sur

Mur de la Resistencia

Hoy recibí unas líneas del Salvaje. Era un pedido formal de apoyo, aunque su formalidad destiña en profunda tristeza o espeje la rabia.

Otro proyecto que alguien le arrebata, o le quema o le congela.

Ni primera ni última vez… porque hay mil ojos observando y los corazones que encienden corazones, siempre han sido y serán carne… de cañón. Pero, la ventaja es entender de antemano que el fuego está ahí. Y el miedo deja de ser miedo, pierde sus halos de fantasma y se vuelve combustible…

Hay quien siembra
racimos de esperanzas,
uno a uno
acariciados
por el sol

Quien amaina
con el canto
una tormenta
y quien construye
de mil manos
el color

Hay quien sueña
desde el barro
huella a huella
un resplandor,

Quien escucha
el silencio
de los nadie
y quien camina
en el latido
de ese amor

…

y hay otros
espectadores eternos
del “nosotros”
que sucumben al vacío
en esa trama-trampa
del oscuro laberinto,
del poder…

…

un abrazo sin fronteras para los que seguirán resistiendo, porque sí.

rojAmheL

PS

El 20 de Septiembre del pasado 2003 se realizaron en calle Alta y entornos del
Barrio del Carmen de Valencia una suma de acciones simples como jugar,
embellecer, transformar y crear.
Con el epígrafe PINTAMOS ALGO? se desarrollo el Mur de la Resistencia,
Graffitis, Música, Radical Lliure, Animación, etc.
Este proceso (con una preparación de 4 meses) se realizó de forma asamblearia y
horizontal. Un proceso nuevo y que tenía su base fundamental en la poética del
no-dinero, que se construyó con la acción desinteresada de cientos de personas.

Poesiasalvaje.com y barriodelcarmen.net fueron parte fundamental del proceso,
por lo que sufrimos presiones y amenazas de todo tipo y sin ningún apoyo de
organizaciones políticas que ahora quieren sumarse a capitalizarlo.
Para ver mas de la armadura consultar aquí:



El Mur

discordancias en voz alta

“Hace tanto que llueve...y nosotros sin leña....” C Oliveira


En mi tierra, ha llovido siempre. Anegada está de tantas lágrimas que no secan.
En síntesis terrible,en menos de noventa años de historia bien entre comillas ”democrática”, hemos sobrevivido a catorce golpes militares y a los sucesivos gobiernos de cotillón, de dos partidos políticos, amorosamente acomodados a los condicionamientos del norte

Y es que el norte ha sido siempre nuestra obligada brújula, manejando los hilos de todo el eje universal.

La discusión está en pie, pero mas allá de que la inmigración sembró una idiosincrasia heterogénea de este lado del mar, hay un resabio de no aceptación en las mayorías latinoamericanas.

Siglos de lavado cerebral, de veneno drenando hasta la médula de una esencia desmoronada y oprimida... Y ese sabor a derrota que se fue mezclando a la hiel del hambre.

Hambruna que provoca el debilitamiento “mental” y la amnesia de “identidad”. Generaciones de oligarcas idolatrados como emblemas nacionales... señores feudales de esta maltratada y mal parida república sin fronteras...

rojA

paralelos secantes

-Vieja…..¿Te acordás del conde Lucanor?-
-Si, KeL, me acuerdo-
-¿Viste que escribió una historia de lo que le sucedió a un hombre por pobreza…?.-
-Mmmmm… si-
-Bueno, acá escribí una versión del 2004 para la profe de Lengua…-

Tarea de ayer:

José Fulaneti era un chico adinerado de Malvonia. Un día cerró la fábrica de su papá. La situación de su familia cambió y tuvieron que vender muchas de las cosas que tenían y cambiar de vida. Él empezó a quedarse a comer en la escuela.

Todos los días se quejaba del almuerzo. Que no estaba la carne cocida, que siempre lo mismo, no dan servilletas y más. Los compañeros lo miraban sorprendidos hasta que se acostumbraron a sus quejas.

Todo lo que José no comía, otro chico de su mesa se lo pedía. Él se lo daba pero no entendía cómo le podía gustar lo que a él le parecía una asquerosidad.

Sin embargo, un día al salir del colegio lo supo.
En una esquina, un revuelo de guardapolvos y mochilas conocidas le llamaron la atención. Cuando José llegó al lugar, vio a su compañero de mesa revolviendo bolsas de basura y juntando los restos de comida que se podían llevar.

