lodo sangran,
son el pasado de la América herida
son el quétzal con las alas destrozadas
son el canto de los ríos secos
son las rocas del oro devastadas
son la arcilla... del camino que vendrá.

Pies descalzos, sangran
manos llenas, tiemblan
de oprimir vacíos, de enjugar sudores,
de hilvanar tragedias, de labrar hambrunas
de sentir limosnas, de sellar sepulcros,
de crecer miserias, de esperar... la siembra.

Pies descalzos, cubren
manos llenas, colman
pies sangrantes, surcan
manos tibias, tiemblan...

Un sueño viene marchando
con la fuerza de un volcán
sus torrentes se hacen savia, canto,
carne y alma
y en proscrito abrazo nos abriga
de insurgente... dignidad.


rojamhel

amor odio

y entre ambos.......
infinita gama cromática
de emociones tan ambivalentes
que me dejan ser y saber que estoy

cuando estoy
cuando soy
mhiel

me equivoqué

y no es bueno creer en algo,
aferrando en ese tren
los sueños

con tanta fuerza
hasta quedarse blanco,
manos dolidas y la sangre seca
de amasar el sol

tal vez
me equivoqué

y no existe la esperanza,
de trazar un horizonte
debajo de la piel

es una grieta oscura
el corazón
sumido en desengaños...

una vez, otra más
y otras cien

y ya no puedo

me sobran fracasos
para enhebrar un cielo
donde no hay más culpas
que el deseo manso

donde no hay mas jueces
que el amanecer

tal vez
me equivoqué

y no cabe en mi camino
jamás una ventaja
una tregua
o un después

rojAmhiel

la hipocre Sí A
espera y desespera
detrás de una ventana
a la vuelta de una sombra
al costado de un abrazo

picadillo de sueños
de luz y de ideas

La hipo CRE si A
se ha cansado de mí
y hoy marcho sola,
sigilosos pies
labios espinas
corazón de miel
por la vereda azul
de las neblinas

rojamhel

Quisieron escribirnos con sangre
Las mañanas,
Quisieron sellarnos con pólvora
El camino,
Quisieron vaciarnos con hambre
Las ideas.

Quisieron. Quieren. Querrán
Esa vez, cien, treinta y tres...

Insiste...circular a destajo, la historia
En repetirse,
Como el ciclo maldito
De un anillo entre los dedos.

El yugo se refleja, traicionero,
Intensa podredumbre
Atragantándonos la voz...

Amenaza el fuego
Fusilarnos la esperanza
Y
Con el sol en los ojos, caminamos
Cuando el olvido se vuelve impunidad

Con el frío en la piel, sonreímos
Cuando el perdón se corona de vergüenza

Con la muerte en la boca, amamos
Cuando la hipocresía se santifica iglesia...

Rabian las metrallas de la amnesia

Pero no comemos promesas los nosotros
No huye en helicóptero la lucha
Ni se extingue en amenazas, la ilusión...

Se persigna el cielo
De nuestras alas marchitas
Una vuelta, dos, tres...
En un puño cabe la sortija
Y la fuerza toma impulso montada en un galope.

Maza, hilván, azada
Fuelle, tiza, lumbre...

No hay miedo después de la victoria

No hay vacío después del amor

Hoy es el día de salir a la luz
Porque....
Siempre somos mas
Antes y después ..... del carrusell

rojamhel

HAce dos años, treinta y tres se desangraban en el asfalto, bajo la "democrática" tutela del poder
Hace dos años, teníamos deseos de crecer...

hay vida detrás de la pared
detrás de la sombra
detrás de la tormenta

hay vida detrás del olvido
detrás de la sangre
detrás de la muerte

hay vida...
detrás del dolor
detrás de la vida

o eso, quiero creer

mhiel

Otra vez el círculo inacabable
y el periplo zigzagueante de la vida obediente
o de la obediencia debida
de... vida.

Y no quiero ser una hormiga,
insecto himenóptero, social, prolija,
orgánica, simétrica, estoica,
persistente, laboriosa, engarzada.

Ni soldado, ni obrera, ni larva,
ni exploradora, ni reina.

Ni siquiera hormiga voladora,
alas de disfraz para engañar a otras
para engañarse a sí misma...
Volar es otra cosa
se puede volar sin alas y sin paracaídas
y llegar mas alto.

La saciedad del hormiguero
me empalaga.
El sendero marcado
me estanca.
La contención de la muchedumbre
me agobia.

