Mur de la Resistencia

Hoy recibí unas líneas del Salvaje. Era un pedido formal de apoyo, aunque su formalidad destiña en profunda tristeza o espeje la rabia.

Otro proyecto que alguien le arrebata, o le quema o le congela.

Ni primera ni última vez… porque hay mil ojos observando y los corazones que encienden corazones, siempre han sido y serán carne… de cañón. Pero, la ventaja es entender de antemano que el fuego está ahí. Y el miedo deja de ser miedo, pierde sus halos de fantasma y se vuelve combustible…

Hay quien siembra
racimos de esperanzas,
uno a uno
acariciados
por el sol

Quien amaina
con el canto
una tormenta
y quien construye
de mil manos
el color

Hay quien sueña
desde el barro
huella a huella
un resplandor,

Quien escucha
el silencio
de los nadie
y quien camina
en el latido
de ese amor

…

y hay otros
espectadores eternos
del “nosotros”
que sucumben al vacío
en esa trama-trampa
del oscuro laberinto,
del poder…

…

un abrazo sin fronteras para los que seguirán resistiendo, porque sí.

rojAmheL

PS

El 20 de Septiembre del pasado 2003 se realizaron en calle Alta y entornos del
Barrio del Carmen de Valencia una suma de acciones simples como jugar,
embellecer, transformar y crear.
Con el epígrafe PINTAMOS ALGO? se desarrollo el Mur de la Resistencia,
Graffitis, Música, Radical Lliure, Animación, etc.
Este proceso (con una preparación de 4 meses) se realizó de forma asamblearia y
horizontal. Un proceso nuevo y que tenía su base fundamental en la poética del
no-dinero, que se construyó con la acción desinteresada de cientos de personas.

Poesiasalvaje.com y barriodelcarmen.net fueron parte fundamental del proceso,
por lo que sufrimos presiones y amenazas de todo tipo y sin ningún apoyo de
organizaciones políticas que ahora quieren sumarse a capitalizarlo.
Para ver mas de la armadura consultar aquí:



El Mur

RUN AWAY HOME

Lejos de casa
los recuerdos se convierten
en viajes fugaces a una realidad paralela,
en la que el tiempo transcurre tirano,

Y duele tanto que
a veces,
es preferible olvidar…
O mejor dicho,
realizar un simulacro de olvido,

Porque…
siempre vuelven los sonidos
las luces
los perfumes
los tormentos
los colores

La áspera suavidad de las calles siempre despiertas
la soledad
la ingenuidad de los crédulos
el gris
los bares
la cruz del sur
los humos

El viento fresco después de una noche de tormenta en verano
el ritmo acelerado de una ciudad que no duerme
el asadito de los albañiles
la esquina de casa tomando una birra con los pibes de siempre

Los amigos
el barrio
el triste lamento de un viejo bandoneón
que llora distancia y promete regreso.


Y desde acá lejos,
pareciera que la idea del regreso
nunca es propicia,

Se retrasa cada día más
y nace un nuevo y horrible temor:

A volver y ya no encontrar nada
de todo eso que mis recuerdos me cuentan,

Ni los mismos ojos que mis sueños gobiernan,
Ni las mismas manos que me sacaron del abismo
en esa ciudad maldita por la melancolía
de miles de almas solitarias de paso por esta vida

-en la que supimos encontrarnos-
…en esa Buenos Aires que me parió-

que me curtió
que me dolió
que me exilió

Y que no deja de llamarme a gritos
desde lo más negro de mi alma y de mis recuerdos
en esta otra realidad paralela...

(vaivenes de la vida, quiero creer)


Marian

15/02/03, Xixón- Asturies

PS: Hoy escribe la libélula. Esa de alas inquietas, que se fue un día para hacer su vuelo en un cielo menos gris. Esa que está sin estar y que es presencia en cada noche de titilo... Cuando el viento amaina y el Plata se disuelve en aguacero... Cuando una gota de sur se desparrama en la distancia y acerca los polos sin medir la latitud.
Hoy escribe la bruma de un recuerdo y el aire se perfuma... fresco, violeta y porvenir.