Ninguno dijo nada. José siguió por la calle pensando: Aunque parezca el fin del mundo siempre hay alguien, en peor situación.

KeL González (13 años de K*os)

PS….. da igual, en el Medioevo o el siglo XXI. La historia es la misma. La miseria un espejo. La esperanza un espejismo y los ojos del futuro… una punzante observación.

rojAorgullosa

lejanías

todas las alas
son poco

para el viaje
azul

de atravezar
el frío

indiferente,
de tu mar.

mhieL

Ritual, de Tolba Phanem

Cuando una mujer de cierta tribu de África sabe que está embarazada, se interna en la selva con otras mujeres y juntas rezan y meditan hasta que aparece la canción del niño. Saben que cada alma tiene su propia vibración que expresa su particularidad, unicidad y propósito.

Las mujeres entonan la canción y la cantan en voz alta. Luego retornan a la tribu y se la enseñan a todos los demás. Cuando nace el niño, la comunidad se junta y le cantan su canción.

Luego, cuando el niño comienza su educación, el pueblo se junta y le canta su canción.
Cuando se inicia como adulto, la gente se junta nuevamente y canta.
Cuando llega el momento de su casamiento, la persona escucha su canción.

Finalmente, cuando el alma va a irse de este mundo, la familia y amigos se acercan a su cama e igual que para su nacimiento, le cantan su canción para acompañarlo en la transición.

En esta tribu de África hay otra ocasión en la cual los pobladores cantan la canción. Si en algún momento durante su vida la persona comete un crimen o un acto social aberrante, se lo lleva al centro del poblado y la gente de la comunidad forma un círculo a su alrededor. Entonces le cantan su canción. La tribu reconoce que la corrección para las conductas antisociales no es el castigo; es el amor y el recuerdo de su verdadera identidad.

Cuando reconocemos nuestra propia canción ya no tenemos deseos ni necesidad de hacer nada que pudiera dañar a otros. Tus amigos conocen tu canción y te la cantan cuando la olvidaste. Aquellos que te aman no pueden ser engañados por los errores que cometes o las oscuras imágenes que muestras a los demás.

Ellos recuerdan tu belleza cuando te sientes feo; tu totalidad cuando estás quebrado; tu inocencia cuando te sentís culpable y tu propósito cuando estás confundido.

Tolba Phanen, poeta africana y luchadora por los derechos civiles de las mujeres.

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Me quedo pensando

que en esta tarea de vivir,

los que al castigo anteponemos el abrazo
somos condenados

los que a la mentira vestimos transparente
somos sentenciados

los que a la violencia le aromamos soles
somos exiliados

y aún así
la fuerza de la canción nos hace libres
la sangre se conjuga en cada idea
y el amor, que no sabe de egoísmos
basta y sobra

para aprender
a cantar

mhieL

PS. Hoy, convencida de que esas notas en boca de algunos, jamás tuvieron ningún valor.

desEducar

Cuando Lu me dibujó ésta imagen, pensé en la responsabilidad de enfrentar cada día un horizonte.

Porque no quiero un mundo de niñ@s enfilados, y pienso en eso todas las mañanas, cuando vamos subiendo despacio la escalera.Lo pienso y resuena en mi conciencia esa música remota del genio permanente, de Pink Floyd...

La pared es cada vez más gris y monótona. El aire es menos nítido. La idea perseguida y marginada, la emoción.

Ojos que sueñan crear, no debieran jamás ser enlutados.
La maza y el martillo están exaustos. Que duerman su derrota.
Hoy la lucha es de semilla, de cielo y de color.

rojA

inicio del fin

IMAGINAR cómo todo ésto empezó, sería como intentar asegurar que el huevo precedió a la gallina en su creación, o al revés. Lo que sé y puedo decir es lo que escuché a mis mayores, lo que me contaron, o lo que yo misma descubrí y confirmé alguna vez. Así que, para darle un inicio a esta red interminable, quiero viajar a aquel pueblo, y adentrarme en el tiempo a las primeras décadas del siglo.

Quiero imaginar el hambre, palpar la miseria e intuir la marginación. Pueblo sobre pueblo. Idea sobre idea. Impunidad sobre impunidad. Y prendiendo como semilla sedienta...la violencia .

Violencia de las armas, de la sangre, la desesperación, siempre condenada...siempre siniestra. Siempre hija de la injusticia, el autoritarismo, la intolerancia o la corrupción, que disimulada u orgánicamente son el cachetazo desencadenante...Madres y padres de toda violencia.