No soy bicho de colonia
y entonces, siempre al margen,
me va como me va.

Por eso, estaba pensando seguir así...

rojA

Vil dios del consumo
abigarrado en los cuerpos y las mentes
de los hombres, los niños, las mujeres,
enmarañado en ideas y sueños y condenas y siglos.

Héroe de metal
padre y madre de todas las guerras
de todas las hambres
de todas las muertes
de todas las sangres.

Ídolo de barro
santo y seña de todos los fraudes,
de todos los mercados
de todas las mafias
de todos los tratados.

Vil dios capital...
aquí de pie, cara abierta al sol,
brazos en cruz y la historia desgarrada.
Con la voz del cielo, la pasión despierta,
la memoria viva y la razón emancipada...

Hoy como ayer y mañana,
me declaro infiel
me consagro hereje
me asumo pagana.

rojamhel

“Un torturador no se redime suicidándose. Pero algo es algo”
Mario Benedetti

Si no... igual, tarde o temprano les llega...


Cómo te explico... que no sé decirte
dónde está.
Cómo te miro a los ojos y te cuento
que quizás no vuelvas a verlo
nunca más.

Cómo hago que comprendas el vacío,
las noches eternas de vigilia
y mi temor.

Cómo te explico... que no sé decirte
por qué.
Cómo te consuelo el llanto
si a penas sostengo mi cansancio
en el corazón.

Cómo te apago ese miedo infame
y te contento y te aliento
a vivir...

Cómo te confío, amor...
la rabia, el odio, el desgarro
y la injusticia...
de la impunidad...

rojamhel

Ahí afuera, todavía hay madres, hijos, nietos, abuelas.... que esperan
Ahí afuera, una ronda de pañuelos blancos escribe la historia de la No vergüenza
Ahí afuera, pasan los años pero la luz... no las deja

PLAZA DE MAYO - MARCHA DE LA RESISTENCIA NÚMERO INFINITO

de estar harta,
hoy
cierro la puerta de la hipocresía
y no me importa
volver a la sombra
de un bosque en semillas,

saber mi reflejo
enlodado de cielo, invierno y nevisca

no me importa
recorrer mis pies vacíos
de huella y sendero
y escuchar el eco, canciones y risas
de nombre sin tiempo

no me importa
ser pan
de las manos llenas
ni una voz
en los labios huecos

no...
antes, nada

me quedo en la red
de las sospechas

( por qué...? sigo sin encajar en estas calles de fiesta....? )

rojamhel

vacío

la última puerta
cayó sobre el vacío
clausurando cosechas
durmiendo el corazón batiente
del futuro... por venir

el silencio gris
se adueñó de cada sombra,
circular veneno avanzando
hacia el olvido de tus días, de tus noches,
de tus cansancios, de tus camaraderías

apenas un eco imperceptible
camina la humedad del abandono,
se dibuja en el verdín del tiempo
como un halo fantasmal

...me llega el recuerdo
de tus manos fabriles
de tus pies obreros
de tus brazos textiles
de tus almas... todas

... me pesa la añoranza
del reclamo compañero
del jornal peleado
de la huelga solidaria
del trabajo ...entero

la última puerta
se cerró culpable
y un cordón de manos calientes
espera, se desata, se aferra...
como el fuego que consume
el agua que fluye
la tierra que nutre
y el aire, que disipa...

afuera... la herida
adentro... el dolor

y una línea delgada en una hendija,
tu historia, la gloria de un pasado
sangre , lágrima y sudor

rojamhel

Si camino tus calles grises, ciudad,
me lleno de miserias
me visto de harapos
me unto de vergüenzas.

No te quedan rincones para la hipocresía
ni vendajes para la ceguera
ni palabras para la mediocridad.

No te sobran luces para tanto abismo
ni reparos para el ocultamiento
ni soles para un amanecer distinto.

Se huele tu carroña, ciudad
se percibe tu duelo
se palpa tu hambruna
se sabe tu escoria.

Y no te caben verdes ni oros para la tragedia
ni fosforescencias para la mentira
ni pancartas para la promiscuidad.

Y no te abundan instancias para quedarte orgullosa
ni tiempos para meditaciones
ni relojes para acompasar.

Es hora de que abras los ojos, ciudad
tu reflejo es tinto, revuelto, marrón,
río, plata, América, sur...

Es hora de verte la sangre, ciudad
turbulenta, famélica, espumosa,
caliente, América, sur...

Es hora de pies plantados, ciudad
terriles, negros, cayosos
Áridos, América, sur...

