marcha atrás

Y ahora qué?
Y ahora nada, ahora esto que me está lagrimeando, ahora hacer un alto y abrir los ojos y entender. Es lo que estoy intentando.
Qué quiero entonces?... Quiero lo que puedo querer, lo que ya sabía, lo que teníamos. Eso quiero.Y tal vez un té de menta en el jardín.

Aunque digas que no se vuelve para atrás y que ya no será lo mismo. Quiero que estés ahí. Me ayudas mucho, a cosas que ni te enteras. Me dueles y me fortaleces. Me aquietas y me enciendes... Todo al mismo tiempo.

Me siento maleable en tus manos. Por eso a veces huyo despavorida. Desataste mis furias de río revuelto, mis corrientes de mujer dormida y todo eso me confunde, pero no quiero ahogarte de mí. Por eso este castigo de retiro forzado, que tampoco me resulta porque te extraño, pero... es cierto lo que dijiste, tengo que ser yo la que ponga mis límites, aún corriendo todos los riesgos.

Y si no tengo límites...? porque ya hay fronteras por demás entre nosotros.... porque no creo en otro mapa que no sea el de tus ojos... porque el tiempo es de sal en el silencio y me muero de sed, por favor, sigamos transgrediéndolo... de versos

de otros días soleados
rojA mhiel

horror

y de qué se sorprenden
esos que hoy aprietan
sus párpados,
al horror televisado
de las verdades
más cruentas...

de qué se lamentan
esos que llenaron
sus copas,
y brindaron con sangre
esta triunfal
derrota...

muerte
más muerte
y nada satisface a la bestia
sebada de carroña
en selecta
in.....humanidad

rojAmhel

desde donde lo mires...

“EL LOBO ES ENEMIGO DEL PASTOR
O EL PASTOR ES ENEMIGO DEL LOBO:::

EL LOBO NECESITA CORDEROS.
EL PASTOR TAMBIÉN.

EL LOBO Y EL PASTOR SON ENEMIGOS DEL CORDERO “

cuántas veces soy, fui y seré cada uno de ellos.... y cuántas vidas yacen en la lucha diaria del sobrevivir
en un mundo de competencias despiadadas, las fauces relucen detrás del más manso vellón

rojA

respuestas sin pregunta

Quizás la vida sea un conjuro de los tiempos,
persiguiéndonos .
Quizás insatisfecha, reclame sus venganzas.
Quizás nos ronden los fantasmas.
Quizás velen nuestros muertos por el fruto,
de antiguas siembras.

Quizás un dios nos alcanza con su mano eterna.
Quizás sus demonios doloridos nos arrastran.
Quizás somos espíritu ,
conjuro,
historia,
fantasma,
viento,
dios
y demonio...

Y todo...
revuelto, caprichoso y entramado
en el río rojo de nuestros sacramentos .

mhiel

partir...

El espejo engaña, en el mismísimo segundo de la sonrisa dibujada entre gruesas y satisfechas ojeras de desvelo bien aprovechado. Nada de guiños y bondades... Lástima, pena y remordimiento, ruedan enarbolando unos lagrimones ácidos.

Un poco de agua y toalla. Dejar atrás el reflejo nefasto para hacer el sondeo definitivo. Cargamento, abrigo, papeles. El picaporte no suelta mis dedos. Pasos cortos frente al lugar temible de los hechos... Ahí donde un haz de luz traspasa las cortinas, donde una cama vacía acuna sus desvencijados flejes, donde las paredes silban secretos y suspiros... no hay nada que me pertenezca, ni que no sea mío.

El silencio me devuelve el secreto. Me lo llevo sin vergüenzas, lo cobijo, lo
quiero. Abajo me espera una partida, afuera, otra vida entre las vidas...

(de la novela "Menta y quebracho" fragmento)

mhiel silvestre

de acusaciones y naufragios

Esta noche amenaza tormenta. Mis ideas eclosionan a la velocidad de las centellas y la eterna negrura de la historia, alucina devorarme la razón.

Un tendal de constelaciones gastadas, zigzaguean el curso de mis deseos náufragos. La piel se escarcha en el vacío y se derriten las horas inundadas de lágrimas.

Esta noche el viento me consume. Tengo ningún vértice amarrado a la cordura y necesito un abrigo, una antorcha, un madero, que me salve del delirio de la cotidianeidad.