En todos los mapas. En todos los calendarios. Siempre igual, como un estigma innato de la humanidad. Siempre recurrente e inaprendible.

En un mundo polarizado, entre explotados y explotadores, repartido entre ricos y producido por pobres, algún joven aprendió a defender su supervivencia.

Como la inmensa mayoría, su familia trabajaba una tierra que había dejado de pertenecerle hacía siglos. Pagaban impuestos y una elevada renta para labrar el campo que los había visto venir a la vida. Y cuando ya no hubo con qué pagar, sus animales les fueron expropiados y los hermanos desmembrados para poder subsistir...

El hambre trajo sublevación.
La sublevación trajo muerte.
La muerte trajo venganza.
La venganza trajo más violencia.
Y el círculo volvió a completarse desde entonces, como en el principio de los tiempos...una y mil veces.

fragmento de "Rojo Sacramento"

rojAmheL

agujeros negros

"Porque NEGRO no es más que una especie de vacío, un agujero en la textura de las cosas y una historia puede llenar ese agujero tan bien como cualquier otra"

Paul Auster

el regreso de Inti

Cuando el sol se pone en el oeste cada 20 de junio, los Andes resurgen de la oscuridad de su noche larga y el vuelo del cóndor se renueva en el tiempo, hasta alcanzar el origen mismo de su esencia en el Tahuanti Suyu.

La vigilia se hace ruego y los fieles piden a Inti, el sol, su regreso. Para que comience a iluminar los días que son su reino. Para que fecunde a la Pacha Mama nuevamente y la vida se abra curso a través de su vientre de generosa fecundidad.

En el sur del sur, la fiesta se conoce con el nombre de Hué Tripanto, y es un período en que la nación mapuche agradece, se purifica y hace rogativas de sanación en las gélidas aguas de sus ríos y lagos de deshielo, bregando por un buen año en el que Antú sol, la tierra Mapu y el padre del cielo Huenu Chao, se acordarán de sus hijos patagónicos.

Los antiguos sabían leer el firmamento y conocían los efectos de la rotación terrestre. Tenían registro de los solsticios de invierno y verano y eran concientes de que a partir de mediados de diciembre, las horas de luz de cada jornada se iban acortando lentamente, hasta llegar al día más breve del ciclo, en junio. Esta fecha marcaba el inicio del año nuevo agrícola, en el marco de un calendario solar muy bien desarrollado.

El dominio español en América, prohibió ésta, entre tantas otras celebraciones. El Inti Raymi y el Hué Tripanto, se convirtieron en Corpus Christi y en San Juan el Bautista, aspirando a desterrar a los demonios paganos. Pero la memoria colectiva es insurgente. El amor a la naturaleza es salvaje. La identidad es una huella imborrable… en el brillo de éste cielo clandestino

Feliz año nuevo

rojAmhieL

actitudes

cerrar una puerta
puede significar el inicio
de cualquier travesía interior

puede ser el final
de una historia
irreparable

o el silencio
de encontrarse frente a frente
con la más austera... deserción

y tantas veces
los recursos de la vida
nos son incomprensibles...!

sinportazosenclaustrada rojAmheL

alguien debería decirlo...

Hoy éste espacio es para él. Porque guardo sus pensamientos conmigo. Porque conserva intacta la ironía. Porque me escribió sin reproches. Porque lo quiero. Porque sí...

rojA presentando al MutAntE y va...............................

Matando el tiempo sin ayuda de alguna droga ilegal,
el culo quieto, cabeza dura y un letargo sensorial inexplicable,
aqui estoy de nuevo mirando el cruel monitor
que consume mi retina y fomenta esta reflexion.

este nuevo mundo quieto que dice hacerte pensar
te mantiene en un eterno estado de incubacion
creyendo estar conectado hasta con el mas alla,

tal vez sea todo una farsa que nos quieren implantar,
hoy lees este mensaje que carece de sentido
mañana quizas lo entiendas mientras sigas confundido

la comunicacion que aisla, es como un gallinero, cada cual en su
casilla,
uno a uno y ordenados generando y consumiendo,
engañandose y creyendo, como siempre en verdad fue, como todavia
es

tenemos fe en algo incierto y desconfiamos de lo bueno,
desconfiamos de lo nuevo
el capitalismo mental tal vez, no es paranoia que alguien nos
espie,

es realidad y costumbre, es natural de la especie
a eso le dicen mercado, a eso le dicen consumo,
a eso le dicen tendencia-moda, al manejo de algo inmundo

a la manipulacion indiscriminada de la mente de aquellos
que no se encuentran por temor a dejar de pertenecer
a un comercial entorno
socialmente aceptado por la ciega

mayoria.com.ar

JuaN el MutAntE

germinal

Lejos de teorizaciones políticas, mi respuesta a esa pregunta, sería algo más o menos así ...