PS1: La hermana mayor toma sin permiso letras de la menor y se hace cargo del reto que vendrá

PS2: La hermana menor tiene derecho al pataleo y quizás sea escuchada.... (aquí va un guiño de ojo y luego un beso...)

rojAmhieL

discordancias en voz alta

“Hace tanto que llueve...y nosotros sin leña....” C Oliveira


En mi tierra, ha llovido siempre. Anegada está de tantas lágrimas que no secan.
En síntesis terrible,en menos de noventa años de historia bien entre comillas ”democrática”, hemos sobrevivido a catorce golpes militares y a los sucesivos gobiernos de cotillón, de dos partidos políticos, amorosamente acomodados a los condicionamientos del norte

Y es que el norte ha sido siempre nuestra obligada brújula, manejando los hilos de todo el eje universal.

La discusión está en pie, pero mas allá de que la inmigración sembró una idiosincrasia heterogénea de este lado del mar, hay un resabio de no aceptación en las mayorías latinoamericanas.

Siglos de lavado cerebral, de veneno drenando hasta la médula de una esencia desmoronada y oprimida... Y ese sabor a derrota que se fue mezclando a la hiel del hambre.

Hambruna que provoca el debilitamiento “mental” y la amnesia de “identidad”. Generaciones de oligarcas idolatrados como emblemas nacionales... señores feudales de esta maltratada y mal parida república sin fronteras...

rojA

mensajes

Hoy fue día de quedarme inmóvil. Día de silencio sin escrúpulos y meditaciones sin coartada.

Hoy estuve a punto de tomar el teléfono y hacerte tres, cuatro o seis llamadas. Estuve al borde de salir a perderme entre las calles y olvidarme de cada una de mis deudas de conciencia.

Hoy busqué algún modo de liberarme de mí misma y me descubrí tan cruel que decidí enfrentar en el encierro de las horas la luz de mil recuerdos y demonios.

Hoy rompí el espejo del pasado. Remonté los laberintos del engaño y volví a leer del gris de la derrota, los mensajes secretos... desde el fondo entero de tu naufragio, en éste mar.

rojA

paralelos secantes

-Vieja…..¿Te acordás del conde Lucanor?-
-Si, KeL, me acuerdo-
-¿Viste que escribió una historia de lo que le sucedió a un hombre por pobreza…?.-
-Mmmmm… si-
-Bueno, acá escribí una versión del 2004 para la profe de Lengua…-

Tarea de ayer:

José Fulaneti era un chico adinerado de Malvonia. Un día cerró la fábrica de su papá. La situación de su familia cambió y tuvieron que vender muchas de las cosas que tenían y cambiar de vida. Él empezó a quedarse a comer en la escuela.

Todos los días se quejaba del almuerzo. Que no estaba la carne cocida, que siempre lo mismo, no dan servilletas y más. Los compañeros lo miraban sorprendidos hasta que se acostumbraron a sus quejas.

Todo lo que José no comía, otro chico de su mesa se lo pedía. Él se lo daba pero no entendía cómo le podía gustar lo que a él le parecía una asquerosidad.

Sin embargo, un día al salir del colegio lo supo.
En una esquina, un revuelo de guardapolvos y mochilas conocidas le llamaron la atención. Cuando José llegó al lugar, vio a su compañero de mesa revolviendo bolsas de basura y juntando los restos de comida que se podían llevar.

Ninguno dijo nada. José siguió por la calle pensando: Aunque parezca el fin del mundo siempre hay alguien, en peor situación.

KeL González (13 años de K*os)

PS….. da igual, en el Medioevo o el siglo XXI. La historia es la misma. La miseria un espejo. La esperanza un espejismo y los ojos del futuro… una punzante observación.

rojAorgullosa

diálogo oscuro

"amor"... dijo tu mano
revolviéndome el miedo
y la distancia

"deseo"...suspiró mi boca
caminándote a tientas
la lástima

"mañana"... prometió tu risa

"ahora"...sentenció mi pena

y de ese diálogo oscuro
para nosotros ...todo:

una ventana
corazón
luz

o cenizas

rojasingrilletes

de perfil

...
Nos acomodamos bien. Él dormía arriba, en su cuarto, en su cama, que era la cama de la bisabuela, y que me provocaba escalofrío de sólo pronunciarlo. Yo me apropié del catre, en el entrepiso, pegado al ventiluz, de marcos turquesas y vista a la cumbre... como un sueño...