Por eso voy a imaginar un abrazo de esos que seguro no entendiste.
Por eso voy a hacer de cuenta que todo lo que sigue, es de verdad.
Por eso y por ser tantas veces mi orilla seca y tibia y sólida... Gracias.

mhiel

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Y...

yo te acuso
como mi mas bella dama
que forja su destino
de letras bien paradas

yo te acuso
como la mas real
de las mujeres
que por mi vida transita

yo te acuso
como el más duro puño
levantando en la vocación
que por ser, desvive y vive

yo te acuso
como la mano amiga
fuerte y comprensiva
que por suerte, nos ha tocado

sentir...

carqueja

1º de Mayo-Siglo XXI

Desde hacía una semana, K esperaba un rato juntos para ver esas vidrieras y elegir la ropa que le hacía falta. "Hoy es sábado", me dijo temprano, como siempre en esta casa donde el sol no sabe de relojes ni efemérides.

Mientras desayunábamos, le recordé que era 1º de mayo, el día de los Trabajadores, pero me sugirió que fuésemos igual, porque le pareció nada verídico que los comercios se mantuvieran cerrados. Entonces le contesté que aunque todos los negocios estuviesen de rebaja esa mañana, el 1º de mayo, según mi modo de ver las cosas, no era día de ser consumista...

Y en un relato repetido y cada año diferente, hablamos de los mártires de Chicago, de las películas que alguna vez compartimos.... Germinal, Tierra y Libertad... Sacco y Vanzetti.... rememoramos a nuestra Patagonia Trágica y acordamos dejar las compras para otro momento cualquiera.

Su papá lo llamó por teléfono, diciendo que lo esperaba en su casa, así que armamos la mochila y bajamos juntos a la calle para nuestra acostumbrada ceremonia de despedida en la parada del 44.

Doblamos la esquina y el paisaje se llenó de gente. Caminamos esquivando vecinos de caras alegres y caravanas de bolsas cargadas en ambas manos. Yo no dije nada. Él sonreía en complicidad de alguna picardía...

Pocas veces había visto tantas personas así de felices con sus mandados y me vino a la mente un revuelo de hormiguero alimentado de obreras, antes de cualquier tormenta...Obreras mansas, obreras adormiladas, obreras sebadas, obreras esclavas, sin conciencia de reclamo y derechos y dignidades...¿pero y las personas.........? ¿y las conquistas? ¿y la memoria...?

Cuando alcanzamos la segunda cuadra, la risa ya era carcajada.
Tuvo tiempo de un abrazo y antes de trepar al colectivo, me dijo en un beso compasivo..."Vieja, si fueras normal... nos aburriríamos tanto! ¡Feliz día del Trabajador!"

rojAmhiel

lA nadA

hoy me gustaría ser una piedra
lanzada hacia la nada
por tu hondera

creer, soñar, querer, volar
...

otro universo
y una historia
con memoria
duradera

Salut, imaginación y libertad!

rojA

solitaria...

Te leo y me leo
y vuelve a encenderme las retinas
esa pintada callejera
a la vuelta
de nuestra última esquina

"MIRA DE LEJOS, LA MASA, MOVERSE
Y NADA ES TAN PERSPICAZ
COMO NO SER PARTE DE ELLA" (Roma)

mhiel

Ser...

Ida

"En días como hoy, la verdadera dificultad estriba en levantarse de la cama.
Desayunar, ducharse, fumar un último cigarillo, recibir la visita de un cura desconocido, dejarse conducir mansamente hasta el patíbulo, apenas son protocolos insignificantes".

Sergio Borao LLop

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Vuelta

Ser
es casi un suicidio cotidiano,
un caminar por la cuerda inexistente

es saborear la estampida de los vientos,
sin oleaje
navegar hacia alta mar.

y algunas noches sin grillos
y constelaciones segadas,
ensayo en silencio las respuestas
que jamás vas a escuchar

porque intento explicarme
en secreto, un motivo
que no cabe en mis manos
y no sé... si lo hay.

soy un grano de sal
en cada boca sedienta

la grieta entre los poros
yagados, de la piel

y una gota bermeja
sangrando solitaria
como iluso atardecer...


mhiel

sin máscaras

Es difícil sintonizar sin ruidos en éste mundo globalizado y aglutinante... y pienso en voz alta para contrarrestar la nada, porque cada noche al acostarme, me llevo más dudas a mi infierno y porque todavía me duele el desaliento y la inhumanidad...

La identidad es la base donde se construye nuestra personalidad, encierra los valores mas remotos y la historia oculta de donde bebió la semilla antes de ser fruto.

Somos tierra conquistada, somos aculturación, somos olvido, somos nada.

El nombre de las cosas nos fue borrado y el gusto de lo propio se nos hizo rancio a fuerza de la espada. Aquí hay miles que todavía sufren la vergüenza del mito despojado y hay más, que aprendimos a ser... en el remolino colorido de todas las carnes, de todas las letras, de todos los credos amasados.