Insurgente
es el hombre común,
ese sin nombre conocido,
el que es aplastado cada día
con el pulgar de los mediocres poderosos
e igual se levanta y sale peregrino... a su camino

Insurgente
es la mujer del pueblo,
que espera pero no se calla,
esa que bien entiende de alimentar miserias
y no se persigna ante el invierno
porque aprendió del dolor germinando primaveras

Insurgente
es una lágrima reseca
en la cara redonda de la infancia,
es un sueño compartido sin propósitos
y una mano tibia escribiendo una palabra

Insurgente
es el espíritu del viejo,
resistiendo a la luz... la hipocresía,
la experiencia, el imprevisto o el milagro

de una flor
renaciendo

de las ruinas...


rojAmhieL

herejías de la necesidad

¿Qué se dice en esa situación?. Si el enemigo detectó cada punto de defensa y es hábil para desactivar los radares... ¿Qué se hace?... No quería rendirme sino resistir,aunque la voz de Bono desde los parlantes me gritara sabia... “I love you cause I need to, not because I need you..."

Me quedé vacía. Él se apoderó de mí y una parte anhelaba negar ese deseo repentino, pero la otra mitad me cuestionaba la cobardía. Me hormigueaba el vacío, como si algún huracán me hubiese volado el interior.
Busqué una silla donde desmoronarme y desde allí oí el murmullo de las voces fiesteras, las risas, la música. Observé los galanteos, los chismes y el ritmo atemporal de esos pueblerinos amigables.
Perdí la noción horaria y espacial. Mi fibra se recuperaba lento, pidiéndome clemencia, porque estaba furiosa de ser vulnerable.

Entonces tuve que reconocer que si había llegado al punto de necesitar involucrarme con cualquier individuo de la especie que me demostrara interés... estaba bien frita... Mas me valía retomar unas sesiones de psicoanálisis urgente y anoté eso en mi archivo mental, para los primeros días en Buenos Aires, porque mis treinta y pico me estaban devolviendo una imagen mas vulgar de mi persona, de la que yo quería.
Me aterraba sospechar que pudiese una noche verme al espejo y transformarme, para salir de cacería... Yo no era así. Me había dicho mil veces que el amor existe y simplemente, encuentra.

Ahora estaba descascarándome y una gama de colores nuevos me brotaba en pinceladas imprevistas, que amenazaban difundirse...
Como una olla a presión mi otro yo quería estallar. Mi cuerpo joven de mujer necesitaba calor y alimento y cobijo.
Mi sangre brotaba, erizándome, exudándome con la persistencia de un caudal acorralado...
Victoria me lo había dicho con voces menos crudas. Yo lloraba sal y quería ser labrada. Como un animal hambriento que primero teme y después engulle salvaje, que cuando está saciado observa el plato vacío, saborea los mendrugos en su hocico y se atreve a mirarle los ojos al que le dio de comer... así era yo.

Y él, el que se acercaba con el halago, la palmada en el lomo y el manjar de carnes frescas, los músculos hábiles y la piel tersa...
Y el hambre o la sed no discriminan ni teorizan, antes deben satisfacerse.

de la novela "Menta y quebracho"

rojAmheL

descifrando la naturaleza humana

epílogo o epitafio

si es un enojo, lo entiendo
pero no puedo no decir
lo que estoy pensando-sintiendo
en éste tiempo de agonía

si es un reproche, lo acepto
pero no puedo negar
la verdad que me circunda,
asfixia y desgañita

si es una herida, lo lamento
pero no puedo ignorar
el dolor que se derrama
en la impotencia

porque el cariño no es jamás
parámetro o reparo
de la teoría, el análisis
o la justificación

y levantás en estandarte esa palabra:
hipocresía
una palabra delicada...

tanto
que puede romperse y destruir
de sólo
pronunciarla

por eso
me la quedo
la guardo bajo llave
y le cierro la puerta

gracias por enviarla
a esta casa

sin embargo y como siempre
no comparto en absoluto
esa intención...

hipocresía hubiese sido no quererte
hipocresía hubiese sido olvidarte
hipocresía hubiese sido mi silencio

hipocresía ahora sería...

no aceptar
que a cada quien a su turno
nos mueve
y nos doblega
triste y humanamente...

la necesidad

rojA encriptada

PS hoy se completa el círculo.
el inicio del fin casi a pleno.
hoy es más sencillo empezar a olvidar.

oda al desencanto

A veces,
los laberintos se trepan por el alma
como enredadera salvaje
apegándose a la piel.