De día, me llevaba el atril afuera y lo dejaba hundido en sus tableros y cuadrículas. Al anochecer, lo invadía con lienzos, paleta y desorden. Si había pilas, escuchábamos la radio, si no... conversábamos, leíamos o nos silenciábamos. A veces venían amigos de la ciudad; otras, subían los viudos a vernos, o a cambiar unos consejos. La mayoría del tiempo, era soledad bien compartida.

“¿ Por qué volviste? “, me preguntó una noche, los dos sentados en el umbral, llenándonos de luna.
“Porque no había más que hacer en casa...Todo está tan complicado que, o te cagás en dios ...o lo enfrentás con esperanzas de suicida “.

De la seriedad se le corrió una sonrisa. Le brillaba el blanco de los ojos, y los dientes, en la oscuridad sin querosene...

”¿ Es tan malo ser feliz...? Porque yo sí quiero serlo...”.
Me contagió la risa. Me hacía ver con humor el perfil nefasto que me caracterizaba, siempre; lo terminante que podía ser si me lo proponía, y si no...también...

fragmento de la novela "Rojo sacramento"

mhieL

lejanías

todas las alas
son poco

para el viaje
azul

de atravezar
el frío

indiferente,
de tu mar.

mhieL

milagroS cotidianoS

Hoy sucedió algo bueno y en épocas de sequía, cada milagro es una gota de agua dulce en medio de toda la sal del desierto.

Esos pies descalzos se convirtieron en cielo. La cara mugrosa se desprendió del tizne y le dio solemne paso al arco triunfal de una sonrisa.

Fue la primera vez que esos dientes se asomaban... y no, para morder al enemigo.
Fue la primera vez que esas manos se tendían... y no, para arrancar una trompada.
Fue la primera vez que esa mirada me seguía... y no, para evadirse, en un rincón.

Cuando nada tiene sentido y todo huele a vacío, es el instante preciso y certero, de Esperar.

mhieL

PS las historias que no dicen mucho, son seguramente las más profundas. Y no existen palabras para transmitir lo que se siente, cuando alguien descubre ... el AmoR

árbol de las preguntas

...
hoy quisiera una respuesta
que no admita ninguna letanía

una palabra
que jamás sea proclamada

y una verdad
que no incinere, al destellar.

rojA

Ritual, de Tolba Phanem

Cuando una mujer de cierta tribu de África sabe que está embarazada, se interna en la selva con otras mujeres y juntas rezan y meditan hasta que aparece la canción del niño. Saben que cada alma tiene su propia vibración que expresa su particularidad, unicidad y propósito.

Las mujeres entonan la canción y la cantan en voz alta. Luego retornan a la tribu y se la enseñan a todos los demás. Cuando nace el niño, la comunidad se junta y le cantan su canción.

Luego, cuando el niño comienza su educación, el pueblo se junta y le canta su canción.
Cuando se inicia como adulto, la gente se junta nuevamente y canta.
Cuando llega el momento de su casamiento, la persona escucha su canción.

Finalmente, cuando el alma va a irse de este mundo, la familia y amigos se acercan a su cama e igual que para su nacimiento, le cantan su canción para acompañarlo en la transición.

En esta tribu de África hay otra ocasión en la cual los pobladores cantan la canción. Si en algún momento durante su vida la persona comete un crimen o un acto social aberrante, se lo lleva al centro del poblado y la gente de la comunidad forma un círculo a su alrededor. Entonces le cantan su canción. La tribu reconoce que la corrección para las conductas antisociales no es el castigo; es el amor y el recuerdo de su verdadera identidad.

Cuando reconocemos nuestra propia canción ya no tenemos deseos ni necesidad de hacer nada que pudiera dañar a otros. Tus amigos conocen tu canción y te la cantan cuando la olvidaste. Aquellos que te aman no pueden ser engañados por los errores que cometes o las oscuras imágenes que muestras a los demás.