Sé, que es imposiblemente frustrante, montar el andamiaje del conocimiento, sin la base de un ser... concreto, real, histórico, social, temporal y determinado.

Siglos de imposición cultural nos devolvieron la bofetada de la amnesia colectiva y la propia negación, a buscar en otro cielo lo que siempre estuvo en éste.

¿La maldición de Malinche, por amar a Cortés...?. No, el amor es siempre amor... Lo nuestro fue y es, la rabia, la sed de dominio y por sobre todo, la desunión. Una identidad soberana no se construye en el aislamiento, se renueva y se confirma en la confrontación de la heterogeneidad, en el respeto mutuo y en la tolerancia.

Educar no es la repetición inquebrantable de lo obtuso, sino la transformación... sin cuchillas desangrantes ni universos divididos... diga lo que diga, la política educativa de turno, siempre y hoy.

rojA sudaka

hoy..... después

me quedó la noche
prendida a la piel
y siento el rumor
de todas las miradas
azules
cafés
rojas
transparentes
pero serenamente
cálidas

y por hoy
es suficiente
para estar
acá

mhiel

El Viaje

A veces pienso que estamos hechos de pólvora, y al enfrentar la vida cada día de nuestro viaje, somos artífices de todas las muertes o la resurrección.

Hay una mano gigante que humedece con promesas nuestras ramas, un abrazo triunfal que nos aparta del fuego...
Hay una barrera de neones evitándonos los roces, y una voz universal que alerta todos nuestros miedos, de estallar.

Pero algunas veces si miramos profundo, en la esencia de otros ojos ajenos pero propios, sabemos que en lo oscuro,las luces de artificio brillan más que todos los temores
Entonces descubrimos estrellas fugaces, las ideas que surcan vientos desde la nada, el chispero de cruzarse por la calle con la llama fluorescente de algún otro amanecer ( y los hay, existen, yo lo sé..)

Esos días creo en los milagros, abro el corazón incandescente y sé que lo imposible se termina, cuando palpo las cenizas... escamándome la piel.

El camino hacia nosotros es siempre incinerante.
Mientras dure este viaje, quiero ser yo la mecha y encender mil hogueras... que calienten...al sol.

rojA

PARA LOKURA... y gracias por la charla de anoche...!

Epidemia

Alguien me dijo últimamente,
que la fantasía es un perfume raro en el aire,
una condensación de sueños y deseos
con poder de alucinar a escasos sorbos.
Pero seguramente no es época
o los frutos dispersan su maduración.

Hace días que recorro las sombras en las calles
y noches, que soy una más en la legión.

No veo los colores ni distingo melodías.
No hay burbujas centellando en mis retinas
ni un canto en el viento ni un rocío tentador...

Los sonidos de la nada son siempre igual de turbios.
Un reflejo del cansancio enmarcado en mi mirada...
lata, cemento, piedra, plomo, más gris.

Los pies eternos del descalzo están inmunes.
Un poco de barro les entibia el asfalto
y otra vez el tono del hambre envuelta
en un mendrugo... sin hervir.

El rancio es indeleble todavía.
Las manos se aferran al tugurio y no hay nada
mas allá de la cornisa... ni siquiera el impulso de saltar.

Pero la idea es felizmente corrosiva,
ácida sagaz y pestilente
agazapada en la esquina de un secreto
juega a esperar que el imposible se desgrana
cada vez que el azul de una metáfora
atraviesa el umbral de los espejos...

La realidad hace metástasis. Y aparenta declararse una epidemia...

por eso liberamos las palabras,
desplegamos los matices,
aventamos los acordes

y rompiendo febriles cuarentenas
apostamos... a vivir.

rojA

siga el baile

hoy tengo la sangre
recortada en jirones,

el gris se me pega
y ahoga el relój,

un lodazal me envuelve
las promesas del despecho,

tus traiciones eternas
de ciudadela en llamas
hacen eco

rabiando en estertores
la desidia
de tus amos sin nombre,

culpa de otro
las sonrisas mediocres,
ramilletes rancios
y aplausos

a las puertas cerradas
del mas grande burdel...

mhiel

Ps me acuerdo de un político que se pensaba distinto y decía del resto... "todos son lo mismo" y hoy, no me sorprende de la mano juntos, ver a los mascarones nuevos acoplados a los viejos y a los ocasionales y a los eternos....

salut a los blumberg y a los castells..!!!

siga el baile

amén

respuesta a destiempo

A ver… estoy tratando de acomodar las piezas que me quedan, un desparrame de milagros y corridas. Estoy queriendo encender alguna llama, con la leña mojada y ninguna despedida.