Mis pensamientos,
que son también mis sentimientos
sin límite traicionan el instinto
de la más mínima y fugaz supervivencia

Y por nombrar el deseo
resulto caprichosa

Por actuar como vivo
parezco indiferente

Por pensar en voz alta
hoy soy la soledad

Y tal vez…
sólo de esto se trata.

Saber que no hay lugar,
tiempo, modo ni estío
de sembrar una batalla
donde el campo yace ahogado
por el impulso…
del mar

Y tal vez…
sea el destino que no existe

La dicha o la condena
de vestir ese enjambre de paredes
ser
piedra y soga
de mi horca sin verdugo

ojos abiertos
y el instante preciso
de saltar

mheL

es tereoTipo

Espero jamás caer en la tentación de decir: “son todos iguales”, porque fervientemente deseo que la diversidad recoja frutos, en alguna parte de la Historia. Pero de corazón les digo, machos de la especie, que más que masivamente hacen añicos mi ilusión.

No voy a hablar de mis amigos, que por algún triunfo de la genética… todavía saben ver el fondo del alma o despojarse de los karmas simbióticos de la masculinidad. Estoy pensando en los otros, en esos individuos “alfa” prototipo, en esos que a esta altura más me provocan náuseas que lástima.

HOMBRE ESTEREOTIPO PROMEDIO
• De 30 para arriba (se agudiza y añeja el perfil con la edad)
• Profesión: cualquiera que implique horas extras
• Atributos: la mentira
• Fisonomía: pequeño burgués con tendencia al egocentrismo
• Estado civil: sellado, rubricado, jurado y traicionado… porque siempre “fue un error de juventud”

Ahora bien… Si la ficha de identificación no fuera suficiente, cabe la posibilidad generosa de la justificación. Hay tramas difíciles de destejer, es cierto. Pero más cierto es que la carga de la hipocresía corroe hasta el infierno.

Y no hablo de cargas moralistas sino de amor, que siempre queda en lo más turbio del lodazal, atado al carro triunfal de cualquier verdugo de turno y paso…
Entonces…

¿Por qué permanecer engrillado a alguien que dejó de merecer la verdad?
¿Por qué enredarse en promesas incumplibles?
¿Por qué sostener una imagen falsa frente al espejo cada día?
¿Por qué fingir?
¿Por qué no vivir y dejar vivir?

Cada vez que pregunté, obtuve mil respuestas y ninguna afirmación.
Las variables se multiplican lastimeramente constantes…

Imagen impecable, casa en orden, hijos atendidos, ropa limpia, comida resuelta, cama tibia (en caso de desesperación). Descubrir que dios no existe, que los errores ya son irreversibles, que la soledad acecha, que el fracaso se hace sombra y ronda los orgullos hasta… la virilidad.

COMODIDAD-CULPA-MIEDO
Y el mundo sigue su curso, porque sí…
pero

Sería tan sencillo cambiar algo
Sería tan tierno aceptar una derrota
Sería tan generoso compartir la libertad
Sería tan humano amar con la verdad
Sería…
seguramente el principio del ahora o el final
de ésta imbécil, obsoleta, conservadora, plástica, estereotipada, machista, y enferma
SOCIEDAD

rojAmhel

PS… No es discurso sexista, es experiencia directa
La queja va igual para ambos géneros porque la mentira no tiene vergüenzas ni fronteras

por lo pronto...

estoy en uno de esos momentos, en que la vida me ataca como ráfaga enceguecida… Momentos de raudal sin concesiones y mis dos pies en equilibrio dudoso, sobre el filo agudo de un efímero alfiler.

Cuando esto sucede, el mundo se me apaga en torbellino, me invade la ansiedad y un deseo letal de deshacerme del presente y del pasado. Me hiede la sed de olvidarme de todo y de todos. Me urge la ilusión de recortar la historia y perderla en un descuido… y me sangra la idea de encontrar ningún reflejo, que nutra de sombras mis pupilas.