Ellos recuerdan tu belleza cuando te sientes feo; tu totalidad cuando estás quebrado; tu inocencia cuando te sentís culpable y tu propósito cuando estás confundido.

Tolba Phanen, poeta africana y luchadora por los derechos civiles de las mujeres.

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Me quedo pensando

que en esta tarea de vivir,

los que al castigo anteponemos el abrazo
somos condenados

los que a la mentira vestimos transparente
somos sentenciados

los que a la violencia le aromamos soles
somos exiliados

y aún así
la fuerza de la canción nos hace libres
la sangre se conjuga en cada idea
y el amor, que no sabe de egoísmos
basta y sobra

para aprender
a cantar

mhieL

PS. Hoy, convencida de que esas notas en boca de algunos, jamás tuvieron ningún valor.

desEducar

Cuando Lu me dibujó ésta imagen, pensé en la responsabilidad de enfrentar cada día un horizonte.

Porque no quiero un mundo de niñ@s enfilados, y pienso en eso todas las mañanas, cuando vamos subiendo despacio la escalera.Lo pienso y resuena en mi conciencia esa música remota del genio permanente, de Pink Floyd...

La pared es cada vez más gris y monótona. El aire es menos nítido. La idea perseguida y marginada, la emoción.

Ojos que sueñan crear, no debieran jamás ser enlutados.
La maza y el martillo están exaustos. Que duerman su derrota.
Hoy la lucha es de semilla, de cielo y de color.

rojA

inicio del fin

IMAGINAR cómo todo ésto empezó, sería como intentar asegurar que el huevo precedió a la gallina en su creación, o al revés. Lo que sé y puedo decir es lo que escuché a mis mayores, lo que me contaron, o lo que yo misma descubrí y confirmé alguna vez. Así que, para darle un inicio a esta red interminable, quiero viajar a aquel pueblo, y adentrarme en el tiempo a las primeras décadas del siglo.

Quiero imaginar el hambre, palpar la miseria e intuir la marginación. Pueblo sobre pueblo. Idea sobre idea. Impunidad sobre impunidad. Y prendiendo como semilla sedienta...la violencia .

Violencia de las armas, de la sangre, la desesperación, siempre condenada...siempre siniestra. Siempre hija de la injusticia, el autoritarismo, la intolerancia o la corrupción, que disimulada u orgánicamente son el cachetazo desencadenante...Madres y padres de toda violencia.

En todos los mapas. En todos los calendarios. Siempre igual, como un estigma innato de la humanidad. Siempre recurrente e inaprendible.

En un mundo polarizado, entre explotados y explotadores, repartido entre ricos y producido por pobres, algún joven aprendió a defender su supervivencia.

Como la inmensa mayoría, su familia trabajaba una tierra que había dejado de pertenecerle hacía siglos. Pagaban impuestos y una elevada renta para labrar el campo que los había visto venir a la vida. Y cuando ya no hubo con qué pagar, sus animales les fueron expropiados y los hermanos desmembrados para poder subsistir...

El hambre trajo sublevación.
La sublevación trajo muerte.
La muerte trajo venganza.
La venganza trajo más violencia.
Y el círculo volvió a completarse desde entonces, como en el principio de los tiempos...una y mil veces.

fragmento de "Rojo Sacramento"

rojAmheL

agujeros negros

"Porque NEGRO no es más que una especie de vacío, un agujero en la textura de las cosas y una historia puede llenar ese agujero tan bien como cualquier otra"

Paul Auster

tiempo de crisálida

Hoy no tengo ganas de escribir. Me pesa el gris del aire en la garganta. Creí que era tristeza, pero no. Más bien se le parece al sopor de esa fiebre que desnuda tempestades.

Por eso, voy a quedarme quieta en esta orilla guarecida y esperar. Esperar que un ventarrón invernal me desparrame, o me desate el ahogo sereno, la calma compacta de estar, sin existir…

rojA

el regreso de Inti

Cuando el sol se pone en el oeste cada 20 de junio, los Andes resurgen de la oscuridad de su noche larga y el vuelo del cóndor se renueva en el tiempo, hasta alcanzar el origen mismo de su esencia en el Tahuanti Suyu.