Es hora de manos juntas, ciudad
puño, golpe, azada
caricia, América, sur...

No te quedes sola
mirando otros paisajes
ajenos
vacíos,
imperiales...

No te duermas
no te tientes
no te engañes.

Si camino tus calles grises, ciudad
quiero amarte y que me ames
como sos y como soy...
amor, América, sur...

rojamhel

Una ráfaga de luces
alumbra a la distancia,
la ciudad seca
la ciudad vacía
la ciudad gastada.

Luces de guerra
estallando en el cielo,
bombardeos impunes
de una campaña despejada,
vergüenza sobre la piel,
sobre la razón y el alma.

Y por encima
en la noche de los gritos,
dios...
de cara sin máscara,
de mirada cómplice,
de palabra muda, ciega y sorda

dios hambriento de sangre
en sacrificio,
de carne joven,
de universos de niños
desnutridos, enfermos,
desahuciados, y los menos tristes...
muertos.

Una ráfaga de luces
oscurece a la distancia
la tierra peregrina,
la tierra hereje,
la tierra yacimiento.

Luces de guerra
centellando en el cielo,
misiles aliados
de una avanzada siniestra,
dolor sobre la herida,
sobre la memoria y el desvelo.

Y por debajo
en la hora del espanto,
dios...
de manos sin guante,
de estómago revuelto,
de liturgia aberrante, agria y famélica

dios sediento de diezmo
en penitencia,
de vísceras rotas
de lástimas de madres
ausentes, prostituidas, explotadas
y hoy campo yermo
de hijos huérfanas.

Una ráfaga de luces
mata a la distancia...
Los caballeros de la cruz
han vuelto a sus andanzas,
dios es su escudo y su coraza,
dios global de la miseria,
dios poder,
dios lujuria,
dios riqueza,
dios del hambre y de las ganas...

Protégelos bien
porque el día del juicio
por fin ha llegado y nosotros,
los infieles...
lo estamos esperando.

rojamhel

El veneno te drena lento, Sudamérica mía...
capilares, venas, arterias
sube en medulares verticales
tus montañas, glaciares y faldeos
filtra en intrigas subterráneas
lagunas, canteras y desiertos.

Gota a gota te horada los cimientos
con la constancia precisa de ganarle
a todos los tiempos del recuerdo,
de disolver las memorias

y exterminar el pasado en la Historia
de tu pueblo sin historia
sin pisadas, sin testigos, sin fuentes,
sin lógica que documente tu existencia
antes del letargo del envenenamiento...

La ceguera es brillante como el sol del norte
en una brújula extraviada de continentes sureros
y la voz es brisa
arrastrada en lenguajes siseantes
de palabras remotas sin confines
ni latitudes, ni longitudes
para la australidad de tu hemisferio…

El veneno es letal
alucina, duerme, paraliza
exprime, vomita, asesina
y el filo de un milagro sanador
ilumina el miedo y nace
en revuelta apasionada, entre tus manos
y las mías.

rojamhel

El reclamo tiñe mi voz
cuando los ojos se me llenan de universo
cuando unos pies descalzos
van tambaleantes y arrastrando cemento
cuando las manos vacías
revuelven miserias
que alimentan bocas y almas... desahuciadas

porque si
porque no
porque nadie sabe los porques
de la indolencia
la mentira
la marginación

el dolor surca mi puño
cuando el olvido
se vuelve impunidad
cuando el perdón
se corona de vergüenza
cuando la mentira
se santifica iglesia
cuando la hipocresía
se llama educación

pero, en ésta lucha a destiempo
el reclamo de mi puño
y el dolor de mi voz
no alcanzan si se quedan solos
por eso
hoy necesito y quiero...
contar con vos

salud
rojA

No voy a ser cómplice de la mentira
Hoy.

No voy a ceder ni un palmo a la injusticia
Hoy.

No voy a sumarme al desamparo
Hoy.

No voy a ser verdugo de los nadie
Hoy.

No voy a enmudecerme a la ignorancia
Hoy.

No voy a aplaudir la indiferencia
Hoy.

No, no, no, no, no......
Sumo mi negación a la tuya
Enredada del hoy de cada día y cada noche

Cadena de promesas
Cadena sin grilletes
Cadena libertaria, luz, aire, manantial y vida

Sumo mi negación a la tuya
Y tu promesa a la mía
Hoy...fantoches de la muerte, la rabia y el olvido

Hoy... es la hora del NO...

rojamhel