Cuando esto sucede, las letras se me escapan de las manos, forman eternos ejércitos sin mando y piadosas me apuñalan… para salvarme
el corazón

rojA

táctica y lucha

Leíamos La Ilíada para un examen y se me quedó grabada la voz de Aquiles y el consejo que le dio a Patroclo... "No desperdicies tu vida peleando para un imbécil"

Aún el guerrero se enfrenta a sus NO, pero a veces me pregunto...¿por qué tantos?. Y creo que yo tendría el ejército más poderoso reclutándolos a todos. Sin embargo los dejo ir después de pronunciados.

El NO puede liberarnos, puede apartarnos de esa lucha perdida, del tiempo inútil y del poder en manos del idiota.

Cada NO, sabe distinto, pero el mismo sabor penetrante se pega a la piel de quien lo invoca.

El NO se ha convertido en un aliado demasiadas veces y en un tirano... que me acota el territorio y me va dejando sola, en un mundo aglomerado.

No sé si hubiese sido buen guerrero. No lo creo. Mis batallas no son mármol sino arena y la victoria, lleva el áspero color de las cenizas en el viento ... que se va.

mhiel rojA

25 de mayo

La Plaza de ayer y la historia, convergen en círculos inmunes al paso de los siglos. Todos los colores políticos transitaron esas calles, todas las derrotas se lloraron sobre ese suelo y alguna victoria, habrá quedado vibrando en el eco de esas sendas.

Los que alguna vez acudimos a sus citas, sabemos a flor de piel lo que está escrito en cada piedra y cada baldosa. Y ese sentimiento no puede ser diferente al de los ciudadanos de ayer, ese mayo de 1810. Porque hoy, nuestra Historia nos devuelve un reflejo casi idéntico....

Las monarquías se llaman bancos mundiales
Las colonias, somos los países endeudados
Los monopolios son multinacionales
Nuestros políticos simulan ser cabildantes

Y en la calle y en la plaza... el pueblo sigue siendo pueblo y seguimos siendo los mismos. Los que hacemos girar la rueda de la vida, los que regamos el campo, los que aramos los surcos... con la pala, el cucharón o la tiza... Los que estamos afuera viendo... detrás de las arcadas y galerías coloniales, o detrás de los vallados metálicos y cordones policiales en el siglo XXI...

Si la Historia es circular, en algún punto debiéramos corrernos y observarla de lejos, para sentir de cerca, para no repetir, para no reincidir, para no caernos mareados ni enceguecidos. Y si hay algo que sí vale la pena aprender, con ojos y corazón de enamorado, de aquel día 25... es el espíritu, la idea, la acción, de no esperar las soluciones servidas, de decidirse y hacer, de ensayar y equivocarse y levantarse, para volver a hacer.

La revolución que necesitamos está en cada uno de nosotros, en cada propuesta y cada solución, en cada gesto autónomo y solidario, en cada decidir y caminar... Porque somos el mayo de nuestra historia viva, y esta vida nos reclama todavía... las manos unidas para dibujarle el camino
De JUSTICIA, DEMOCRACIA y LIBERTAD....

rojAmhel
sin escarapela

mis motivos

Si quisiera…

tengo tantos motivos para profesar el fundamentalismo, que hasta mi yo más libertario me eximiría de culpas. Sin embargo, hasta hoy me había escapado de la infancia, de los mensajes sin palabras que se graban a fuego en la conciencia.

Hasta hoy me había olvidado del nacionalismo de Kamel
de la rabia de Merched
del miedo ancestral en los ojos de Rosalba
de la lucha diplomática de Cristina en la OLP

Y había simulado que el mundo no es bipolar, que se puede construir sin buenos y malos, que las personas pueden construirse a sí mismas sin venganzas.
Pero hoy hay tantas nubes en mi cielo, que necesito detenerme a re pensar…

Rawan
era una refugiada
porque ya no le quedaban paredes
ni techo
ni casa

Rawan
era unos ojos negros
porque la vida
se los había teñido
de muerte

Rawan
era palestina
porque las fronteras parcelan el hambre
alentando
el exterminio

Rawan
era dos balazos
porque sus pies en la mira
caminaron la calle
del verdugo

Rawan
era una golosina en el puño
porque la ilusión
puede más
que la sangre

Rawan Abu Zeid
tenía tres años

Jamás supo lo que era un misíl
ni abrió fuego contra nadie

Hamas o Likud
Palestina o Israel
Árabes o Judíos
Y entre los dos la bestia
siempre insatisfecha
del Imperio

Hoy vuelve a hablar la voz del abuelo y dice:
“ALA AKBAR”
y si existe….
no está ni con los unos
ni con los otros

porque
es otro charco rojo
en el suelo

de nadie
...

mhel