Pensé y volví a soñar con aquella madrugada de charlas imprevistas, tus ojos en mi espíritu y el corazón sin tiempo de un noviembre, de lloviznas.

Aquella explicación de mi anillo entre tus dedos y un significado oculto que únicamente vos sabías. Jamás te respondí y hoy quiero que lo sepas, porque después de tantos giros, idas, silencios y vueltas… sé que tenías que existir, para saberme despierta.

Nunca importaron los por qués, ni los cuándo, ni los cómo. Entre nosotros valoro el “todavía” y el regalo de los dioses que detuvieron el tiempo, para esta ventana entre tu alma y la mía…

Mi querer no tiene dueño y no sé, si lo tendría… pero desde antes de esa noche y después de tu partida, beso el filo de plata en mi piel entumecida y sospecho, que de imposibles secretos seguís siendo vos…… la libertad más plena de mi vida.

rojAmheL

comprobación certera

Kaufman, cientícifo de yankylandia...estudió la incidencia de enfermedades mentales entre los poetas.

"Lo que encontré fue muy consistente. Las poetas tenían más tendencia a las enfermedades mentales que cualquier otro tipo de escritor o cualquier otro tipo de mujer eminente," informó."He bautizado esto como el Efecto Sylvia Plath," dijo.

Syvia Plath fue una poeta y novelista que se suicidó en 1963 cuando tenía 30 años.

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es casi como mirarme al espejo,
entonces...
la locura no sabe de fronteras
estoy todavía a destiempo
de fingir que no lo sé
pero

no hay ruidos
que interrumpan
el bullicio de esta vida
a deshora

sin bemoles
la angustia del minuto
se deshace en cenizas
cuando la cordura
de tus ritmos pálidos

me ahoga

y enciende sigilosa...
la luz

rojAmhel

à chuimhneachàn

do mò chara... Micheal

here still remains
the grain of sand
you last leave free
outside your empty pockets,

the last sharp tear
you once have shedded
at any darked bye

here still remains
the jailer wind
you lighted on
drowing blue universes,

the narrow streams
you sailed across
to raise this dome...

here still remains
the other side of moon
wishing you all the best:

love, peace, rebellion
every day ahead
from this mud...... to the sun

Happy Birthday buachaill...!!!

grà mòr

Dearg Mìl

diagnóstico hostil

Es siempre una bomba
tras otra bomba,
una explosión
que derrite integridades
una bala
que desgrana la inocencia
una picana
que estalla la quietud

la indignidad
de una bandera sobre otra
de un color
diluyendo otros contornos,

el aroma de la pólvora
en la idea
y la sangre torbellina,
hambreando los estómagos

Es nunca un reclamo
concedido,
una flor jamás
perfumando latitudes,
un libro seco
de conciencias apagadas,
una mano
cerrada en agonía

es siempre y es nunca
es todo y es nada
es hoy

el futuro
que se va
....

rojA

la ReVuelta

Me desperté inquieta. Todavía tu calor besaba mi mañana y releí esos versos, como lánguido fantasma que acecha eternidades. Un reflejo gris en la mirada, me acusó siniestro y mudo y solo, sin pronunciar siquiera una palabra.

No hizo falta nada más. Respiré profundo y en una mano abierta estreché las culpas del verdugo, las exprimí, las astillé y toda la sangre se anegó de humo. Comulgué en ese segundo con la vida y me restregué en tu muerte, embadurnándome de idea. Sin promesas, prometí quererte y ya no sé… si acaso pueda.

Hoy vuelvo a ser nadie en esta orilla. Hoy no tengo nombre. Hoy se extinguió mi sed y vuelvo a las calles de la noche larga, donde mis pies se pierden de miserias y el corazón se desvanece en estandartes de neblina.

Gira tu presencia azotándome las hojas…. El viento de otoño me hiela el olvido y necesito arrancarte la luz de mis espejos, para hacer de cuenta que puedo conmigo…. Y sigo imaginando que vivo y que lucho y que existo y que sé no querer… (te) cuando digo…

Quiero el abrigo vacío de un abrazo y la errante desnudez del vagabundo.
Quiero perder el vuelo en la batalla y derrumbarme exhausta en un abismo.
Quiero estallar mi amor en mil esquirlas que asesinen el hambre del deseo.
Quiero saber, que mi piel como carnada, es indeleble en las fauces del destino…

aunque sea solo, por esta única vez……….

mhiel silvestre