La vigilia se hace ruego y los fieles piden a Inti, el sol, su regreso. Para que comience a iluminar los días que son su reino. Para que fecunde a la Pacha Mama nuevamente y la vida se abra curso a través de su vientre de generosa fecundidad.

En el sur del sur, la fiesta se conoce con el nombre de Hué Tripanto, y es un período en que la nación mapuche agradece, se purifica y hace rogativas de sanación en las gélidas aguas de sus ríos y lagos de deshielo, bregando por un buen año en el que Antú sol, la tierra Mapu y el padre del cielo Huenu Chao, se acordarán de sus hijos patagónicos.

Los antiguos sabían leer el firmamento y conocían los efectos de la rotación terrestre. Tenían registro de los solsticios de invierno y verano y eran concientes de que a partir de mediados de diciembre, las horas de luz de cada jornada se iban acortando lentamente, hasta llegar al día más breve del ciclo, en junio. Esta fecha marcaba el inicio del año nuevo agrícola, en el marco de un calendario solar muy bien desarrollado.

El dominio español en América, prohibió ésta, entre tantas otras celebraciones. El Inti Raymi y el Hué Tripanto, se convirtieron en Corpus Christi y en San Juan el Bautista, aspirando a desterrar a los demonios paganos. Pero la memoria colectiva es insurgente. El amor a la naturaleza es salvaje. La identidad es una huella imborrable… en el brillo de éste cielo clandestino

Feliz año nuevo

rojAmhieL

llovizna

Hoy me detuve cerca del cielo, justo cuando las alas blancas de la lluvia despintaban el último rincón azul. Y es bueno recordarse un punto, debajo de ese inmenso manantial entristecido. Es volver a saberse indestructible, con la fragilidad suprema de un instante.

Volví a saborear cada partícula, transparente y peregrina del goteo. Hacía tanto que no amaba un aguacero, que mi piel reverdeció de la nostalgia.

Frío, agua y hielo… lágrimas de vida sobre vida y en el aire una nota de silencio, que es palabra, es augurio y profecía
gota a gota
de mi ser

rojA

refugios

Nos quedamos quietos y callados. Los grillos llenaron la quietud como músicos expertos. Cada uno bebía de su taza humeante y tuve miedo de buscar sus pupilas.

Quería confesar que lo iba a necesitar muchísimo, que lo quería así como era de misterioso y que lo deseaba en cada tramo de sus silencios huraños. Pero si llegaba a encontrarle los ojos …

Era tarde y para entonces, mis límites estaban bien lejos de ser territoriales. Había comprobado que el halago y la ausencia habían funcionado conmigo ésta vez. La voz y la noche. El cuerpo y el alma. Pero no era tan ingenua como para suponer que estaba ahí, abrazada a ese hombre como una garrapata, porque tenía sed de su espíritu.

Me sorprendió reconocerme humana. Distinguir mis errores visibles. Tener necesidades. Sentirme útil. Soñar. Sufrir. Creer. Ser creíble. Ser posible. En un mundo que vomita lástimas, descubrir que el amor está más cerca que cualquier suposición y ningún entendimiento.

Estaba sutilmente acorralada y el camino de regreso estaba escrito en el fuego sin color… de su mirada.

rojAmhieL

actitudes

cerrar una puerta
puede significar el inicio
de cualquier travesía interior

puede ser el final
de una historia
irreparable

o el silencio
de encontrarse frente a frente
con la más austera... deserción

y tantas veces
los recursos de la vida
nos son incomprensibles...!

sinportazosenclaustrada rojAmheL

Si estuvieras...

te vería serena
hasta el fondo del alma
hundiéndome de manos, memoria y pies,
en el mar revuelto
tus ojos noche
de color no sé...

te hablaría muda
con palabras invisibles
de esas que emanan terciopelo
o se palpan solamente,
con la piel

te querría sin vueltas
como un sol de aguacero,
resplandor en la niebla
y transparente flujo
de un cercano amanecer

Si estuvieras...

yo hoy,
volvería a ser.

rojAmhieL